上午十点，德州的太阳已经完全爬升起来，但温度还没到令人烦躁的程度。建设路上的车流开始密集，公交、私家车、电动车混杂在一起，喇叭声、引擎声、路边早餐摊的吆喝声，构成城市早晨特有的喧哗。
陈默坐在报刊亭对面的马路牙子上，背靠着梧桐树干，看手里的出院小结。
纸张很薄，打印的字迹有些模糊。诊断结果那栏印着“窦性心律不齐”，建议是“注意休息，避免剧烈运动，定期复查”。很标准，很官方，像他十七年的人生一样，挑不出毛病，也看不出任何特殊。
他把纸折好，塞回口袋，抬头看向马路对面。
报刊亭已经开门了。老头还是戴着那副老花镜，坐在窗口后面，慢悠悠地整理着新到的报纸和杂志。窗台上摆着几瓶矿泉水，几包纸巾，还有一个小电扇在摇头，吹得摊开的报纸边角微微飘动。
很平常的景象。可陈默知道，就在这个看似平常的报刊亭对面，十七年前的晚上，他父母的生命在这里戛然而止。
他站起身，拍了拍裤子上的灰，穿过马路。
“爷爷。”他走到窗口前。
老头抬起头，从眼镜上方看他，认出来了：“哦，是你啊孩子。怎么又来了？身体好了？”
“好多了，”陈默说，顿了顿，“想再问您点事。”
老头放下手里的报纸，摘下眼镜，用衣角擦了擦：“问吧，我知道的都告诉你。”
“您昨天说，车祸那天晚上，您看见货车在路口停了很久，司机好像在跟谁说话，”陈默盯着老头的眼睛，“能再仔细说说吗？那个人长什么样？穿什么衣服？说了多久？”
老头的表情变得有些犹豫。他左右看了看，确认周围没人注意，才压低声音说：“孩子，这事儿我昨天本来不想说，怕吓着你。但既然你问了……”
他清了清嗓子，声音更低了：“那天晚上，我收摊晚，正准备关窗，就听见外面有声音。是男人的声音，在说话，但听不清说什么。我往外看，就看见那辆蓝色的货车停在路口——不是等红灯那种停，是熄了火，停在路边。驾驶座的门开着，司机站在车旁边，在跟一个人说话。”
“那个人什么样？”
“看不太清，天太黑，路灯又暗，”老头皱着眉回忆，“好像是个男的，个子挺高，穿一身黑衣服，帽子压得很低，看不见脸。他们就站在车头前面，说了大概……两三分钟吧。然后那个黑衣男人拍了拍司机的肩膀，转身走了。司机回到车上，重新发动，然后……”
老头的声音停住了，眼神里闪过一丝恐惧。
“然后怎么了？”
“然后，”老头咽了口唾沫，“那车就动了。但它没往前开，而是……往后退了一点，调整了一下方向，车头正对着路口。然后，它就停在那儿，不动了。一直等到绿灯亮，你爸妈那辆小轿车开过来，快要过路口的时候……”
老头说不下去了，摇了摇头。
陈默的心脏在胸腔里狂跳，但他脸上没什么表情，只是问：“然后它就撞上去了？”
“对，”老头点头，声音发颤，“油门踩到底的那种撞，一点都没减速。砰一声，我这儿玻璃都震碎了。”
陈默沉默了几秒，又问：“那个黑衣男人，往哪个方向走了？”
“往西，”老头指了指建设路西边的方向，“就是那边，老城区，没走大路，钻的小巷子，很快就没影了。”
“后来警察来，您跟警察说了吗？”
“说了，”老头苦笑，“但警察说，路口监控坏了，没拍到。光凭我一张嘴，也没用。而且……”他犹豫了一下，“警察问我那人长什么样，我说看不清，穿黑衣服。他们就说，可能是我看错了，天黑，眼花了。后来就不了了之了。”
陈默点点头。和他想的一样。太干净了，监控偏偏在那天晚上坏了，唯一的目击者证词被定性为“可能看错了”。一切都指向一个结论：那场车祸，是精心策划的。
