它在竹林里观察那座院子好些日子了。
每天它都会趴在竹林边的那丛竹子后面，看着那个人在院子里忙活，扫地，吃饭，做木工，制香。
日子一天天过去，那个人身上那种平和的气息，像竹林里的风，像溪水里的石头，让它越来越安心。
那个人从不往它这边看，从不试图靠近它，从不发出大声响。有时候它趴得太久了，换个姿势弄出一点声响，那个人也好像没听见一样，继续做自己的事。
它渐渐不那么警惕了。
又过了两天，它开始试着从竹子后面走出来。
最开始只是探出半个脑袋，然后很快缩回去。
那个人没有反应。后来它把整个脑袋都伸出来，露在竹子外面，趴在那里看。那个人还是没有反应。
再后来，它站起来，从竹子后面走出来一步，站在那里，全身都暴露在空地上。
风吹在它身上，阳光照在它身上，没有竹子挡着，它有点不习惯。它回头看了一下竹林——很近，跑回去只要一眨眼。
它又转回头看着那个人。那个人在院子里扫地，背对着它，一下一下的，和往常一样。它又往前迈了一步。停下来。又迈了一步。又停下来。那个人始终没有回头。
它走到了墙根下面。那道墙是石头垒的，灰扑扑的，它趴在这里看了很多天，从来没这么近地看过。
它抬起头，墙比它高，但没有高太多。它围着墙根走了一圈，找到了一个看起来比较矮的地方。
它站在那里，看了看墙头，又看了看自己的后腿。它的腿短短的，但很有劲。
它蹲下来，后腿绷紧，然后猛地一蹬——身体弹起来，前爪搭上了墙头。它扒住石头缝，后腿在墙上蹬了几下，整个身体就翻了上去。
它趴在墙头上，四条腿分开，肚子贴着石头，凉凉的。
它往下看——院子里面，石桌，石凳，那棵老树。那个人背对着它，还在扫地。沙沙沙沙的声音从下面传上来，很清晰。
它的心跳得很快。它趴在墙头上看了一会儿，那个人一直没有回头。它慢慢把一条腿伸过墙头，试探着往下探。爪子够不到地面，还差一截。它又把另一条腿也伸过去，身体慢慢往下滑。
石头磨着它的肚皮，有点疼，但它咬着牙没出声。后腿在墙头上蹬了一下，整个身体往下坠了一截，爪子碰到了地面。它稳住身体，四条腿都落了地。声音不大，但那个人停下了手里的扫帚。
它浑身僵住了。趴在地上，一动不动，连呼吸都屏住了。
它听见扫帚被轻轻靠在墙边的声音，然后是脚步声——很慢，很轻，朝它这边走过来。一步，两步，三步。
它的心跳快得像要从胸腔里蹦出来，爪子抓紧了地面的泥土，指甲嵌进石头缝里。它想跑，但腿软了，不听使唤。它只能趴在那里，把身体缩成一团，耳朵贴着脑袋，尾巴夹在屁股下面。
脚步声停了。它感觉那个人就站在它面前，很近，近得它能闻到那个人身上的气味——不是食物的那种香，是另一种，淡淡的，像晒干的草，像老树皮，像雨后竹林里的风。
它趴在地上，不敢抬头。它的身体在发抖，从爪子一直抖到耳朵尖。
它等着那个人发出声音，等着那个人赶它走，等着那个人像母亲一样冲过来咬它。
但那个人什么都没有做。过了很久，也许只是一小会儿，它听见那个人轻轻笑了一声。
不是嘲笑，也不是惊吓，是一种很轻很淡的笑，像风从竹林里穿过去的声音，像溪水从石头上漫过去的声音。那笑声里没有威胁，没有恶意，什么都没有，只是轻轻的一声。
然后脚步声又响了起来，这次是往远处去的。扫帚被拿起来的声音，沙沙沙沙的声音又开始了。那个人继续扫地，从左边扫到右边，一下一下的，和刚才一样。
它趴在地上，过了好一会儿才慢慢抬起头。那个人背对着它，在院子的另一边扫地。灰蓝色的袍子在风里轻轻飘着，挽起的头发在阳光下泛着光。
它慢慢站起来，四条腿还在发抖。它看了看那个人，又看了看那道墙。
它转身跑到墙根下面，后腿一蹬，前爪搭上墙头，翻了过去。落在院子外面的时候，它踉跄了一下，膝盖磕在地上，有点疼。
它顾不上疼，头也不回地跑回了竹林里，钻进那丛竹子后面，趴下来，喘了很久。
那天它没有再出去。
它趴在竹林边上，从竹子缝里看着那道墙，看着那个人在院子里忙。那个人一直没往这边看。
第二天，它又去了。
它在墙根下面站了一会儿，抬头看了看墙头。昨天翻过去的时候，肚皮被石头磨了一下，还有点疼。
但它还是站起来，后腿一蹬，扒住墙头，翻了过去。这一次它落地的声音轻了一些，也没有磨到肚皮。
它趴在墙根下面，等了一会儿。
那个人在石桌旁边坐着，背对着它，好像在看书。它没有动。它又等了一会儿。那个人翻了一页书，沙的一声。
它站起来，开始在院子里走。
很慢，很小步，每走一步就停下来看看那个人。
那个人没有回头，也没有停下翻书的动作。
它走到石桌旁边，离那个人只有几步远。它能看见那个人的侧脸——清瘦的线条，颧骨微微突出。几缕白须从下巴上垂下来，在风里轻轻飘着。
那个人低着头看书，很专心，好像不知道它在这里。
它站在石桌旁边，看了一会儿。然后它的目光落在了石桌上。
桌上有一本书，翻开着的，纸页发黄，上面密密麻麻的都是黑字。它不认识那是什么，但它盯着看了一会儿，觉得那些弯弯曲曲的线条很有意思。
旁边还有一个小碟子，碟子里放着三块黄褐色的东西，圆圆的，冒着微微的热气。
那股香味飘进它的鼻子里。
不是果子的甜，也不是竹子的清，是另一种——粮食的香，朴素的，厚实的，暖烘烘的。像太阳晒过的谷粒，像刚出锅的馍。
它的口水一下子就涌了出来，滴在胸前的毛上。
它看了看那个人，那个人还在看书。
它又看了看碟子里的东西，咽了咽口水。
它伸出爪子，轻轻地、轻轻地碰了碰碟子边。碟子动了一下，发出很轻的一声响，瓷和石头碰在一起的声音。
它的心提到了嗓子眼，爪子僵在半空中。
但那个人没有抬头，只是又翻了一页书。
它用爪子把碟子往自己这边拨了拨，低头咬住一块。
那东西一进嘴里，它的眼睛就瞪大了——软的，暖的，粮食的甜味在舌尖上慢慢化开，不浓不淡，刚刚好。
那种甜不是果子的甜，是另一种，更深，更厚，像是从土地里长出来的，带着太阳的温度。
它从来没吃过这么好吃的东西。
它嚼了两下，那股暖意从喉咙一直滑到胃里，舒服得它眯起了眼睛，耳朵也跟着往后抿了一下。
它又看了看碟子。还有两块。它咽了咽口水，又咬住一块。这一块比刚才那块还软，牙齿陷进去的时候，那股粮食的香味从里面透出来，钻进鼻子里，它舍不得咽，含在嘴里品了好一会儿。
那味道在舌尖上慢慢散开，一层一层的，先是粮食的甜，然后是淡淡的咸，最后是一股它说不
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