坐下的时候她有点紧张，抱琴的姿势也不太对。她调整了一下，把琴身放在右腿上，左手扶着琴颈，右手搭在音孔旁边——然后她愣住了。
她不会弹吉他。
手指放上去的时候她才真正意识到这个问题。钢琴和吉他是两种完全不同的乐器，一个用十指，一个用六弦，一个黑白键，一个品丝和弦。她懂乐理，识谱，知道每个音在哪里，可她的手指不知道怎么按，不知道怎么拨，不知道怎么让这把陌生的乐器发出她想要的声音。
她抬起头，看着林祎潮。
林祎潮也看着她。那目光很静，很深，像是在等什么。
南意浔忽然有点慌。她不想让她失望。不想让她觉得自己什么都不会。不想在她面前显得那么……那么没用。
她的手指动了动，在琴弦上轻轻拨了一下。
一个单音，闷闷的，不太准。
她又拨了一下，这次认真听了听音高。然后她按住第一弦的第一品，拨了一下，是F。再松开，是E。她听着那两个音之间的差距，手指在琴颈上慢慢移动，一个一个地找那些熟悉的音符。
G，A，B，C。
很慢，很笨拙，但她找到了。
然后她试着弹了一段旋律。
是《小星星》。最简单的版本，只用一根弦，一个音一个音地往外蹦。很幼稚，很初级，任何一个学过几天吉他的人都能弹得比她好。
可她弹得很认真。
每一个音都等到彻底消失才弹下一个，每一个音都尽量让它干净、清晰、不颤。她低着头，盯着自己的手指，盯着那些细小的品丝，盯着那六根绷紧的琴弦，像是全世界只剩下她和这把陌生的乐器。
弹完最后一下，她抬起头。
林祎潮正看着她。
那目光很轻，很淡，却让南意浔的心跳漏了一拍。
“你学过。”林祎潮说。
不是问句，是陈述句。
南意浔张了张嘴，想说什么，却又不知道该说什么。她点点头，又摇摇头。
“学过一点。”她说，声音有点飘，“钢琴。”
林祎潮看着她，沉默了几秒。
“多久？”
南意浔低下头，看着手里的吉他，看着自己放在琴弦上的手指。那些手指曾经在黑白键上跑了无数遍，从最简单的《小汤普森》到最难的肖邦练习曲，从四岁到十一岁，七年。
“小时候学的。”她说，“四岁开始，十一岁考了九级，后来就没学了。”
她说完，忽然觉得这些话太多了。为什么要说这些？她没问。
可林祎潮只是轻轻点了点头。
“为什么没学了？”
南意浔抬起头，看着她。那双眼睛里没有好奇，没有追问，只有一种很淡的、很安静的等待。像是在等她说，也像是在等她不说的准备。
她忽然不知道该说什么。
为什么没学了？
因为初中学业压力大，没时间练琴。因为钢琴老师搬去了另一个城市，找不到合适的老师继续教。因为父母说“考到九级就够了，以后又不是要吃这碗饭”。因为那架立式钢琴太旧了，音不准了，调音师说要换零件，要花很多钱。
因为很多原因，又好像没有原因。
就是那么自然地，停了。
她低下头，声音很轻地说：“没什么原因，就是……没时间了。”
林祎潮没说话。
沉默在两人之间蔓延，混着琴行里旧木头和松香的味道，混着窗外渐渐暗下来的天光。陈老板不知道什么时候把节拍器放在了柜台上，然后悄悄退到了后屋，留给她们这一隅安静的角落。
南意浔低着头，看着手里的吉他。那把吉他很漂亮，比她摸过的任何一把吉他都要漂亮。木头的光泽温润如玉，纹理细腻均匀，琴弦崭新锃亮。她知道这把琴一定很贵。
可她现在抱着它，坐在林祎潮面前。
像一场梦。
“你弹一个。”她忽然说。
林祎潮微微挑眉：“什么？”
“你弹一个。”南意浔抬起头看着她，“你买吉他，肯定会弹。”
