唐家的后厨隔间，比染坊里的柴房还小。
一间低矮的屋子，木窗狭小，糊窗的棉纸破了个洞，西北风一吹，呜呜地响。一张木板床，床板缝里塞着旧报纸隔潮气；一只豁口粗瓷碗；一个摇摇欲坠的小凳。这就是她的全部家当。她把这三样摆了又摆，摆到最省地方的位置——这屋子的方寸她量过了，躺下去，东西搁哪，人搁哪，走一步到门口，都要有个定数。住定了的东西，才不容易被人赶走。
墙角留着前一位住客遗落的半截蜡烛头，她试着点过一回，灯芯是潮的，怎么都点不着。她没把它扔掉，就搁在窗台上——这屋子里就连一根烛头都像是暂时寄存着的，前头的人走得仓促，连带着东西都没来得及清走。房梁上悬过一根挂腊味的铁钩，钩尖锈成了黑的；主人家是吃过肉的人，后来连钩子都不要了。她拿抹布把钩子擦了擦，擦出一点铁色，留着。铁钩能挂东西，往后这屋里凡是搁不得明面的、丢不得手的，都可以往上挂一挂。挂着，比藏着踏实：藏是把自己当贼，挂是把自己当主人。
同院的下人问她来历，管家统一口径：关外逃难来的，东家心善收的。至于城门口那一跪，谁也没往深处问——唐家收留难民丫头的事，下人们私底下传了一嘴，很快就被新的闲话盖了过去。上海滩的闲话跟潮水一样，一浪推一浪，谁也留不住。
沈雯对谁都是一句话：关外来的，会染布，别的不知道。
别的她有，但她不说。会说话的眼睛不必多话，会记账的脑子不必露白——这是关外的路上学的，学她的那个人没能活着走到上海，可他教的道理，她一样一样用着。
夜深人静，她才敢动那些东西。
动之前，她先做一件事——听。隔间薄，听三样：阿四嫂的鼾匀不匀，前院的更走到第几条，窗外的风是西北还是东北。三样都齐了，她才掀褥子。这套规矩是她给自己立的，立得比军令还严：逃出城那夜她吃过亏——吃亏吃在"急"字上。那天夜里她要是先听了听，就能听见谁起夜的咳嗽，就能多问一句方子能不能提早取出来。急字害死人，她的爹、她的师兄，都殁在别人的急上；她自己的急，则要用一辈子的"慢"来还。
所以她如今做每一件事，都先听，再数，后动。府里的下人背地里说她"木"，说她做事慢半拍。他们不知道，这半拍，是她从死人堆里带出来的保命钱。
草褥掀开一角，床板下抠出一个浅浅的槽——她拿吃饭的勺柄挖的，挖了三个晚上，挖出来的木屑用手心焐着，一点一点倒在窗外的花坛里，不留痕。槽里铺着布条，布条里裹着那片柴刀碎铜。碎铜旁边，压着枣木木梭和那把短匕首。长鞭盘起来，塞在床板最里头。
放好东西，她躺回床上，睁着眼。
窗纸的破洞里漏进一丝风，吹得她呵出的气都成了白雾。腊月的上海是冷的，跟奉天不一样——奉天的冷是刀子，明晃晃；这里的冷是水，从四面八方渗进来，泡得人骨头缝里发麻。
隔壁传来阿四嫂翻身的声音，接着是均匀的鼾。
阿四嫂是唐家厨娘，四十来岁，脸上刻满风霜，手上的新旧烫疤一层摞一层。沈雯进府五天，跟她说过的话不超过十句。这女人沉默得像口井，天不亮就起来生火，洗菜，熬粥，一整天的活路做得滴水不漏，从不东家长西家短。府里的下人背后叫她"闷葫芦"，说她在唐家做了十几年，东家姓什么都未必多问一句。
灶间的老人背地里讲过她的来历，讲的人自己也是听来的，真假没人考证。沈雯不听这些，她只认手上看见的。她认的是：这女人淘米淘得极慢，极省，一粒米都要在水里多过一遍才肯放手；洗碗的水，澄清了还要拿去浇后院的葱。从饿里出来的人，手上都有这个记号——这个记号沈雯认得，她自己淘过那样的米，只是她的米是在关外的路上淘的，淘的是草根。两双手在同一个记号底下过过活，这就算认过了，不用言语。
头一天夜里，沈雯听见她起夜，在自己门外站了一站。
