榭瑾想替他暖一暖。
他把那只手握进掌心里，拢得很紧，指腹贴上去，摩挲着那些凸起的骨节。可他自己的手也是凉的。厉鬼的身子，没有温度。两百年的鬼火烧下来，把他最后一点活人气也烧干净了。他便只能握着那只手，握得再紧些，紧到骨节抵着骨节，紧到他自己都分不清掌心里那股凉意究竟是谁的。
“谁。”他听见自己的声音。那嗓音像被砂石碾过，从喉咙里刮出来，粗粝得几乎不像是人发出来的。“是谁做的。”
良岑没有答。
他只是看着他。那目光从榭瑾的眉骨描摹到鼻梁，从鼻梁描摹到唇角，一点一点地挪，仔仔细细，像是要把这两百年里错过的每一眼都补回来，记牢了，带到下一世去。
“你瘦了。”他说。
这三个字落下来，轻飘飘的，像一片叶子落在水上。
榭瑾猛地把他拥进怀里。
他抱得那样紧，紧到骨头都在响。怀里那副身子轻得像一捧干草，两百年，那些丰腴的、温热的、带着花香的血肉全被耗尽了，只剩一副骨架外面裹着一层薄薄的皮，硌得他胸口生疼。可他不管。他把脸埋进良岑干枯的发间，深深吸了一口气。发丝里没有从前那种蓝桉花的清甜了，只剩尘土和旧木头的气味，还有一丝若有若无的、溃烂的甜腥。他的肩膀开始发抖。
他不知道自己是什么时候开始流血的。
也许是看见良岑的第一眼，那道暗室的门推开，月光照见榻上一团蜷缩的影子，他的脑子便嗡地一声，有什么东西从最深处裂开了。也许是那声惨叫之后，他听见自己的声音从喉咙里撞出来，撞在墙上，撞碎了，落了一地的血。也许是此刻。当他抱着这具枯瘦的身体，感觉到那只手还在他背上轻轻搭着，胸腔里便有什么东西炸开来——
血从他皮肤底下渗出来了。
先是从肩膀。一片暗红洇开，像是被什么无形的东西从衣料底下往外挤，一点一点，浸透了红衣的料子。然后是胸口，是手臂，是颈侧。那些血不是淌的，是涌的。从他每一寸皮肤的缝隙里、从他两百年前还是活物时留下的所有毛孔里，一股一股地往外冒。滚烫的。红得几乎要烧起来。像是要把这两百年积攒的所有东西——所有压下去的、吞进去的、烂在骨头里的东西——一口气全还给地母。
“都过去了。”
怀里的人开口了。那声音很轻，轻得像一片羽毛落在榭瑾的耳廓上。
榭瑾的肩膀剧烈地颤抖起来。他把头埋得更深，埋进良岑的颈窝里，额头抵着那截瘦到几乎透明的脖颈，能感觉到底下微弱的脉搏——还在跳，还在一下一下地，轻轻地，顶着。
然后他发出了一声呜咽。
不是哭。是呜咽。是从胸腔最深处挤压出来的，闷在喉咙里，压了又压，还是从齿缝间泄了出来。一声，又一声，像一头困在陷阱里的兽，把所有的力气都用来忍住，却怎么也忍不住。那声音在暗室里回荡，撞在墙上，又弹回来，把他自己裹在里面。血还在往外渗，把他那件红衣染得更红，一层一层地叠上去，沉甸甸地垂着，像刚从血河里捞起来，还没来得及拧干。
只有他自己知道，那不是衣服的颜色。
那是他的血。是两百年前那个还会笑、还会闹、还会蹭在良岑膝上撒娇的小杜鹃，被一点点杀死的血。
良岑没有再说话。
他只是抬着手，那只枯瘦的、几乎只剩骨头的手，搭在榭瑾的背上。然后轻轻地，一下，一下，拍着他。
像从前那样。
从前的良岑是光鲜亮丽的花神，青衫上总沾着蓝桉花的香气，笑起来的时候眉眼弯弯，像是把一整座春天的山都搬进了眼睛里。那时候榭瑾还是只爱撒娇的杜鹃，原形比巴掌大不了多少，总爱缩在他掌心里，把脑袋拱进他指缝间，咕咕哝哝地要他摸。良岑便拿指尖揉他头顶那撮绒羽，一边揉一边笑，说你怎么这样黏人。
那时候的日子，像一场没完没了的春天。
可现在那只手拍在他背上，一下比一下轻了。榭瑾能感觉到那些骨节硌着他脊背的形状，感觉到那掌心残余的一点温度，正在一点一点地，被什么东西抽走。
他猛地抬起头。
“良岑！”他的声音在抖，抖得几乎不成句子，“良岑，你看着我——我带你走，我带你去找药，找医倌，找谁都行——”
良岑摇了摇头。
那动作小得几乎看不出，只是下颌微微动了动，蹭过榭瑾的衣襟。
“不走了。”他说。
“你说什么？”
“不走了。”良岑的眼睛慢慢地、慢慢地阖上了。像一扇门，被人从里面轻轻地推着，一点一点合拢。可他又努力睁开，眼皮撑了撑，像是舍不得把眼前这张脸从视线里抹掉。
“等到了……”他顿了顿，换了一口气。那口气进去得很慢，出来得更慢。“就够了。”
榭瑾的泪便再也压不住了。
那些水珠子从眼眶里滚出来，砸在良岑的脸颊上，砸在他的额头上，砸进他干枯的发间。一颗一颗，滚烫的。比他的血还烫。
“你等什么？”他的声音忽然尖利起来，像是被什么东西从里头撕裂了，“你等我做什么？等我来看你这副样子吗？你等我来——”
他说不下去了。
喉管里像堵了一团烧红的铁，把所有的字都烫化了，熔成一滩滚烫的水，从眼眶里往外涌。良岑的手还搭在他背上，指尖动了动，像是在找什么，最
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