一群人回到了圣城，麦彬重伤的身体不适合出门，罗兰也就一直在鱼屋贴身照顾，何男夏飞也在麦彬身边寸步不离的守着。邬一看着这一屋里的人，没有自己的用武之地也就去到城邦找白枍。
入城之后，白枍巡城。
邬一跟着。名义上是"随从"，实际上是监工——白枍走到哪里，他的黑羽就垂到哪里，像一道移动的影子。
第一站，赐福广场。
正午。广场上人山人海，石砌的喷泉里淌着圣水，水面上漂着蜡烛的花瓣。高台上，主教披着织金的祭披，托着圣体光，阳光穿过宝石的镶嵌，在人群头顶洒下一片晃动的彩色光斑。
钟声，歌声，乳香的烟。
台下一双双眼睛仰着，湿润的，狂热的，像一片倒生的麦田。
"每月一次。"邬一抱臂看着，声音听不出褒贬，"赐福。孩子生下来要赐福，婚约要赐福，田地要赐福，死人也要赐福。每一项，都有对应的供奉。"
白枍的目光落在广场边缘。
那里跪着一排人。衣衫破烂，膝下垫着碎石，膝盖上渗着血。他们不看不听，只朝高台的方向磕头，磕得很慢，很规律，像一排被线牵着的水车。
"那些是交不起供奉的。"邬一顺着他的视线，"他们磕一个头，记一枚铜板的功德。磕到寿终，功德或许够给孙子办一场婚礼。"
白枍的指尖凉了一下。
第二站，风车坡。
七架大风车立在坡上，翼板刷成白色，每一扇都写着祷文。风过时，翼板转动，木轴发出低沉的、连绵的呻吟，像很多人在很远的地方唱一首走调的圣歌。
"赎罪风车。"邬一说，"城里人犯了罪——偷了面包，骂了教士，没交齐什一税——花钱租风车转一圈。风一转，罪跟着翼板上天，转到神明那里，一笔勾销。转一圈，三个银币。重罪，转七圈。"
一架风车正在转。翼板下的缴费亭里，一个胖修士拨着算盘，噼啪作响。排队的队伍很长，每个人脸上都带着一种如释重负的、开销之后的疲惫。
"罪能转给风？"邬一嗤笑，"风收了他的钱，往哪儿送？送到天上，神明认账吗？"
他忽然停下来，偏头看白枍。
"哦。你认得这个。你那套洗罪的泉，是不是就是这玩意的祖宗？"
白枍没有答。他望着那些转动的翼板。白色的板，转起来像一圈一圈温柔的车轮。
他想起神殿里那眼圣泉。风替人赎罪，水替人洗罪——原来赎罪这种事，从来都可以外包。付钱的，外包给风；付命的……
他的指尖又凉了一分。
第三站，城东。
广场的一侧立着一座石台。台基是黑的——不是石材的黑，是烟熏火燎的黑，一层叠着一层，烧了很多年，厚得发亮。台边的木柱上钉着铁环，铁环磨得极光滑，显然被无数次地挣动过。木柱上方横着一根横梁，梁上垂下烧断的绳头。台子周围挂着告示，羊皮纸一张压着一张，最上面一张墨迹尚新。
火刑台。
"每月最后一个主日。"邬一的声音低了下去，不是敬畏，是别的什么，"烧'恶灵附体者'。"
白枍走到了台前。
他就那么站着，仰着头，看那根熏黑的木柱。正午的太阳很毒，烤得石台发烫，热气混着石灰味往上涌，可他的指尖一点一点凉下去，凉过手腕，凉过肘弯，最后整条手臂都是冰的。
他站了很久。
比在赐福广场站得久。比在风车坡站得久。广场上人来人往，偶尔有人瞥这个白发修士一眼，随即匆匆走过。这座城的人已经对火刑台熟视无睹，就像对街心的污水沟熟视无睹。一个卖圣水的小贩甚至把摊子支在了台子阴影里，吆喝着"洗净罪孽，一瓶两个铜板"。
邬一没有催他。
