是《因为我爱上了足球，所以我们不要再联系了》 的后续！真的救命啊，这个标题超级难取啊，发现这个一直没更，
本人好心虚~
因为没想好男友选谁，所以先写主角视角吧，你们就当是主角不敢回忆前男友，所以才一直不说前男友的名字吧！
维托 Vito ，寓意是生命。
短促、硬朗，自带一股不服输的韧劲。
正文↓
维托是在一阵剧烈的窒息感里醒过来的。
他猛地从床上弹起来，大口喘气，手本能地捂住胸口，那里既没有刀口，没有血，只有睡衣下平稳跳动的心脏。
窗外依旧是他熟悉的晨光，楼下面包店刚烤好的牛角包香气顺着窗缝飘进来，混着咸湿的风，他感到不可思议。
他明明死了。
他记得很清楚。
那个疯狂的球迷冲上来的时候，他挡在了那个人前面，刀尖刺穿肺叶的时候他甚至没觉得疼，只看见那个人惨白的脸，和漫天泼洒的、像番茄酱一样的血。
“这难道是在做梦吗？！”他喃喃自语。
他回到了这里，回到了出事前的几年。
维托跌跌撞撞冲进卫生间，对着镜子看自己的脸。
二十岁出头，眼角还没有后来那道疤，头发乱糟糟的，像个刚睡醒的傻瓜。他摸了摸胸口，又摸了摸脸，突然笑出了声，笑着笑着眼泪就掉下来了。
他真的活过来了。
但下一秒，恐惧像冰水一样浇遍全身。
他还记得那把刀。
记得那个球迷歇斯底里的吼叫，记得那人大喊“离他远点！”
他也记得对方抱着他哭到脱力的样子。
只要他还和那个人在一起，只要他还出现在那个人的比赛现场，只要他爱着那个人，死亡就会像一颗定时炸弹，不知道什么时候就会再次引爆，所以他要走！
不行！
他必须走。
立刻，马上。
维托冲出卫生间，翻出行李箱，把衣柜里的衣服胡乱塞进去。
护照、钱包、手机，他抓起就往包里扔，动作快得像在逃命。
他不想解释，不想告别，甚至不敢去想那个人发现他消失时会是什么表情。
他只知道，他必须离开意大利，离开那个人，离开所有和足球有关的地方。
不，等等。
他停下手里的动作，盯着镜子里的自己。
上一世他是死在足球场上的。
但真正让他浑身发冷的，不是死亡本身，而是他死之前脑子里闪过的最后一个念头。
既有对那个人的不舍，也有对生命的留恋，更深刻的想法是“如果我也能真正地站在球场上，那又会是什么样的？”
他从小其实是有家的。
父母虽然普通，但对他很好。
直到十四岁那年，一场车祸带走了他们。亲戚们来过几次，嘴上说着“可怜的孩子”，但眼神里全是嫌弃和算计。
维托那时候虽然才十四岁，但已经看得很清楚了，他不想去任何人的家里，也不想成为任何人的累赘。
所以他选择了一个人住。
父母留下了一套小房子，还有一笔不算多的保险金。
他就那样一个人生活，学着做饭，学着交水电费，学着在夜里一个人面对四面墙壁。
那段时间他过得是真的很糟糕，常常一整天不吃饭，窗帘拉得严严实实，谁敲门都不开。
是那个人，他从小一起长大的发小，那时候已经在青训营了。
但对方硬生生把他从那个黑洞里拽出来的。每天训练完都绕路来他家，有时候带一份披萨，有时候带一罐可乐，也不说话，就坐在他旁边陪他发呆。
后来慢慢开始拉他去踢球，说“维托，你脚法比我好，陪我练练”。
再后来，维托发现自己开始期待每天的傍晚了。期待那个人出现在门口，期待和他一起在空地上踢球，期待他笑着揉乱他的头发说“走，吃饭去”。
他们自然而然地走到了一起。维托以为自己这辈子都会这样，一直在他身边，等他回家，做他最安稳的后盾。
