声响是在午后传来的。当时陈豆豆正在午睡。她侧躺在卧室的床上，窗帘拉了一半，阳光从另一半的缝隙里劈进来，在她枕头上画了一道白亮的光带。她的脸埋在枕头里，一只手搭在被子外面，指尖还沾着早上切青椒时染上的淡绿色。
然后厨房里传来一声“咣当”。闷的、重的、带着金属震动之后那种嗡嗡的尾音。
陈豆豆从床上弹起来，身体比脑子快。眼睛还没完全睁开，脚已经踩到了地板。左脚踩到了拖鞋，右脚踩空了，脚底板贴在冰凉的地砖上，凉得她倒吸了一口气。她没管，踉跄了两步冲出卧室门，肩膀在门框上撞了一下，冲到厨房门口，一把推开了门。
然后她站住了。
厨房里站着一个矮人。身高不到一米四，但肩膀极宽，宽度大概是普通成年男性的两倍。他站在灶台前面的地上，他是从哪儿进来的？陈豆豆扫了一眼门和窗，都关着。那个人正蹲在地上，两只手捧着她的旧砂锅。准确来说应该是举着，像考古学家在墓坑里举起一件刚出土的陶器。
他把砂锅翻了过来，锅底朝上，对着从阳台照进来的午后阳光，眯着眼睛看。他的手指粗短，但捏着砂锅耳朵的动作很稳。
他的头发是铁灰色的，乱蓬蓬的，扎成几根小辫子，辫子里缠着几颗细小的金属珠子。胡子也是铁灰色的，编成了两根粗辫子，用铜环扎紧，铜环上刻着看不懂的纹路。眉毛极浓，眉头拧在一起，拧出一个很深的“川”字纹。
他穿着一件皮围裙，围裙上全是烧焦的痕迹和铁屑蹭出来的黑色划痕。腰间挂着一圈工具，小锤子、大锤子、钳子、扳手、几根铁钉、一卷铜丝，走起路来叮叮当当响。脚上是一双厚底的皮靴，靴面上沾满了铁屑，在阳光里闪着细碎的银光。他整个人闻起来是一股铁锈、焦炭和汗水的味道，很冲，但冲得不让人讨厌。
“这锅怎么成这样了？”
矮人开口了。声音是从胸腔里发出来的，低沉、浑厚。
他没看陈豆豆，眼睛还盯着砂锅的锅底。他伸出一根手指，在锅底那个穿了的小孔上敲了一下，发出“叮”的一声。然后他又凑近了看，鼻尖差点贴上去。
“你这是用了十年还是二十年？”他说，“锅底都穿了！”
他把砂锅举高了，对着光转了一圈。那架势，不像在看锅，像在鉴定一件古董。眉头锁得紧紧的，眼神专注到有些凶狠。
“用穿底的锅做饭？你疯了吗？”
陈豆豆站在厨房门口，一只脚穿着拖鞋，一只脚光着。她的手指还抓着门框，指节因为刚才撞到门而微微发红。
她看着那个蹲在地上、举着她的旧砂锅、眉毛拧成一团的矮人，脑子里把最近一个月遇到的人挨个过了一遍：精灵、受伤的通缉犯、吸血鬼伯爵……现在加一个，矮人。
“……你是谁？”她说。
矮人终于把视线从锅底移开了。他抬起头，看了陈豆豆一眼。他的眼珠是深褐色的，瞳孔边缘有一圈很淡的橘红色。然后把砂锅放在灶台上，放得很轻，但手离开锅之前还特意把锅耳朵转了转，让它们跟灶台的边缘对齐。
“铁砧。”他说，“矮人铁匠。系统让我来的。说是修东西。”
“修东西？”陈豆豆重复。
“修东西。”铁砧说，好像这个词本身就能解释一切。他已经重新把砂锅拿起来了，左手托着锅底，右手从腰间解下一把小锤子。那把锤子很小，手柄大概只有他的手掌长，被磨得油光发亮，木纹层层叠叠的，像是用了很久、也用了很多遍。锤头是银灰色的。
他用锤子在砂锅的锅沿上轻轻敲了一下。力道很轻，像是怕敲碎了什么。但锤子碰到砂锅的那一刻，砂锅发出了一声清脆的“叮——”。
那个声音跟普通的铁器撞击声不一样。它更长，更亮，尾音在空气里延展了好几秒。声音穿过厨房，穿过客厅，一直传到阳台上，阳台上的小树苗叶片微微颤了一下。
铁砧歪着头，闭着眼睛，听那个尾音听完。
他的表情变了。刚才的嫌弃没有了，愤怒也没有了，取而代之的是一种全神贯注的平静。那
“能修。”他说。他把锤子插回腰间，把砂锅放在灶台上。“但你先给我做点吃的。一路过来饿坏了。”
陈豆豆看了看他那把锤子。又看了看他腰间挂着的那七八个工具，钳子、扳手、铁钉、铜丝，每一件都磨得发亮，手柄上都有和那把锤子一样的叠层木纹。还有他脚上那双沾满铁屑的皮靴，靴头的皮已经磨得起了毛边，但鞋底很厚。
还有他的手。手背青筋暴起，像老树的根。掌心和指腹全是茧，层层叠叠的，新的盖着旧的，虎口处最厚，磨得发亮，像是握了几十年锤子磨出来的。有几根手指的指甲缝里嵌着洗不掉的黑灰，只能等新皮肤长出来把它替换掉。
“你要吃什么？”陈豆豆问。
“能让人清醒的。”铁砧在灶台旁边的小凳子上坐下了，就是之前弗拉德坐过的那张。他坐下去的时候凳子腿往下一沉，发出一声不堪重负的“嘎吱”，但居然撑住了。“我今天要通宵打铁。凌晨三点之前不能闭眼。”