他绕到告示前，一张一张地看。看了七八张，他的眉头拧了起来。每一张的末尾都有一行小字：
查其产，以偿焚烧之费。产不足抵者，其户三年供奉加倍。
烧人是要花钱的。柴火要花钱买，乳香要花钱买，行刑人的工钱要付。烧完了，账单寄到家属门上。交不起的，连带亲戚邻里一起摊。
告示上还有一行更小的字，邬一凑近了才看清——
附身之言多渎神，刑前以骨钉舌，免其乱语。
钉舌。行刑之前，用骨钉穿过舌头，免得"恶灵"借死人之口说出亵渎的话。
邬一在那行字前站了三息，胸口的黑羽无声地翻涌起来。
他走回白枍身边，忽然发现白枍的嘴唇在动。
无声的，极缓的，一个字，一个字。
邬一盯着那两片苍白的唇，把那句话读了出来。读出来的瞬间，他胸腔里什么东西沉了一沉——他们烧的不是恶灵，是交不起供奉的人。
两个人都没有再说话。风从风车坡的方向吹过来，七架风车的翼板一起转着，发出低沉的、连绵的呻吟，像一头巨大的、圈养着整座城市的东西，在看不见的栅栏里，缓慢地咀嚼。
回程的路上，邬一忽然开口：
"喂。"他收住，改口，"白枍。"
"嗯。"
"你说，"邬一望着前方的城墙，语气轻得像在闲聊，"什么样的东西，才算恶灵？"
白枍没有立刻答。
"烧过人的，算吗。"邬一又问，"亲手点的火。一烧一大片。妇孺老幼，灰都没剩。"
白枍的脚步停了。
他侧过头，看着邬一。阳光下，恶魔的眼睛红得惊人，那里面没有平日的挑衅和讥诮，只有一片摊开的、近乎残酷的坦白。
"你在说你自己。"白枍说。
"我在说我自己。"邬一点头，"台子上烧的那些'恶灵'，至多欠了几个铜板。我烧死的，数以千计。按这座城的规矩——"他笑了一下，笑得比哭还难看，"我该被钉在那根柱子上，钉一万年。"
"邬一——"
"你让我说完。"邬一抬起手，止住他。黑羽在他的袖口翻涌，泄露了他语气里的平静是装的。"我今天看了你们这座城。赐福要钱，赎罪要钱，连烧死一个人都要收柴火费。这一套机器，从你们神殿转下来，一层一层，转得油光水滑。机器外面刷着白漆，里面绞的是人命。"
"而我，"他的声音低下去，"是这架机器底下，烧得最旺的那把火。"
白枍望着他，忽然伸手，握住了他攥紧的拳。
凉的。恶魔的体温烫，掌心却是凉的，凉得发潮。
"你不是机器。"白枍说。
"那我是什么？"邬一猛地转头，猩红的眼睛逼近他，"白枍，你看清楚。你陪着我看了这么多天，你该看清楚了。火刑台上烧的那些是替罪羊，我是真正的那个。我不是漏口，不是棋子——那些灾祸是我放的，那些火是我点的。我天生就是恶的，恶意是我身体里面流的东西，我停不下来，我——"
"你不是。"
"我是！"
"你不是。"白枍的声音不高，却一个字一个字，钉进黑羽里，"机器不知道自己是什么。你知道。你知道疼，知道后悔，知道站在火刑台前面站得最久的人是我，而你站在我旁边，半步都没有走。"
"那是因为我——"邬一的话断了。
因为我什么。
他答不上来。他答不上来的东西太多了。他跟着这个人巡了三十天的城，看他的指尖在火刑台前一点点凉透，看自己胸口那块属于"邬一"的地方，一天比一天软，软得他害怕。
当天夜里，修士宿舍。
宵禁钟敲过三遍。回廊上的灯一盏一盏熄了，只剩下白枍斗室里那一盏——灯芯剪得歪歪扭扭，火苗跳得厉害。
邬一从窗棂的影子里走进来。他没有化作人形，就保持着半雾半人的样子，站在离床三步远的地方。