他以为这就是他的人生了。
可死过一次之后，他终于想明白了，他才不想再做那个被拽出来的人了。
他想自己跑。
他想上场。
他想去踢球。
他更想为自己活一次。
他是孤儿，没有父母需要交代，没有家庭需要顾虑。这二十多年来，他唯一放不下的就是那个人。
但现在，他连命都丢过一次了，还有什么好怕的？还有什么值得他畏惧的呢？
这个念头荒谬得可笑，但维托抓住了它，像抓住最后一根救命稻草。
他打开电脑，用最快的速度搜索英国的足球俱乐部。
英超，利物浦。
他记得利物浦的青训营正在招人，门槛不高，但需要试训。
他这辈子虽然荒废了几年，但底子还在，只要重新捡起来，未必没有机会。
他给利物浦的青训招募邮箱发了一份简历，附言只写了一行字：“我有青训基础，给我一次试训机会。”
然后他拉黑了那个人的所有联系方式。电话、短信、社交软件，全部拉黑。
他不敢看那个人的消息，不敢想那个人会说什么。
他怕自己一犹豫，就再也走不了了。
行李箱合上的时候，他最后看了一眼这间住了二十多年的公寓。
墙上有他和那个人的少年合照，两个人穿着休闲装，在街角咖啡店门口比着剪刀手，笑得没心没肺。
到时候对方还没有出名。
维托把照片扣过去，转身出了门。
他没有回头。
利物浦的试训比想象中艰难，但也比想象中顺利。
艰难的是，他的身体已经几年没碰球了，第一脚触球就把球踢出了界外，引得场边几个年轻球员偷笑。
顺利的是，教练很快发现，这小子虽然生疏，但球感和意识还在，总能出现在正确的位置，传球路线清晰得像提前画好了一样，跑动时机的把握更是远超同龄人。
“你以前踢过？”教练问。
“踢过，”维托喘着气说，“小时候跟朋友一起踢，后来……后来就不踢了。”
“为什么？”
维托沉默了几秒，说：“因为觉得没什么意思。”
教练看了他一眼，没再问，只是点了点头。“签三个月短约，”他说，“踢不出来就走人。”
维托签了。
他搬进了俱乐部安排的酒店，房间很小，窗外是永远灰蒙蒙的天空。
第一天去食堂，他看着盘子里那坨像鼻涕一样的鳗鱼冻，当场就没了胃口。
第二天，厨师端出了仰望星空派，鱼头从派里探出来，死不瞑目地盯着他。
维托默默放下叉子，回房间泡了一包从意大利带来的速食面。
他很想家。
想那里的阳光，想那个人以前总笑着揉乱他的头发说“维托，笨一点也没关系的”。
但他又不敢再想下去。
他把所有的时间都花在训练上，跑圈、传球、射门，练到腿软，练到倒头就睡。他以为这样就能忘记，就能安全。
直到周五晚上。
训练结束，维托一个人去了酒店附近的酒吧，他点了一杯威士忌，坐在角落里慢慢喝。酒精烧着喉咙，他想起白天训练时教练骂他“传球像扔手雷”，想起食堂里那盘永远热不透的土豆泥，想起那个人的温柔。
眼泪砸进酒杯里。
“一个人？”
维托抬起头，看见一个男人坐在了他对面。深棕色头发，眼神温和，穿着球队的训练服，胸前印着利物浦的队徽。
是哈维·阿隆索，球队的中场核心，西班牙人，平时话不多，但每次训练都会默默给他递水。
“嗯。”维托抹了把脸，想装得酷一点，但声音还是哑的。
阿隆索看了看他面前的空杯子，又看了看他红通通的眼睛，没多问，只是朝酒保比了个手势，给自己也点了一杯。
“我请。”
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