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光，并不是无形的。
但在此刻的龙首原上，光有了实质。
十几辆日军卡车的大灯同时开启，加上数盏大功率探照灯的聚焦，在那片被炸开的雷区尽头，筑起了一道惨白且致密的高墙。
这道墙不仅阻断了视线，仿佛连空气都被它挤压得稀薄起来，让人每一次呼吸都要用尽全身力气去对抗那种窒息感。
陈墨趴在冰冷的泥水里，半个身子陷进了刚刚被**翻开的冻土坑。
他的眼睛被强光刺得流泪，根本睁不开，只能眯成一条极细的缝隙。
眼前的世界只剩下白茫茫的一片，在那片耀眼的白光中，无数个黑色的剪影正在晃动。
那是日军的钢盔，是上了刺刀的三八式**，是架在车顶上的重**冰冷的**。
“别动。”
陈墨的手指深深抠进了泥土里，指甲缝里渗出了血。
他感觉到了身边林晚那微微颤抖的身体。
林晚并不是在害怕，那是肌肉在极度紧绷后的生理性痉挛。
整个人都伏在陈墨的背上，试图用自己并不宽厚的脊背，去替他挡住那即将到来的钢铁风暴。
她的莫辛纳甘**被压在身下，枪口却依旧顽强地指向前方那片光墙。
“他们……为什么不开枪？”
林晚的声音很轻，轻得像是梦呓，却清晰地钻进了陈墨的耳朵里。
“因为我们在笼子里。”
陈墨吐出一口带着血腥味的白气。
**由美子没有下令射击。
那两排站在光幕后的日本兵，就像是一群沉默的雕塑。
他们没有呐喊，没有冲锋，只是迈着整齐划一的步伐，一步，一步，缓缓地向前逼近。
皮靴踩碎冰渣的声音，**碰撞防弹衣的声音，还有那一排排刺刀在寒风中划过的声音。
这些声音汇聚在一起，形成了一种比枪炮声更加令人绝望的压迫感。
那是猫在**耗子时的从容，是屠夫在走向案板时的冷漠。
距离在缩短。
一百米，八十米。
陈墨能感觉到那种如同实质般的杀意，正像潮水一样漫过他的头顶。
他能闻到那光幕后方传来，日军卡车引擎空转时排出的废气味。
那是他在2025年熟悉，但在1942年却代表着死亡的工业味道。
“先生。”
林晚的手指动了动，似乎想去拉**。
“别动枪。”
陈墨按住了她的手。
那只手冷得像一块冰，只有手心里还有一点潮湿的温度。
“开枪我们就输了，她在等我们绝望，等我们崩溃。”
陈墨努力抬起头，避开直射的光源，看向侧后方的天空。
那里是一片漆黑的夜空，厚重的云层压得很低，看不见星光。
风，依然是西北风。
虽然比之前小了一些，但依旧凛冽，吹得荒原上的枯草呜呜作响。
“还记得那个坑吗？”
陈墨突然问道。
“哪个？”林晚怔了一下。
“河沟边，那些汽油桶。”
陈墨的嘴角，在泥污和血迹的掩盖下，极其艰难地勾起了一抹弧度。
那是他在几天前，带着马驰他们，像做贼一样在冻土上刨出来的几十个深坑。
那里埋着废弃的汽油桶，桶里塞满了**包、碎铁片、还有那种能把人熏晕过去的“特制调料”。
那是他给**由美子准备的最后一道菜。
原本是想用来攻坚的，没想到，现在成了救命的稻草。
“距离八百米……风速四级……仰角四十五度……”
陈墨在心里默念着这组数据。
他的手极其缓慢地，摸向了怀里。
那里有一把**，只有一发红色的信号弹。
“赌一把。”
陈墨低声说道。
“赌二蛋那个愣头青，还没被吓跑。赌那些大家伙，还没被冻住。”
前方的脚步声越来越近了。
六十米。
在这个距离上，日军已经可以发起冲锋了。
那个站在指挥车上的女人，大概正端着红茶，隔着防弹玻璃，欣赏着这最后的困兽之斗。
“准备。”
陈墨猛地翻身，将林晚死死地压在身下。
“捂住耳朵！张开嘴！”
“砰！”
他举起手臂，向着身后那片漆黑的夜空，扣动了**。
一颗红色的信号弹，带着凄厉的啸叫，拖着长长的尾焰，划破了黑暗，在三官庙方向的半空中炸开。
红光在夜色中显得格外孤独，又格外刺眼。
时间仿佛在这一刻停滞了。
对面的日军显然愣了一下。他们停下了脚步，无数双眼睛下意识地看向那颗红色的流星。
一秒，两秒……
并没有预想中的喊杀声，也没有大部队的反冲锋。
就在所有人都以为这只是垂死挣扎的信号时。
在他们身后的黑暗深处，在那条早已被遗忘的干涸河沟里，突然传来了一阵奇怪的声音。
“通！通！通！”
那声音很闷，很钝。
不像是在开炮，倒像是有几百个巨人，同时拿着大木锤，狠狠地砸在了牛皮大鼓上。
大地颤抖了一下。
紧接着，是一阵令人牙酸的、物体撕裂空气的呼啸声。
“呜——呜——”
声音并不尖锐，反而显得有些笨拙，有些沉重。
就像是一群喝醉了酒的大鸟，摇摇晃晃地扑腾着翅膀，从黑暗中飞了出来。
站在探照灯下的日本兵们，茫然地抬起头。
他们看到了令他们终身难忘的一幕。
在探照灯光柱的上方，在那片漆黑的夜幕中，几十个黑乎乎的、磨盘大小的“包裹”，正翻滚着，旋转着，带着一种不讲道理的蛮横，朝着他们的头顶，狠狠地砸了下来。
那不是炮弹。
那是**包。
是每一包重达十公斤的、用**和**混合填充的、捆扎得像粽子一样的**包。
这就是“飞雷炮”。