林文斌收到电报那天，哈尔滨终于入了春。
不是那种温柔的、慢慢的入春，是东北式的入春——一夜之间，雪化了大半，杨树冒了新芽，风从刀子变成了巴掌，打在脸上还是疼，但不再是割人的疼。地上的雪水汇成小溪，沿着马路牙子哗哗地流，流进下水道，流进松花江，流进春天里。可林文斌的脸，比冬天还冷。
电报是传达室大爷送上来的。他爬五楼爬得气喘吁吁，手里扬着一张纸，嗓门大得像广播：“林文斌！加急电报！家里来的！”林文斌正在桌边看书，听到“加急”两个字，手里的笔停了。他放下笔，站起来，走到门口，接过那张薄薄的纸，看了一眼。他没说话，把电报折好，塞进口袋，转身回到桌边，拿起笔，继续看书。
但他的笔尖在纸上停了很久，一个字都没写。墨水滴在草稿纸上，洇开一小片深色，像一朵黑色的花。我看在眼里，心里咯噔一下——林文斌从来不会这样，他的笔尖永远比脑子快，今天脑子却像被什么东西卡住了。
“老四，你妈说啥了？”马俊才从上铺探出头来，手里还拿着那本翻烂了的四级单词书。
“没什么。”他的声音很平，平得像没风的松花江面，“她说要来哈尔滨看我。”
“那不是好事吗？你咋不高兴？”
林文斌没回答。他把笔放下，把草稿纸翻了一页，继续写。但他的笔尖还是停在那里。我知道他没在看书写字，他只是在想事情。想那些他从来没跟我们提过的事情。他的手在桌面下攥成了拳头，攥得骨节泛白，又慢慢松开，又攥紧。那双手我见过无数次，握笔的时候稳得像钳子，可此刻它们在抖。
林文斌的妈是周五下午到的。
他没让我们去接，一个人去了火车站。他走的时候穿了一件干净的的确良衬衫，头发梳得整整齐齐，连那双平时舍不得穿的皮鞋都擦亮了。他在镜子前站了好一会儿，把衣领翻起来又放下，放下又翻起来，最后还是翻下来了。张卫国说“你这是去接妈还是去相亲”，他笑了笑，没接话。那笑容挂在脸上，像贴上去的，风一吹就会掉。
他回来的时候天已经黑了。他推开寝室的门，身后跟着一个中年妇女。个子不高，瘦瘦的，头发烫过，但已经很久没打理了，乱蓬蓬地堆在肩膀上。她穿着一件深蓝色的棉袄，袖口磨得发白，领口有一块洗不掉的油渍。她的眼睛跟林文斌很像，但比林文斌的眼睛多了一层东西——是疲惫，也是心疼，还是某种说不清道不明的心虚。她站在门口，目光扫过我们六个，嘴角动了动，想笑，没笑出来。
“叔叔阿姨好——”我们齐声打招呼，说到一半才发现只有“阿姨”。
林文斌的妈妈笑了笑，那个笑很好看，但笑完之后眼睛里的东西更重了。“你们好，你们好。文斌老跟我说你们，说你们对他特别好。谢谢你们啊。”
“阿姨，您坐。”周明远把自己的椅子搬过来，又倒了一杯热水，双手递过去。林妈妈接过水，看了周明远一眼，眼眶有点红。“这孩子，真懂事。”
林文斌站在门口，没进来。他靠在门框上，双手插在裤兜里，看着自己的妈妈坐在自己的椅子上，喝着他室友倒的水。他的脸上没什么表情，但我注意到他的手在裤兜里攥成了拳头。他攥了很久，又松开，又攥紧。他的嘴角抿成一条线，下巴的肌肉绷得紧紧的。
那天晚上，林文斌带他妈妈去学校招待所住。他帮她把行李拎上去，帮她铺好床，帮她把热水打好，然后站在房间门口，不知道该说什么了。他妈妈坐在床沿上，拍了拍身边的位置。
“文斌，你坐。”
他坐下了。两个人并排坐着，中间隔了一个人的距离。房间里的灯很亮，白炽灯，照得人的脸发白。林妈妈伸出手，想摸他的头，手伸到一半又缩回去了。她的手指在空气中停了一下，然后落在自己的膝盖上，搓了搓，像是在搓什么看不见的东西。
“你瘦了。”她说。
“没瘦。”
“瘦了。下巴都尖了。”她的声音有点抖，但她忍着。
林文斌没接话。他看着对面的墙壁，墙上有一块水渍，形状像一片叶子。他盯着那片水渍看了很久，久到林妈妈以为他在发呆。她的嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去。她把手放在膝盖上，搓了又搓。
“文斌，妈这次来，是有件事想跟你说。”
“嗯。”
“你爸他……”林妈妈的声音低了下去，低到像从嗓子眼里挤出来的，“他跟你王阿姨的事，你知道了？”
