病房里重归寂静，只有监护仪滴滴答答，像某种冷酷的节拍器，丈量着时间的流逝，也丈量着希望与绝望之间那微妙的、摇摆不定的距离。乔奕站在床边，看着江澈在镇静药物作用下再次陷入沉睡的脸，方才那短暂的苏醒和随之而来的惊恐挣扎，像一部被按了快进又骤然黑屏的默片，在他脑海里反复冲撞。
狂喜的余温和冰冷的恐慌交织在一起，让他感到一阵虚脱般的眩晕。医生的话还在耳边回响：“……更漫长、更复杂的过程……要有心理准备。”
阴影并未散去，只是变换了形状。从死亡线上拉回的庆幸，迅速被这种“活着却仍在深渊边缘挣扎”的现实所取代。江澈睁开了眼睛，但那双空洞、惊惶的眸子，比紧闭时更让他感到一种彻骨的无力。他面对的不是一个沉睡的、等待被唤醒的躯体，而是一个被巨大创伤和药物后遗症搅乱了的、布满惊涛骇浪的意识世界。
江澈的父母在医生解释后，脸色更加沉重。江母的啜泣变成了压抑的呜咽，江父则是一言不发地走到窗边，背对着病房，肩膀垮塌下去。他们或许也在后怕，也在自责，但那种弥漫在空气中的、沉重的家庭氛围，并没有因为江澈的苏醒而减轻分毫。
乔奕默默退出了ICU。他知道，接下来的探视，江澈的父母会优先。他需要给他们空间，也需要给自己一点时间来消化和思考。
走廊的长椅上，乔妈妈和乔岁安还在等着。看到他出来，两人立刻投来询问的目光。
“醒了，但又出现了惊恐反应，打了镇静剂，又睡了。”乔奕言简意赅地概括，声音疲惫，“医生说，这是药物影响和心理创伤叠加的结果，恢复期会很长，而且……可能会反复。”
乔妈妈叹了口气，拉住儿子的手：“小奕，你尽力了。把他从鬼门关拉回来，已经是奇迹。后面的路……得靠他自己走，靠医生，也靠他们家人。你不能……”
“我知道，妈。”乔奕打断她，目光依然望着ICU紧闭的门，“我知道我不能代替他承受，也不能替他做决定。但我不能就这么走开。”他转过头，看着母亲，眼神里有种近乎偏执的坚定，“至少，在他最混乱、最害怕的时候，我得让他知道，我不是那个‘转身就走’的幻觉。我是真的在这里。”
乔妈妈看着他，最终只是拍了拍他的手背，没再说什么。
接下来的几天，乔奕依然每天去医院，但不再执着于每次都进入ICU探视。他更多时候是等在走廊，或者通过护士了解江澈的情况。江澈的父母轮流守在医院，面容日益憔悴。乔奕偶尔会和他们简短地交流几句，话题仅限于江澈当天的状况，气氛客气而疏离，带着一种心照不宣的沉重。
江澈的清醒时间在逐渐增加，但状态极不稳定。有时他能认人，对父母的呼唤有微弱反应，眼神里透出熟悉的疲惫和一丝茫然的依赖；但更多时候，他会被噩梦或莫名的恐惧攫住，陷入短暂的谵妄或情绪激动，需要药物安抚。他几乎不开口说话，偶尔发出几个模糊的音节，也无人能懂。进食很少，全靠营养液维持。
乔奕在获准的探视时间里进去过两次。一次，江澈正昏睡着，他像往常一样坐在床边，握着他的手，低声说了些话。另一次，江澈是醒着的，眼神空洞地望着天花板，对他的到来没有任何反应，仿佛他只是房间里一件无关紧要的摆设。乔奕试着叫他，跟他说话，江澈的眼珠缓慢地转动了一下，掠过他的脸，却又很快移开，焦距涣散，像是穿透了他，看向了某个更遥远、更可怕的虚空。
那种被彻底无视、隔绝在外的感觉，比争吵和指责更让乔奕感到窒息。但他强迫自己保持平静，只是安静地陪坐着，直到探视时间结束。