站了一站，又走了。
第二天早上，沈雯起来挑水，发现门口的柴堆比昨夜码得齐整——她夜里没码完的那两捆，被码好了，码的样式跟阿四嫂灶间的柴码法一模一样：大头朝外，缝隙朝风。没有一句话，没有一个照面。沈雯盯着那垛柴看了一会儿，弯腰，照原样又码了一遍才挑水去。她不肯白受人手——受人手不记账，账就乱。
从那天起，她每天替阿四嫂把灶前的水缸挑满，也不说，也不响，两个人就这么一码一挑地，把话全做成了活。
墙外，深夜的电车叮叮当当地碾过去。墙里，十九岁的少女蜷在草褥上，听着自己的心跳。
心跳这个东西，她如今也是分册记的。跳得匀，是平安账，睡；跳得急，是警醒账，起；跳得乱，是旧账上门，压。压的法子是默方子，方子压不住，就把碎铜的棱角在掌心里按一按，拿疼当秤砣，把乱跳的心称平。这一套做下来不出声，不点灯，被窝里就办完了。
上海滩的夜里，电车的铃，巡捕的靴，弄堂里的咳嗽，一样一样都是生人的动静；只有这一套是她的，跟着她过了三千里，一样没丢。她想，人逃难，逃丢了鞋，逃丢了娘，逃不丢自己的规矩。规矩在，人就没散；人不散，账就还能一笔一笔往下记。
她给自己也记了一笔账：入冬，抵上海。人活着。
活着，就还有下一页账。
月例头一回发下来，两百文。她一文没花，只从中拣出一枚银毫，用指腹把边沿磨了磨，收进床板下那个木槽里——这是她给自己立的例：月月存一枚，存的是“往后”。往后是哪一天，她不知道；可账上没有“往后”这一栏的人，是熬不下去的。
唐家的规矩，是阿四嫂用一只饭勺立起来的。
后厨六个人，做饭的、烧火的、洗碗的、打杂的，各司其职。谁的手艺不行，她不说，只是把活路挪给你，直到你自己挪不动；谁要是嘴碎，她也不说，只是从那天起，你的饭碗里再没出现过肉腥。这套规矩没有一条写在纸上，可后厨六个人，没有一个人敢破。管家都让着她三分——唐家十几年的年夜饭，全是她一个人掌的勺，东家饭桌上的口味，只有她的手知道。
有个现成的例子：那年二房的一位亲眷来府里住，嫌她做的菜咸，当着满灶间的人摔了筷子。阿四嫂没吭声，第二天起，那位亲眷桌上的菜，咸淡分毫不差，只是每样菜都少了三分火候——菜是熟的，就是差一口气，差得叫人说不出、骂不得。住了半个月，亲眷走的时候客气得很。她走后，阿四嫂的菜又都回来了火候。满灶间的人都看懂了，谁也不再提。
沈雯来的第七天，就领教了。
那天一个烧火的小丫鬟挑事儿，当着一灶间的人说："北边来的丫头，瞧着细皮嫩肉的，怕是伺候人伺惯了的——咦，你这手上怎么一股靛蓝味儿，洗了这么多天都洗不掉？"
满灶间的人都停了手。刀停了，勺停了，连灶膛里的火都仿佛小了一截。
沈雯低头看了看自己的指尖。那层蓝早就浸进指纹里了，奉天染坊十来年的水色，是洗不掉的。
"会染布的手。"她说，"关外手艺人家的女儿。"
"染布的？"小丫鬟嗤笑，"染布的跑来伺候人？"
"阿四嫂。"沈雯忽然转头，冲着灶台的方向，声音不高，"四嫂，我瞧你这锅底的火结了灰，压火了，粥要糊了。"
阿四嫂正低着头擦手。听见这话，她抬眼看了沈雯一眼，又看了一眼灶膛——火头确实软了。
"小雯。"她开口了，进府以来头一回叫她的名字，"你灶上还闲着？过来添火。"
一句话，把满灶间的闲话按灭了。
小丫鬟讨了个没趣，讪讪闭嘴。从那天起，沈雯被划进了阿四嫂这一拨——没有谁收编谁，阿四嫂用一只饭勺，无声无息地把她的柴禾挪到了自己灶边。
挑事的小丫鬟把这一幕看了个满眼，当晚气得连饭都少吃
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