坡道的倾斜角度在不知不觉中加大，苏晚萤的鞋跟磕到凸起的水泥块，踉跄一步时指尖又擦过墙面。
这次她没敢再碰——方才那触感太像临终老人的皮肤，松弛里裹着某种将死的温热。
她垂下手，看见掌心沾了层薄如蝉翼的碎屑，在手机冷白光下泛着纸的纹路。
"沈医生！"
小舟突然跪在地上。
这个总用手语比划出温软字句的男孩此刻浑身发抖，手指在空气里急促地打着手语："它们还在走......一直往下......没有终点。"他的掌心按在地面，那些层层叠压的鞋印正像活物般蠕动，最上面的小皮鞋印正缓缓陷进水泥，被下面的胶鞋印顶替上来，仿佛有无数看不见的孩子正前赴后继地往下走。
沈默蹲到他身边，镊子尖轻轻刮过墙面。
表层组织像受潮的旧书皮般剥落，他捏起一点放进随身影检箱的显微镜。
目镜里的景象让他瞳孔微缩——无数极小的信纸碎片螺旋缠绕，每片纸上都印着未寄出的家书："妈妈我今天没哭""爸爸工地的砖搬完了吗""奶奶药要吃完了"。
"这不是通道。"他直起腰时，后颈泛起凉意，"是记忆的消化道。
它在不断吞噬这些未被接收的执念，消化成维持自己的养分。"
苏晚萤突然拽他袖子。
前方的黑暗里，一道暖黄的光撕开了坡道的灰。
虚掩的铁门后飘出茉莉香，混着老式空调的嗡鸣。
门内是间再普通不过的客厅：蓝白条纹沙发扶手上搭着件校服，茶几摆着半杯没喝完的橘子汽水，电视里的女主持人正温柔播报："明日晴，适宜接孩子放学。"
苏晚萤的脚步顿住，眼尾泛起水光。
她望着电视里浮动的雪花点，声音发颤："我小时候......我妈总在这种天气来接我。
她自行车后座有个棉垫，我总把脸贴在上面闻太阳的味道。"
她迈出半步，脚尖几乎要碰到门槛。
沈默的手像铁钳般扣住她手腕，拽得她撞进他怀里。"看地毯。"他的声音冷得像解剖刀，"边缘那七双鞋。"
苏晚萤顺着他手指的方向望去。
七双童鞋码得整整齐齐，最小的那双是黑红配色的运动鞋，鞋头有块擦痕——和沈默上周在办公室说的，七岁时暴雨天弄丢的那双一模一样。
"家是诱饵。"沈默盯着电视里重复的"适宜接孩子放学"，喉结滚动，"它用'圆满'当陷阱。
只要踏进去，你就会变成永远等门开的那个大人，等十年，二十年，直到被啃成新的执念。"
苏晚萤打了个寒颤，低头时发现自己不知何时已攥紧他的衣角。
"咚。"
周工的刻刀突然敲在墙上。
回音像敲在装满棉花的铁桶里，沉闷得反常。
老人眯起眼，用刻刀尖端挑开墙面的"信纸皮"，石质核心露出来的瞬间，所有人倒抽冷气——整面墙密密麻麻刻着字，全是歪歪扭扭的铅笔痕："我到了""我在等""你怎么不来"。
"这是......"阿彩凑过去，喷漆罐在掌心转了半圈，"被截断的信。"
周工没说话。
他从工具袋里摸出最细的刻刀，舌尖抵着下牙床，在中央空白处落下第一刀。
刻到"到"字最后一横时，刀尖突然打颤。
老人闭了闭眼，刻刀一偏——那横终究没落下。
"我矢到。"他退后两步，刻刀上沾着石粉，"错字镇邪，它读不懂。"
整面墙开始震颤。
原本整齐的"我到了"们像被搅乱的蚁群，有些字开始扭曲变形，电视里的天气预报突然变成刺耳的电流声，暖黄灯光明灭如将死的萤火虫。
阿彩笑了，把喷漆罐按在墙面上。
她没画花里胡哨的图案，只在"我矢到"旁边画了个叉，又补一笔——叉变成了"否"。"你说你到了？"她对着墙扬声，"可你的脚印，从来就没往上走过。"
震颤突然止住。
坡道在脚下拐了最后一个弯，众人眼前豁然开朗。
地下礼堂的穹顶很高，高得看不见顶。
中央两张小书桌并列着，和他们在石室里见过的那对一模一样，此刻却被锈迹焊成了连体婴儿。
书桌上各躺着封信，信封上的字是手写的，"沈默"和"苏晚萤"的墨迹还没干透，邮戳日期都是"昨日"。
"别拆。"沈默挡住苏晚萤伸出去的手。
他卷起左袖，手臂上那道未愈的割伤还在渗血——那是三天前勘查凶案现场时，被碎玻璃划的。
他把伤口按在两张书桌
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