"白枍。"他的声音哑的，"白天的事，我收回一半。"
白枍坐在床边，没有就寝，像是早知道他会来。烛火跳动着，映着他那张平静的脸。
"我说我是恶灵，是真的。"邬一向前挪了半步，黑羽的边缘擦过床柱，木头上立刻结出一层细霜。"我说我该被钉在柱子上，也是真的。但是有一件事——"
他停住了。
窗外，风车坡的方向传来隐约的木轴声，吱呀，吱呀，像谁在很远的地方推着一圈永远推不完的车轮。
"我今晚来，不是来讲道理的。"邬一说。
他又挪了半步。黑羽压下来，床头的烛火矮了一截。
"我是恶灵。"他一字一字地说，眼睛死死盯着白枍，像盯着自己此生唯一一次押上全部的东西，"恶灵要亵渎侍神。这是写在我们骨子里的剧本，你我都拦不住。现在，我给你最后一次机会——"
他的指尖凝出爪的形状，悬在白枍咽喉上方三寸。
"念你的驱魔经。泼你的圣水。趁我还站在这里，趁我还有一丝理智听你的。"
烛火在两人之间跳。
白枍仰头望着他，望着那三寸之外的爪，望着爪后面那双烧红的、恐惧和渴望绞在一起的眼睛。
他没有念驱魔经。
他也没有泼圣水。
他伸出手——很慢，很稳，越过那三寸的距离——握住了邬一悬在空中的手腕，然后向下，向下，把那只要么摧毁要么颤抖的手，按在了自己的心口上。
掌心下，心跳一下，一下。温的。活的。
"我的神明说，"白枍轻声说，"要我历经世间所有的苦难。"
邬一的呼吸乱了。
"饥荒，我历过了。撕咬，我历过了。"白枍望着他，那双古井般的眼睛里，火苗清清楚楚地烧着，"还差一样。神明没写进清单的那样——'你要爱人，然后失去他。'"
"邬一。我不打算失去。"
他说完这句话，微微仰起头，吻了上去。
那是一个极轻的吻。轻得像试探，像问询，像一个守了三十年戒律的人，第一次逾矩时最后的谨慎。他的唇是凉的，带着夜里露水的凉。
邬一僵在原地。
一千年的恶意在他体内轰然起立，又齐齐跪下。他想过无数次玷污这束光的方式——撕碎，焚烧，按进泥里——没有一种是现在这样的：光自己靠过来，吻了他。黑羽从他周身炸开，撞翻了案上的烛台，又在触到白枍衣角的前一瞬，疯狂地收拢回来。他不敢动。恶魔在那一吻里，第一次体会到凡人口中"怕"的滋味——怕这是一场幻觉，怕自己一动，幻觉就碎。
是那只要么摧毁要么颤抖的手，先背叛了他。
他抬起来，悬在白枍腰侧三寸，抖得像风里的枯枝。白枍察觉了那阵抖。他没有躲，反而向前又靠了半寸，让那只手落在了自己的腰上。
就这一下。
邬一的手猛地攥紧，攥住了那身粗布袍的腰带，像溺水的人攥住最后一根缆绳。他低下头，反客为主，加深了那个吻。
凶狠里带着千回百转的小心。他吻得极深，又极慢，舌尖抵进去的时候，动作却放得极轻，像在撬一座圣龛的门——明知里面是供奉了千年的洁净，明知自己不配，还是一寸一寸地，想要进去看一眼。他的齿磕到白枍的下唇，立刻退开半分，哑声挤出一句：
"疼不疼——"
回答他的，是白枍重新贴上来的唇。
灯芯烧到了尽头。火苗跳了两下，歪了，没有灭。他就那样歪着，照着床柱上蔓延的霜，照着两个人交叠的影子，照着案角那卷被小心推开的泥金写本。案角，圣水的银壶立在暗处
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