那道阴气是从西山延伸出来的，贴着地面，沿着官道往东走。走得很慢，走走停停，像在找什么东西。每停一次，阴气就会往四周扩散一圈，像一滴墨落进清水里，洇出层层涟漪。
良岑屏住了呼吸。
那道阴气停在了官道旁的一座小村子外头。村子不大，十来户人家，围着一口小小的水塘。阴气绕着村子转了一圈，然后从村口渗了进去。
良岑的感知跟着那道阴气进了村子。他“看见”阴气沿着村中的土路慢慢移动，路过一口水井，井沿上的青苔立时枯了。路过一棵老槐树，树叶簌簌落了一地。路过一户人家的鸡窝，里面的鸡无声无息地倒下去，翅膀抽搐了两下便不动了。
然后阴气停在了村子最里头的一户人家门前。
门关着。
阴气在门前凝起来，越凝越浓，浓到良岑的感知都开始发疼——那种冷不是温度的冷，是直接把“存在”这件事冻住的冷。然后阴气里伸出一只手。
苍白的，骨节分明的，指甲修得很整齐的手。
那只手抬起来，在门板上敲了三下。
咚。咚。咚。
门没有开。
那只手悬在半空，停了很久。良岑能感觉到那只手周围的空气在结霜——不是真的霜，是阴气浓到极致后凝出的白雾，像冬天呼出的一口气，只是这口气是往回收的，往手心里收，往骨头里收。
然后门里传来一个声音。含混的，带着睡意，被惊醒的人还没来得及把舌头捋直。
“谁啊……这大半夜的……”
门外没有回应。
门里的人窸窸窣窣地翻了个身，大约是拿被子蒙住了头，含含糊糊地又咕哝了一句：“有什么事明早再说……”
那只手又敲了三下。
咚。咚。咚。
这一次敲得比上一次重了些。指节叩在门板上的声音不再是试探的，是笃定的——像是已经确认了什么东西，像是已经闻到了门缝里透出来的活人气味，便不打算再装了。
门里的人终于骂骂咧咧地起来开门。
门闩被拨开的声音，在静夜里格外刺耳。
门开了一条缝。
一张庄稼汉的脸从门缝里探出来，睡眼惺忪，嘴角还挂着口水的干痕。他看见门外站着的人，先是愣了一愣——那人穿着一身红衣，红得不大正常，像是被什么浸透了的，沉沉地垂着。脸生得极好，好到不像这村子里该有的人。一双眼睛是红色的，不是兔子那种红，是更深更沉的红，像陈年的血。
庄稼汉的困意醒了大半。
“你、你找谁？”
门外的人没有立刻答话。他的目光从庄稼汉脸上滑过去，越过他的肩膀，往屋子深处探。那目光很轻，轻得像是怕惊动了什么——又很重，重得像是在翻找什么。他把整间屋子都看了一遍，从灶台看到墙角的水缸，从水缸看到那张铺着粗布被褥的木床。
空的。
他的目光从屋子深处收回来，重新落在庄稼汉脸上。那张脸因为恐惧已经开始发白了，嘴唇哆嗦着，想关门又不敢关，手僵在门板上，指节攥得发白。
然后那人开口了。
声音沙哑，像是很久没有喝过水，又像是很久没有跟活人说过话——每一个字都是从喉咙深处刮出来的，带着粗粝的棱角。
“这里有没有住过一个外乡人？”
庄稼汉拼命摇头。
那人歪了歪头。这个动作本来该是有些天真的——像一只鸟歪着头打量什么东西。可配着他那双红色的眼睛，配着他身上那件红得发黑的红衣，便只剩下一种说不出的诡异。
“你好好想想。”他的声音忽然轻下去，轻得像一片羽毛落在雪地上，“笑起来很好看的。”
庄稼汉的腿开始打颤。
“没、没有……真的没有……我们村几十年没来过外乡人了……”
那人盯着他的眼睛看了很久。久到庄稼汉以为自己就要死在这门槛上了——他听说过厉鬼的事，听说过那些东西会问问题，答错了就会被带走。可他不知道这道题的正确答案是什么。有？没有？笑起来好看？什么才算好看？
那人却忽然撤回了目光。
像是确认了这间屋子里确实没有他要找的东西。像是确认了这个吓得快要失禁的庄稼汉，嘴里吐出来的每一个字都是真的。
他转过身，往下一户人家走去。
庄稼汉瘫坐在门槛上，大口大口地喘气。他看见那件红衣在夜色里慢慢地移动，走过之处，地上的霜便厚了一层。
第二户。第三户。第四户。
良岑的感知跟在后面，一户一户地数着。他“看见”那只手敲开每一扇门，看见每一张被恐惧攫住的脸，听见那几句翻来覆去的盘问。有时候顺序会变，有时候措辞会变。
“有没有一个外乡人？”
“笑起来的时候眼睛弯弯的。”
“不是这里的人，是从别处来的。”
“你见过吗？”
“他大概这么高。”那只手在自己肩头比了比。
“他说话的声音很轻，像怕吓着谁似的。”
“你仔细看看我——你有没有在谁脸上见过跟我像的人？”
“他在哪里？”
“他在这里待过吗？”
“他路过过吗？”
“他——”
声音断在夜风里。那只手悬在半空中，指尖微微蜷曲着，像是在捏住什么东西，又像是被什么东西捏住了。然后他低下头，看着自己那只比划的手，忽然不出声了。
过了很久，他放下手。袖口落下来，盖住了那只苍白的、骨节分明的手。
然后他走向下一户。
良岑在竹榻上闭着眼，把这一切一丝不落地“看”在感知里。他看见榭瑾敲开第十一扇门的时候，那户人家的孩子被吓哭了。是个五六岁的女娃，缩在她娘怀里，哇地一声哭出来，哭得上气不接下气。她娘吓得脸都白了，拼命捂住孩子的嘴，拿自己的身子挡住她，一双眼睛惊恐地望着门口那只红衣厉鬼。
榭瑾站在门槛外面，没有动。
他看着那个哭泣的孩子，看了很久。
然后他伸出手。
那户人家的人全都僵住了——男人握紧了门闩，女人把孩子往身后藏，嘴唇翕动着像是想求饶，却一个字也吐不出来。
榭瑾的手伸进袖子里，摸了一会儿。摸出来的东西搁在门槛上。
是一只草编的蚂蚱。
编得很粗糙，苇草的颜色已经枯黄了，大约是路边随手扯的，又随手编的。蚂蚱的腿一只长一只短，翅膀歪歪扭扭的，看起来不像蚂蚱，倒像一只发育不良的蝈蝈。
他把那只蚂蚱放在门槛上，又看了那孩子一眼。
“别哭。”他说。
声音还是哑的，还是粗粝的，还是像从很深很深的地方挖出来的。可那两个字落在地上，轻得像两片叶子。
然后他转身走了。
那孩子不哭了。她从她娘怀里挣出来，趴在门槛上，把那只草蚂蚱捡了起来。
榭瑾没有回头。
他走到村子尽头，在那口被他的阴气冻枯了青苔的水井边站住。月光从云缝里漏下来，照在他身上，把他那件红衣照得清清楚楚——那红色在月光下泛着暗沉沉的光，像凝固的血，又像被揉碎了的杜鹃花瓣。
他低着头，看着井水里自己的倒影。
井水被阴气冻得微微结了一层薄冰，冰面底下的
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