“他过得很好。”萧寰说，声音很轻，带着一点如释重负的意味。
苏灼点点头。
萧寰看着她，看着她把信仔细折好，重新放回袖中。她的脸上没有什么表情，可眼底有一层淡淡的光，不是泪光，是别的什么——欣慰，释然，还有一点点说不清的惆怅。
“阿灼，”萧寰伸出手，轻轻握住她的手，“他找到了自己的归宿，你应该高兴。”
“我高兴。”苏灼说，声音有些低，“就是……想起从前的事，有些感慨。”
萧寰没有说话，只是握紧她的手。他知道她想起什么——断云寨的风雪，皇陵的地宫，苍狼隘前那道替他们挡箭的青衣身影。那些事，她也跟他讲过，讲得简略，可他知道，每一件都不简略。
“他救了朕两次，”萧寰说，“救了你无数次。这份情，这辈子都还不清。”
苏灼摇了摇头：“他不图我们还。”
“是啊。”萧寰苦笑了一下，“所以更还不清。”
两人沉默了一会儿。炭火噼啪响着，窗外偶尔传来风吹积雪的声音。
“朕想给他写封信。”萧寰忽然说。
苏灼抬头看他。
“他不是要官，不要钱，不要地。”萧寰说，“可朕总得说点什么。告诉他，朕记着这份情，离朝记着这份情。往后他若有什么事，尽管开口。”
苏灼想了想，点点头：“好。”
萧寰便铺开一张新纸，磨墨提笔。他想了想，写下第一行字：
“江先生惠鉴：”
写了几行，又停下来，问苏灼：“你说，朕该写什么？”
苏灼看着他，嘴角微微弯起：“陛下想写什么便写什么。他不在意这些。”
萧寰叹了口气，搁下笔，把纸揉成一团，扔进炭盆里。纸团落进火里，腾起一小簇火焰，很快烧成灰烬。
“你说得对。”他说，“他不在意这些。朕写什么都是多余。”
苏灼看着他，没有说话。她只是伸出手，轻轻覆在他手背上。
萧寰反手握住她的手，用力握了握。
“阿灼，”他说，“有你在，真好。”
苏灼没有说话。她只是靠在他肩上，望着炭盆里跳动的火焰。火光映在她脸上，把那些淡淡的惆怅都照得温暖起来。
那夜，苏灼把那封信又看了两遍，才小心地放进妆奁底层的一个木匣里。木匣里还放着别的东西——父亲的手记，萧寰送她的龙形玉佩，还有一朵压干的腊梅花，是江一苇上次托人捎来的。
她合上木匣，锁好，放在床头。
窗外雪下得大了些，簌簌地落在瓦上，落在海棠树上，落在凤仪宫的每一个角落。
她躺下，闭上眼。
梦里没有风雪，只有江南的春天。
腊月廿三，小年。
苏府张灯结彩，陈嬷嬷带着几个老仆忙进忙出，备年货，扫尘，贴窗花。苏诚坐在正堂的炭盆边，腿上盖着薄毯，手里捧着一卷书，偶尔抬头，看看忙碌的众人，脸上带着淡淡的笑意。
苏灼回府时，他正放下书，朝门口望过来。
“灼儿来了。”他说，声音比从前又苍老了些，可眉眼间的笑意却是真切的。
苏灼走过去，在他身边坐下。陈嬷嬷端来热茶，又捧来一碟刚出锅的糖糕，摆在两人之间的矮几上。
“爹，身子可好些了？”苏灼问。
“老样子。”苏诚摆摆手，“太医说静养，我就静养。反正也没什么大事，每日看看书，晒晒太阳，挺好。”
他顿了顿，目光落在女儿脸上。苏灼今日穿着家常的藕荷色褙子，头发简单地绾着，没戴什么首饰，脸上也没施脂粉，看着不像皇后，倒像寻常人家的媳妇。
可眉眼间那股沉稳的气度，是藏不住的。
“灼儿，”苏诚忽然开口，“我听说江一苇来信了？”
苏灼点点头，从袖中取出那封信，递给父亲。
苏诚接过，展开，一行行看下去。他看得很慢，有时停下来，盯着某一行字，若有所思。看完一遍，他又看了一遍，然后折好信，递还给苏灼。
“是个好孩子。”他说，声音有些
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