“爷爷，”陈默从口袋里摸出一张一百块钱——是他仅剩的钱了，塞进窗口，“谢谢您告诉我这些。”
老头一愣，赶紧推回来：“这不行，我不能要你的钱。你爸妈……唉，我就当积德了。”
陈默没坚持，把钱收回来，又问：“您刚才说，那个黑衣男人拍了拍司机的肩膀？”
“对，就拍了一下，然后转身走了。”
“拍的是哪边肩膀？”
老头想了想：“左边，就这。”他指了指自己的左肩。
陈默的眼神沉了下去。他想起早上，在医院门口，□□和那个花衬衫男人的交易。花衬衫男人最后也是拍了拍□□的左肩，同样的动作。
是巧合吗？
“爷爷，”陈默最后问，“车祸之后，有没有什么……奇怪的人来找过您？问过这件事？”
“奇怪的人？”老头皱眉，“除了警察和记者，好像没有……等等，”他忽然想起什么，“倒是有一回，车祸过后大概一个月吧，来了个男的，戴着口罩，穿得挺体面，问我那天晚上看见什么没有。我说就跟警察说的一样。他就点点头，没多说，走了。”
“长什么样？”
“戴口罩看不清，但眼睛……”老头顿了顿，“眼睛很亮，看人的时候，有点……说不出来的感觉。不像正常人。”
“怎么不像正常人？”
“就是……”老头努力寻找措辞，“太冷了。看人的时候，像在看一件东西，没有温度。而且他走了之后，我这儿整整一天，都觉得后背发凉，像被什么东西盯着一样。”
陈默的心沉了下去。他大概知道那是谁，或者，是什么东西了。
“谢谢爷爷，”他朝老头点点头，“您多保重。”
“你也保重，孩子，”老头看着他，眼神里满是同情，“过去的就让它过去吧，好好活着，啊？”
陈默没回答，转身离开报刊亭。
他沿着建设路往西走，朝着老头指的那个方向。老城区的巷子像迷宫，狭窄，潮湿，两边是斑驳的老墙，墙头长着杂草，有些地方还残留着□□时期的标语，字迹已经模糊不清。
陈默走得很慢，目光扫过每一道墙缝，每一扇破旧的木门，每一扇蒙着灰尘的窗户。他在找什么，他自己也不清楚。也许是一种感觉，一种残留的痕迹，像地下室那种魂晶的共鸣，或者……别的什么。
走了大概半个小时，他停在一个死胡同前。
胡同很窄，只能容一人通过，尽头是一堵墙，墙头上插着碎玻璃。墙根堆着些破烂家具，一个没了腿的沙发，几个破麻袋，散发着霉味。
陈默站在胡同口，看着那堵墙。
胸口那枚引魂针，忽然轻轻跳动了一下。
很微弱，但很清晰。像指南针感应到了磁极。
陈默的呼吸屏住了。他走进胡同，一步一步，走到那堵墙前。墙是红砖砌的，年头久了，砖缝里长着青苔，有些砖已经酥了，一碰就掉渣。
他伸出手，手指轻轻拂过砖面。
冰冷，粗糙，带着清晨的露水。
但在指尖触碰到某一块砖的时候，那枚引魂针，又跳了一下。
这次更强烈，像被什么东西吸引。
陈默的手指停在那块砖上。砖是普通的红砖，但颜色似乎比旁边的深一些，像浸过水，或者……别的液体。他凑近看，砖缝里似乎有什么东西，黑褐色的，已经干涸了，嵌在砖缝深处。
他试着抠了一下，很硬，抠不动。
他收回手，环顾四周。胡同里很安静，只有远处传来的车流声，和头顶电线上的麻雀叫。阳光从两侧楼房的缝隙漏下来，在潮湿的地面上切出几道明亮的光带。
然后，他看见了墙根。
在那些破烂家具的阴影里，在墙根和地面的交界处，有一小片区域，颜色不太对。
不是青苔的绿，不是泥土的褐，是一种更深的、近乎黑色的颜色，而且……是放射状的，像什么东西溅上去，然后流淌下来，最后干涸了。
陈默蹲下身，凑近看。
是血。
虽然已经过去十七年，虽然被雨水冲刷过无数次，虽然颜色已经发黑，几乎和泥土融为一体，但他能认出来。是血。大量的血，曾经在这里流淌，渗进泥土，渗进砖缝，留下了无法完全抹去的痕迹。