林祎潮看着她，那双向来疏离的眼睛里有一点很淡的笑意。
“谁说我买了吉他就一定会弹？”
南意浔愣了一下，然后反应过来——她是在开玩笑。林祎潮在开玩笑。
她忍不住笑了。
林祎潮看着她的笑，嘴角也微微弯了弯。然后她伸出手，从她手里接过吉他。
“只会一首。”她说。
“什么？”
“《最后一页》。”
她低下头，把吉他抱好，手指放在琴弦上。前奏很慢，很轻，每一个音都像是从很远的地方飘来的。没有伴奏，没有和弦，只有单音的旋律线，清清冷冷地在空气里散开。偶尔有杂音，偶尔有停顿，偶尔按错了品，但她没有停，就那么一直弹下去。
南意浔看着她。
看她微微垂着的眼，看她抿着的嘴唇，看她按在琴弦上的手指。那双手很漂亮，修长，骨节分明，指尖微微泛白。它们平时握着笔，敲着键盘，翻着文件，做着那些她不知道的、属于另一个世界的事。
可现在，它们放在琴弦上，弹着这首叫《最后一页》的歌。
她不知道这首歌讲的是什么。但她听着那些音符，一个一个地从林祎潮的指尖流出来，忽然有一种很奇怪的感觉。
像是有人在翻一本书。翻到最后一页，却不舍得合上。
林祎潮弹完了。
最后一个音在空气里颤了颤，然后消失。
她抬起头，看着南意浔。
那目光很静，很深，像是在等什么。
南意浔张了张嘴，想说什么，却不知道该说什么。她只是看着她，看着那双眼睛，看着那张没有半点妆容却让人移不开眼的脸。
“好听。”她听见自己说。
林祎潮看着她，嘴角微微弯了弯。
“真的？”
“嗯。”南意浔点点头，又补充道，“虽然……有些音不太准，但感情很对。”
林祎潮愣了一下，然后轻轻笑了。
“你是第一个这么说的。”林祎潮说，“别人都说‘还行’、‘不错’，只有你说‘感情很对’。”
南意浔不知道该说什么，只是低着头，看着自己的手指。那双手在膝盖上放着，手指微微蜷着，像是还在想着刚才那些音符。
“你是学翻译的？”林祎潮忽然问。
南意浔抬起头：“嗯。”
“翻译和音乐，很像。”
“什么？”
林祎潮看着她，目光很淡，很静。
“都是把一种东西，变成另一种东西。”她说，“音符变成情绪，语言变成另一种语言。中间隔着什么，但又好像什么都没隔。”
南意浔愣住了。
她从来没这么想过。可听林祎潮这么说，她忽然觉得，好像真的是这样。
她学翻译，是因为喜欢语言。喜欢那些不同的发音、不同的语法、不同的表达方式，喜欢把它们拆开、揉碎、再重新组合成另一种样子。她写小说，是因为有太多说不出口的情绪，只能变成文字，变成虚构的人物，变成那些永远不会发生的故事。
音乐呢？
她想起小时候弹琴的日子。放学回来，写完作业，坐在那架旧钢琴前，把那些黑白键一个一个按下去。巴赫，莫扎特，肖邦。那些死去几百年的人，用那些小小的音符，跟她说一些她听不懂、却能感觉到的话。
那些话，也是另一种语言吧？
“在想什么？”林祎潮问。
南意浔回过神，看着她。
“在想……”她顿了顿，不知道该不该说，但还是说了，“在想你说得对。”
林祎潮看着她，那双向来疏离的眼睛里，似乎有什么在微微闪动。
然后她站起身来，把吉他放回琴盒。
“这把我要了。”她朝后屋喊了一声。
陈老板从里面探出头来：“确定？”
“嗯。”
“好嘞，我给你包起来。”
林祎潮转过身，看着还坐在
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