一周后，江澈的生命体征趋于平稳，药物中毒的急性期过去，被转入了普通病房的单人间，以便进行更系统的心理评估和后续治疗。这似乎是一个好转的信号，意味着最危险的阶段已经过去。
转入普通病房的第一天下午，乔奕提着一袋新鲜的水果和一本崭新的、纸质柔软的素描本，来到了病房门口。门虚掩着，他轻轻敲了敲。
里面传来江母有些疲惫的声音：“请进。”
乔奕推门进去。病房里光线明亮，窗台上摆着一小盆绿植，是乔妈妈之前送来的。江澈半靠在摇起的病床上，身上还连着监测心率和血氧的指夹，但鼻饲管和氧气管已经撤掉了。他比之前更瘦，脸颊凹陷下去，显得那双眼睛更大，却也更加空洞无神。他正看着窗外，侧脸的线条在阳光下有种脆弱的透明感。
江母坐在床边的椅子上削苹果，看到乔奕，点了点头，算是打招呼，眼神复杂。
“阿姨，江澈今天怎么样？”乔奕低声问，目光落在江澈身上。
“好多了，能喝点流食了。”江母说着，将削好的一小块苹果递到江澈嘴边，声音带着哄劝的意味，“小澈，吃点苹果，甜的。”
江澈的目光从窗外收回，缓慢地落在递到嘴边的苹果上，停顿了几秒，然后极其轻微地张开了嘴，接受了喂食。他咀嚼得很慢，很费力，仿佛那软烂的果肉是什么难以吞咽的东西。
乔奕看着这一幕，心里说不出是什么滋味。他把水果放在床头柜上，拿着那本素描本，犹豫了一下，走到床的另一侧。
“江澈，”他叫他的名字，声音放得又轻又缓，像是怕惊飞一只停驻的蝴蝶。
江澈的动作顿住了，咀嚼停了下来。他极其缓慢地、带着某种迟滞的僵硬，转过头，视线终于落在了乔奕脸上。
这一次，他的目光没有立刻移开。那双浅琥珀色的眼睛，像蒙着一层拭不净的灰霾，失去了往日那种或平静或挣扎的生动，只剩下一种深不见底的疲惫和茫然。他就那样看着乔奕，眼神空洞，没有憎恨，没有欣喜，没有愧疚，也没有依赖，像是在看一个完全陌生的人，或者，一个无关紧要的、闯入他寂静世界的模糊影子。
乔奕的心被这目光刺了一下。他举了举手里的素描本，尽量让语气听起来轻松自然：“你看，我给你带了新的素描本，纸很厚，适合炭笔。窗外那棵树，光影挺好看的，等你有力气了，可以试着画下来。”
江澈的视线随着他的动作，落在那本崭新的、封皮素净的本子上。他看了很久，久到乔奕以为他又会陷入那种无视的状态。然后，他极其轻微地，几不可查地，眨了一下眼睛。长长的睫毛如同疲惫的蝶翼，轻轻扇动。
接着，他转回了头，重新望向窗外，仿佛刚才那短暂的注视从未发生。他不再看乔奕，也不再看那本素描本。
病房里安静下来，只剩下江母削苹果的细微沙沙声，和窗外隐约传来的城市噪音。
乔奕拿着素描本的手，缓缓垂了下来。一种巨大的无力感席卷了他。他预想过江澈醒来后可能会恨他，怨他，或者继续陷入自我厌弃的循环，但他没想到会是这种彻底的、冰冷的空白。这比任何激烈的情绪都更让人绝望，因为它意味着连接的可能正在被无形地斩断。
江母削完苹果，看了看沉默的两个少年，叹了口气，起身说：“我去打点热水。”她拿起热水壶，走出了病房，轻轻带上了门，将空间留给了他们。
门关上的声音很轻，却在寂静的病房里激起微弱的回音。
乔奕在床边的椅子上坐下，素描本放在膝头。他看着江澈沉默的侧影，那些在ICU外准备好的、想说给他听的话，此刻都堵在喉咙里，显得苍白又多余。
“江澈，”他最终还是开了口，声音很低，像在自言自语，又像在说给
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