他抬起头，看向那堵墙。
墙高大概三米，墙头插着碎玻璃。墙的另一边是什么，他不知道。可能是另一条巷子，可能是某户人家的后院，也可能是……别的什么。
但十七年前的那个晚上，那个黑衣男人，在离开车祸现场后，走进了这条巷子，走到了这堵墙前。
然后呢？
他是翻墙过去了？还是……在这里做了别的事？
陈默的目光落回那摊干涸的血迹上。
血是从墙上流下来的，还是从……人身上流下来的？
他想起老头的话：“那个黑衣男人拍了拍司机的肩膀。”
一个简单的动作。但如果那不是普通的“拍”，而是某种……标记？诅咒？或者别的什么，能让人在几分钟后，像提线木偶一样，操纵车辆，完成一场精准的谋杀？
那么，拍完之后，那个黑衣男人去了哪里？
陈默站起身，后退几步，抬头看着墙头。
碎玻璃在阳光下闪闪发光，很锋利。如果有人想翻过去，大概率会被划伤，会流血。
但如果……不是翻过去呢？
如果那个黑衣男人，根本就不是“人”呢？
如果他是谢七爷那样的“无常”，或者，是食尸鬼那样的怪物，可以轻易地穿过这堵墙，或者，以别的某种方式，消失在这里？
那么这摊血，是谁的？
陈默的脑子里闪过一个可怕的念头。
他重新蹲下身，手指沿着那摊血迹的边缘，轻轻划过。泥土很硬，很凉。他的指尖在某个位置停住了。
那里，在血迹的最中心，泥土的颜色似乎更深一些，而且……微微隆起，像下面埋着什么东西。
陈默的心脏开始狂跳。他看了看四周，没有人。远处巷子口有行人经过，但没人注意这个死胡同。
他咬咬牙，伸出手，开始挖。
土很硬，指甲很快就崩了，指尖磨破了皮，渗出血，但他没停。一下，一下，挖开表层的浮土，挖开下面更硬的、板结的泥土。
挖了大概十厘米深，他的指尖碰到了什么东西。
硬硬的，不规则的，不是石头。
他加快速度，把那东西周围的土刨开，然后，把它从土里挖了出来。
是一个小铁盒。
巴掌大小，锈得很厉害，表面坑坑洼洼，沾满了泥土。盒盖和盒身几乎锈死在一起，打不开。
陈默捧着铁盒，心脏在胸腔里擂鼓。他擦掉表面的泥土，仔细看。
铁盒是那种老式的饼干盒，上面印着模糊的图案，像是某个品牌的商标，但锈蚀得太厉害，看不清了。盒盖的边缘，有一圈暗红色的污渍，像干涸的血。
他试着掰了掰，打不开。又找了块砖头，砸了几下，锈蚀的铰链终于崩开了。
盒盖弹开。
里面没有饼干，也没有任何普通的东西。
只有三样。
第一样，是一张照片。黑白的老照片，边角已经发黄卷曲。照片上是三个人：一对年轻夫妻，和一个婴儿。夫妻都穿着八十年代的衣服，笑得很开心。婴儿被女人抱在怀里，裹着襁褓，只露出一个小脸。
陈默的手开始抖。他认识那对夫妻，是他父母。而那个婴儿，是他。
照片背面用钢笔写了一行字，字迹娟秀，是母亲的笔迹：
“默默百天留念。愿我儿平安长大，一生顺遂。1989.5.20”
第二样，是一枚铜钱。很旧了，边缘磨损得厉害，但能看出是“乾隆通宝”。铜钱上用红绳系着，红绳已经发黑，快要断了。
第三样，是一张叠得很小的纸。陈默小心翼翼地展开。
纸是信纸，已经发黄发脆，上面用钢笔写满了字，字迹很潦草，很用力，是父亲的笔迹：
“秀云，如果有一天你看到这张纸，说明我已经不在了。我长话短说。
默默不是普通的孩子。从他出生那天起，我就知道。他心跳的声音
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