十一月，西安的秋天已经走到尾巴，梧桐叶落了一地，踩上去沙沙响。
阳光倒是很好，薄薄一层，带着凉意的金色，铺在窗台上。
这天是个周六，和过往几千个周六看起来没什么不同。
雾星柚醒来时，旁边的被窝已经凉了，薄迹琛不知道几点起的。
他揉了揉眼睛，摸过手机看时间——九点半。
客厅隐约有动静，像是锅碗碰撞的轻响。
他起身，套了件薄绒家居服，踩着拖鞋往外走。
薄迹琛正站在开放式厨房的灶台前，背对着他。锅里咕嘟咕嘟冒着热气，米香飘出来。
他穿着件宽松的灰色卫衣，袖子挽到手肘。头发大概刚洗过，还有点湿，搭在颈后。
“你醒了？”薄迹琛听到脚步声，头也没回，声音里带着点没藏好的得意，“马上就好，今天我熬粥”。
雾星柚靠在厨房门边，看着他略显笨拙地用勺子搅拌锅底，防止粘锅。
案板上散落着切得大小不一的皮蛋块和肉丝，旁边还有一碟被照顾得很周到的榨菜。
“你放了多少水？”雾星柚走过去，瞥了一眼锅。
“……大概？”薄迹琛用勺子比划了一下，“这个量”。
雾星柚没说话，伸手把火调小了一点，又用另一只勺子把锅边溅出来的米汤擦掉。
薄迹琛在旁边看着，也没抢，就安静地站着。
窗外的阳光斜进来，落在他侧脸上。
雾星柚忽然发现，他睫毛还是那么长，投下的阴影也还是那么好看。
五年佛罗伦萨没把这股熟悉的、让人心跳偶尔漏拍的劲儿磨掉半分。
粥熬好的时候，薄迹琛盛了两碗端上桌。
两人面对面坐着，勺子在碗里轻轻搅动。
同居快一年，这样的早晨早就成了日常。
“今天有什么安排？”薄迹琛咬了一口榨菜，含糊地问。
“没”，雾星柚低头喝粥，“下午可能去趟实验室，不着急。你呢？”
“也没”，薄迹琛顿了顿，“下午想带你去个地方”。
雾星柚抬眼看他。
薄迹琛没对视，目光落在粥碗边缘，手指摩挲着勺子柄，那点细微的不自然被刻意压着。
“行”，雾星柚收回视线。
下午两点，他们出门。
薄迹琛开车，雾星柚坐副驾。车窗外掠过熟悉的街道，梧桐、商铺、红绿灯，和每一个周末没什么不同。
直到车拐进一条僻静的巷子，停在一扇锈迹斑斑的铁门前。
雾星柚认出来了。
是薄迹琛以前的工作室，后来去佛罗伦萨就退租了。
他以为早就转手了。
薄迹琛掏出钥匙，有点生疏地捅进锁孔，转了两次才打开。
里面不像久无人居的样子。
灰尘没有预想中厚，角落甚至摆着几盆绿萝，叶子还绿着。
窗户透进来的光，照着墙上新挂的画框。
雾星柚站在门口，目光从那些画框上一一扫过。
有圣母百花大教堂的穹顶。有阿尔诺河黄昏。有米开朗基罗广场的夕阳。
有佛罗伦萨小巷里那个嵌着酒窗的石墙。有些他见过照片，有些没有。
每一幅右下角，都有一个他熟悉的、潦草却有力的签名。
薄迹琛。
他走到最后一幅画前。
这幅他没见薄迹琛画过，甚至没见过类似的照片。画里是两个人，并肩走在一条古老的石板街上。
背景是佛罗伦萨特有的暖黄色建筑，但远处隐约有高耸的电视塔——那是西安。
雾星柚盯着那幅画，没说话。
薄迹琛站在他身后半步，沉默了一会儿，开口：
“在那边五年，我画了很多。教堂、广场、河流、雕塑……”他顿了顿，“什么都画。但最后，画来画去，画得最多的，还是你”。
雾星柚没回头，也没应声。
“画你坐在图书馆窗边的侧脸，画你在实验室皱眉看数据，画你生气时抿紧的嘴角，画你笑起来眼睛弯成一条缝……”。
“有时候想你想得受不了，就画。画完了，觉得离你近一点”。
他往前走了一步，两人之间的距离缩短到一拳。
“雾星柚”。
薄迹琛叫他的名字。
不是“小西柚”，不是“喂”，不是那些戏谑调侃的称呼。是认认真真、郑重其事的，他的全名。
雾星柚终于转过身。
薄迹琛站在逆光里，轮廓镀着一层淡金色。
他从口袋里拿出一个小盒子，动作很慢，感觉有些紧张，盒盖打开时，里面是一对素圈。
银色，没有任何繁复的纹饰，只在内侧隐约刻着什么。
“戒指是我自己设计的”，薄迹琛把盒子托在掌心，“内侧刻了日期——二零
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