三天。
对义字堂的爷们来说，这三天，比在坟圈子里跟野鬼泡一宿还难熬。
那口“百年柳木迎宾棺”就停在院子正中。
它通体漆黑，像一块从深夜里割下的墨，沉默地吞噬着周围的光，也吞噬着人心里的那点安稳。
第一天，天刚蒙蒙亮，胖三就顶着两个黑眼圈在院里打转，脚下的青石板被他踩得咯噔作响。
“就这么干等着？”他凑到大牛身边，压着嗓子，活像做贼。
大牛正用一块浸了桐油的麻布擦拭着杠木，动作一丝不苟，杠木在他手里渐渐透出温润的光泽。
他头也不抬，声音闷闷的：“老大说了等，就等。”
“可这玩意儿搁这儿，心里发毛啊。”胖三斜着眼，瞟了瞟那口迎宾棺，“我昨晚起夜，黑灯瞎火的，差点以为祖师爷显灵，躺里头视察工作呢。”
角落里，猴子正慢条斯理地盘着那条“九曲还魂绳”，闻言，眼皮都懒得抬一下，声音却跟淬了冰似的。
“你要是嘴再这么碎，我不介意让你进去提前体验一下。”
胖三脖子猛地一缩，立刻噤声。
这三天，陈义的房门几乎紧闭。
一日三餐，都是大牛端进去，又原封不动地端出来。
饭菜不见少，只有那碗黑不见底的汤药，会喝得一干二净。
第二天下午，大牛再次推开门。
屋里光线晦暗，浓重的草药味混着一丝若有似无的血腥气，钻进鼻腔。
陈义盘腿坐在床上，赤着上身。
他皮肤苍白得像上好的宣纸，胸口那道为写催命状划开的口子已经结痂，像一道狰狞的朱砂印。
他双目紧闭，呼吸悠长，胸膛随着呼吸极轻微地起伏，每一次吐纳，都像是在和体内的某种亏空做着艰苦的拉锯。
“老大，喝点东西。”大牛将药碗放在床头。
陈义眼皮颤了颤，缓缓睁开。
那双眼里布满了细密的血丝，可眼底深处，却清亮得惊人，宛如两盏在狂风中明灭不定的烛火。
“放着。”他声音沙哑，像被砂纸磨过。
“你这身子骨……”大牛看着他，嘴笨，憋了半天也说不出句囫囵话。
“死不了。”陈义扯了扯嘴角，那弧度与其说是笑，不如说更像一个用尽力气的表情，“一张状纸就要了我的命，那咱们义字堂的招牌，未免也太不值钱。”
他端起碗，将温热的汤药一饮而尽。
一股暖流顺喉而下，终于驱散了盘踞在五脏六腑间的一丝阴寒。
“外面都安分？”陈义问。
“安分。”大牛点头，“就是胖三那张嘴，被猴子拿话噎了两回，老实多了。”
陈义不再言语，重新阖上双眼。
大牛默默收拾好碗筷，轻手轻脚地退了出去，带上了门。
他知道，老大不是在歇着。
他是在跟那张催命状透支的阳气赛跑，跟自己身体里的损耗较劲。
这桩买卖，从头到尾，真正用命在扛的，只有老大一个。
同一时间，西交民巷，苏府。
五十年来，这栋死气沉沉的宅邸，第一次有了些许“人气”。
福伯擦掉了正堂牌匾上的蛛网尘埃，“苏府”二字褪色的描金，在午后的阳光下依稀可见。
他点燃三炷清香，恭恭敬敬地插在了一个空无一字的灵位前。
里屋，苏文清换上了一身藏青色的暗纹寿衣。
料子是顶尖的，只是岁月这东西最不饶人，衣衫上沉淀着一股浓浓的樟木味。
他坐在轮椅上，由福伯推着，在荒芜的院子里，一寸一寸地挪。
这是他五十年来，第一次在白天，看见太阳。
阳光透过枯枝的缝隙筛下，在他沟壑纵横的脸上投下斑驳的光影。他眯起眼，那双早已浑浊的眼睛里，竟流露出一丝孩童般的迷茫。
“福伯，你说……人要是能重活一次，多好。”苏文清忽然开口，声音轻得像一声叹息。
福伯推着轮椅的手一僵，眼眶瞬间就红了：“老爷……”
“那年，我要是没听家里的，带着她远走高飞……是不是，就不会有今天这笔债了？”
苏文清像在问他，又像在问自己，问这五十年的枯寂光阴。
福伯说不出话。
他伺候了苏文清一辈子，怎会不知那段被尘封的往事。
年少轻狂的苏家大少，爱上了宫里最寂寞的那一抹红颜。
本该是一段风月佳话，却在家族利益和皇权更迭的碾压下，最终酿成了静心殿那场冲天的大火。
他活了下来，却也**。
在这座宅子里，囚禁了自己整整五十年。
而她，用一缕阴魂，一双绣花鞋，隔着半个世纪的生死，递来了一封讨债的“战帖”。
“没什么好不好的，都是命。”苏文清笑了，笑得比哭还难看，“欠了债，就得还。我赖了五十年，够本了。”
他抬起头，望向院角那棵早已枯死的百年老槐。
“福伯，备车。”
“老爷，还没到三天……”
“不等了。”苏文清摇头，
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