林文斌没回答。他的拳头在膝盖上攥了一下，又松开了。他转过头，看着自己的妈妈。月光从窗户照进来，落在她的脸上，她的眼角有细纹，鬓角有白发。他忽然发现，妈妈老了。他之前怎么没发现？他天天泡在图书馆里，泡在实验室里，泡在那些永远看不完的书和论文里，把自己的眼睛泡瞎了。
“我跟他离婚了。”林妈妈的声音终于稳了下来，像一块石头落了地，“上个月办的手续。没告诉你，是怕影响你复习。现在你考完了，妈也该跟你说了。”
有些话，不用说出口，拳头知道。林文斌的拳头攥得有多紧，他心里的结就有多深。
林文斌没说话。他坐在那里，一动不动。他的眼睛盯着那片水渍，但什么都没看进去。他妈妈伸出手，这次没缩回去，轻轻放在他的手背上。她的手很凉，骨节分明，指甲剪得很短。
“文斌，你别怪妈。”
“我没怪你。”他的声音很轻，轻到像是从很远的地方飘来的。
“那你怎么不说话？”
他在说什么。他在说——妈，你一个人，以后怎么办？这句话他没说出口，但林妈妈听懂了。当妈的，儿子不用说话，她就能听到。
“妈一个人挺好的。清静。想几点睡几点睡，想吃什么做什么，不用等谁也不用看谁脸色。”她笑了笑，那笑容比哭还难看，“你好好学，考上研，妈就高兴了。”
林文斌点了点头。他的喉结上下滚动了一下，咽下去了什么。不是口水，是眼泪。他把眼泪咽回去了，咽到胃里，让胃酸去消化。他这辈子都是这么干的。
第二天早上，林文斌带他妈妈去了中央大街。
他们沿着面包石路面走了很远，从防洪纪念塔走到江畔餐厅，又从江畔餐厅走回来。他妈妈走得很慢，他走得更慢，两个人像是在比赛谁走得慢。哈尔滨的春天，风还是凉的，松花江上的冰还没化透，碎冰在江面上浮浮沉沉，撞在一起发出细碎的响声。
走到马迭尔冰棍店门口，他妈妈停下来，看着那扇玻璃窗，忽然笑了。“你小时候最爱吃冰棍，一次能吃两根，吃完还要舔手指。”
“那是小时候。”林文斌的声音很平，“现在不爱吃了。”
“买一根吧。妈请你。”
他妈妈从口袋里掏出一个用手绢包着的小包，一层一层打开，里面是几张皱巴巴的零钱。她数了两遍，拿出两毛钱，递给售货员。她把冰棍递给林文斌的时候，手在抖。不是冷的，是别的什么原因。
林文斌接过冰棍，咬了一口。他嚼了很久，然后咽下去，说了一句：“好吃。”
他妈妈的眼眶红了。她别过脸去，假装在看远处的松花江。松花江的水还没化透，江面上还漂着碎冰，在阳光下闪着光，亮晶晶的，像碎了一地的星星。她用手背擦了擦眼角，动作很快，像是怕被人看到。
“文斌，妈对不起你。”
林文斌没说话。他把冰棍吃完，把棍子扔进垃圾桶，然后转过身，看着他妈妈。他的眼睛是红的，但没哭。他在忍。他这辈子都在忍。
“妈，你没有对不起我。”
“我没能给你一个完整的家。”
“家不是房子，不是两个人。家是——”他顿了顿，喉结又滚动了一下，“家是你想回去的地方。”
他妈妈看着他，眼泪终于掉了下来。她没有擦，就让它流。眼泪顺着她的脸颊往下淌，滴在棉袄的领口上，洇开一小片深色。她哭得没有声音，只是眼泪在流。
林文斌伸出手，帮她擦了一下。他的手在她脸上停了一秒，然后缩回去了。那只手在抖。他的手曾经握过手术刀，握过解剖针，握过无数支笔，从来没有抖过。但此刻，他在抖。
一个人可以骗过所有人，但骗不了自己的手。林文斌说“不难受”的时候，他的手在抖。
那天下午，他妈妈坐火车回北京了。林文斌送她到站台，帮她把行李拎上车，找到座位，把行李放在行李架上。他站在车窗外，隔着玻璃看着她。他妈妈把手贴在车窗上，他也把手贴上去。两个人的手掌隔着一层玻璃，贴在一起，但碰不到。
火车开了。他妈妈趴在车窗上，冲他挥手。她也冲他挥手。火车越开越快，她的脸越来越模糊，最后变成了一个看不清的点，消失在了铁轨的尽头。
林文斌站在站台上，站了很久。站台的广播在播报下一趟列车的到站时间，声音很大，但他什么都没听见。他听见的只有自己的心跳。他的手还保持着贴在车窗上的姿势，举在半空中，忘了放下来。旁边有个等车的大爷看了他一眼，没说话，走开了
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