“能让人清醒的。”
陈豆豆拉开冰箱门。冰箱里的灯亮起来，照在她脸上。她扫了一眼第二层，阿婆给的蒜和香菜还在保鲜盒里，昨天切好的葱花剩了半碗，藤椒油放在最里面。
她的手停在猪脑上。
那盒猪脑是前天在菜市场买的，卖肉的老刘说“这个新鲜，今天早上才杀的猪，脑子还活着”。她知道他在吹牛，但还是买了。本来想自己煮了吃，一直没排上。
她把猪脑拿出来，又拿了火锅底料、一把青蒜、几颗蒜瓣。
“猪脑？”铁砧的声音从背后传来。
他正伸着脖子看陈年手里那盒白花花的东西。盒子是透明的塑料，猪脑在盒子里微微颤动，表面布着一层细密的血管纹路，粉白色的。
“猪的脑子。”陈豆豆说。
铁砧的表情经历了几个阶段。先是震惊，眉毛扬起来，额头上的皱纹挤成了四道。然后是疑惑，眼珠转了转，从左到右，最后是一种无可奈何的、像是豁出去了一样的平静。
“……你做。”他说。
陈豆豆点火、烧水、起锅。
火锅底料掰了一块，下热油炒化。牛油在高温下融开，辣椒和花椒在油里翻滚，红油的颜色从浅变深，从亮变醇。香味炸开的瞬间，整个厨房被那股又冲又暖的气味填满了，窗玻璃上蒙了一层薄薄的水汽。
加水，煮滚。藤椒油倒了一小勺，青蒜切段，蒜瓣拍碎，一起下锅。汤在锅里咕嘟咕嘟地翻滚，红油在汤面上打转，蒜香和藤椒的清麻缠在一起，从锅盖缝隙里钻出来，丝丝缕缕地往天花板上爬。
她处理猪脑。猪脑要先焯，水开之后关小火，把猪脑轻轻滑进去，加了料酒和姜片。水不能滚，滚了脑花就散了。她用筷子轻轻拨了一下，让热水均匀地包裹住每一面。水面微微冒着热气，没有沸腾，只有一层极细的小气泡从锅底升上来，碰到猪脑的表面就破了。
焯了一分半钟，她捞出来，沥干，整块放进红油汤里。然后关小火，小火，最小的那一圈火苗，慢慢煨。
煨了七分钟。她没看手机，没看钟，全凭感觉。猪脑在红油汤里微微颤动，表面从粉白色变成了乳白色，又变成了半透明的淡灰色。红油渗进脑花的褶皱里，每一条血管的纹路都被染上了颜色。
关火。撒干辣椒碎，撒焙过的白芝麻。端到铁砧面前。
碗放在灶台上。白瓷碗，大号的，碗口比她两个巴掌还宽。汤是红色的，上面浮着一层薄薄的藤椒油，翠绿色的藤椒颗粒沉在汤底。正中间是一整块猪脑，完整无损，表面微微颤动，红油从脑花的褶皱上缓缓往下淌。干辣椒碎撒在最上面，暗红色的颗粒和白芝麻的金黄色混在一起，配色很野，但野得好看。
铁砧低头看着那碗东西。
他拿起筷子，那根筷子在他粗壮的指头里细得像牙签。他用筷子尖戳了一下那块猪脑。猪脑颤了一下，表面弹回来，留下一个浅浅的凹痕，又慢慢恢复了原状。
“……滑的。”他说。
“你尝尝。”陈豆豆说。
他夹了一块。
猪脑夹起来的时候微微颤抖，像嫩豆腐，但比嫩豆腐更轻，更软，更怕碎。他手很稳，那双握锤子握了几十年的手，夹一块一碰就碎的猪脑，比夹任何东西都稳。他把那块猪脑送进嘴里。
然后。他嚼了一下。嚼了两下。
然后他放下了筷子。
他把筷子按在灶台上，一只手按住了桌沿。那只手，布满了老茧和铁屑印记的手，压在桌沿上，五根手指同时用力，指节发白，骨节凸起。灶台上的碗被震得轻轻晃了一下，汤面上的红油泛起了一圈细小的涟漪。
“……这个。”他说。“这个吃完能清醒到什么程度？”
陈豆豆想了想。
“大概能撑到凌晨两点。”
他说的是凌晨三点。猪脑只能撑到两点。但她做了七分钟，七分钟是刚好熟透但还没开始变老的那个临界点，猪脑入口即化，麻和辣刚好能刺激神经但不至于让人冒汗。她知道他需要清醒，但她没有做到十分。因为不知道。她不懂“清醒”和“打铁”之间的关系，不知道猪脑的蛋白质需要搭配什么才能持续释放能量到后半夜。
铁砧没有说“不够”。他重新拿起筷子，默默地把整碗吃完了。
他吃得很慢。每一口都嚼够了才咽。他在用他仅有的清醒时间，把食物尽可能高效地转化成能量。吃到一半的时候他拿起碗喝了一口汤，汤顺着胡子往下淌，他用手背擦了一下，手上的老茧把嘴边的红油抹开，擦出了一个淡红色的印子。他没在意，继续吃。
最后一块猪脑是在碗底找到的。他用筷子拨开蒜段、拨开藤椒颗粒、拨开沉在汤底的干辣椒碎，把那块藏在最下面的猪脑夹起来，端详了一秒钟，然后送进嘴里。
吃
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