石阶比看着的陡。
柴可每上一级，皮肤底下就亮一笔账。不是她的账。第一级，是村东头王婆的，欠山一条腿风。第二级，是哑巴家的，欠山半个名字。
走到第七级，她胳膊上浮出一个人名。
老账房。
“我没进过山。”老账房盯着那行字，声音发干，“我这一辈子，脚没沾过山门里的土。”
账不管这个。账上记得清清楚楚：某年某月，代收。收的是逃账人的命，经手人，他。
“我替山收过账。”他站在台阶上，半天没动，“我自己都不知道的事，账知道。”
柴可心里发凉。她低头看自己。半透明的肚子早就长回来了，长回来的皮肉里全是格子，一格一笔。她现在走一步，等于替山背一页账往前挪。
娘走在最前头，没回头。
她顶着那张纸脸。山门里渗出来的水汽扑上去，纸脸开始淌墨。一滴，一滴，顺着下巴滴在台阶上。
“娘，擦擦吧。”柴可说。
“不擦。”娘说，“墨淌一滴，是山欠我一滴。它越流，我的账越厚。”
柴可没接话。她发现自己有点想笑。这家人骂人都用记账的方式。
第九级。纸脸淌完了最后一滴墨。
纸贴着娘的脸，慢慢脱开。底下还有一张脸。比纸脸年轻。眉眼是柴可从小看到大的那双，只是没笑过，也没哭过，就那么放着。
三十年前被山扣下的那张脸，原来一直贴在娘脸上当外皮。
娘抬手摸了摸自己的脸，像摸一件放久了的旧衣裳。
“挺合身。”她说。
山门没有门板。只有一道缝。缝里那张脸，已经看清了。
柴可看清的第一眼，腿肚子就软了。
那张脸的轮廓，跟她一模一样。
背上的胎形孩子贴着她的脖子，开了口。还是山门缝的那个调子。
“别怕。”孩子说，“那不是山。也不是人。是三十年前，娘逃出去那晚，落在山里没带走的东西。”
“什么？”
“她的笑。”
年轻娘走在最后，这一步停住了。她手腕上那三圈勒痕，渗出血来。
“不对。”她低声说，“我的反账在替山挡路。山没拦我们。是谁在替山开门？”
门缝里的笑，加深了。
老账房把白账簿翻到拼缝那页。那行“账有双主，山自开裂”，正在褪色。一个字，一个字地淡下去。
“字在退。”他说，“写字的手没退。是有人往这行字上头，压了新账。”
第十一级。
背上的孩子开始发烫。柴可隔着衣服都能觉出那个温度。
“娘。”孩子说，“我在你肚子里的时候，听见山数数。”
“数什么？”
“数的不是三十年。是三百年。”
柴可站住了。
“这山收账，不止收咱们一个村。”孩子说，“你往前看。”
前头的石阶上，站着人。
一级一个。石头的。姿势各异，有回头的，有抬胳膊挡脸的，有伸手往前够的。脸上全留着各自逃账那天的表情。
老账房扶着墙数了数，没数完就数不下去了。
石像群里，有一尊怀里抱着个婴儿。
娘走过去了。她的手抖，纸脸拿不住，掉在台阶上。
那石像的脸，是姥姥的。
婴儿的位置，是空的。石头怀里掏了个洞，干干净净。
老账房翻账。翻得手都在抖。
“三十年前，山扣的不止你娘的脸。”他说，“还有姥姥。还有襁褓。襁褓里那个孩子，账上记着，是柴可的哥哥。”
“这一笔，”他顿了顿，“柴可名字底下，从来没记过。”
柴可站着没动。她从小到大，没人跟她提过哥哥。娘不提，村子里没人提。她一直以为自己是独一个。
原来是账上没记。没记，就当没活过。
门缝里的笑脸，终于开口了。
声音是叠的。几十层人的声音压在一处，往下压，最底下还有一层孩子的哭腔。不是背上这个。是另一个。
“欢迎第二位账主。”
它摊开手。掌心里托着一样东西。
柴可的名字。不是纸。是一块脐带石。石上缠着两根线。一根，牵着她的肚脐。另一根，垂进山门深处。
“交易。”笑脸说，“我替你把名字从山的总账上撕下来。你替我，把姥姥那一笔空账补上。”
它笑着，看向柴可背上的胎形。
“襁褓的位置是空的。空的，就得填一条活命进去。”
柴可懂了。懂得很慢，但懂透了。
山收队不是完了。是把最好的饵，换成了这一家四口。
娘往前走了一步。挡在石像前。
然后她抬手，把自己真正的脸，撕下来了。
那张年轻的、真的脸，从额头往下，一整片。撕下来之后，底下还有一层。
一层柴可从没见过的脸。
那张脸的轮廓，跟山门里的笑脸，严丝合缝地重合。
白账簿啪一声掉在台阶上
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