雨砸在“老地方”酒吧的霓虹招牌上，滋滋作响，像一块烧红的铁被扔进了冷水里。
巷子里的水洼映着破碎的光，红的，绿的，紫的，被来往的电动车碾碎，又拼凑。空气里弥漫着潮湿的霉味、烤串的油烟味，还有一丝若有若无的尿骚味。
苏晚坐在吧台角落的高脚凳上，怀里抱着一把琴颈掉漆的木吉他。她的手指悬在琴弦上方，微微颤抖。不是冷，是怕。
食指上那道淡白色的疤痕，在昏暗的灯光下像一条僵死的虫。
“喂，那个代课的，别磨蹭了！”酒吧老板王哥叼着烟，不耐烦地敲了敲吧台，“九点了，客人等着听歌呢。弹点欢快的，别整那些没人听的破玩意儿。”
苏晚深吸一口气，压下喉咙里的涩意。她拨动了琴弦。
一段流畅的分解和弦流淌出来，技巧娴熟，音色干净。但王哥皱了皱眉，挥了挥手。
“太素了！没劲！来点劲爆的，摇滚！懂吗？”
苏晚的手指僵了一下。摇滚。那个曾经让她在舞台上闪闪发光的词，如今却像一把钝刀，慢慢割着她的神经。她尝试着扫弦，加快了节奏。
“铮——”
一声刺耳的杂音。她的食指在按一个F和弦时，不争气地软了下去，指根传来一阵熟悉的、钻心的酸麻。
“啧。”王哥把烟头摁灭在烟灰缸里，发出刺耳的摩擦声，“我说你行不行啊？手指头跟面条似的。就你这水平，还不如门口那个要饭的。”
几个酒客发出哄笑。
苏晚的脸烧了起来。她低下头，死死盯着自己的左手。再来一次。她命令自己。
就在这时，酒吧那扇油腻的玻璃门被猛地撞开。
一股湿冷的风卷着雨丝灌了进来，吹得桌上的蜡烛火苗乱晃。
一个穿着黄色外卖服的年轻人闯了进来，头盔上的水珠噼里啪啦地砸在地板上。他浑身湿透，衣服紧贴在身上，勾勒出精瘦的轮廓。
“王哥！3号桌的‘烈焰套餐’，超时了！”他的声音沙哑，带着喘，像被砂纸打磨过。
王哥瞥了他一眼，没好气地说：“放那儿吧。下次再超时，这单就扣你钱。”
年轻人——陈野，把外卖重重地放在吧台上，水珠顺着他的寸头滴落。他抹了一把脸上的雨水，眼神里压着一股火。
“这破天气，电梯又坏了，我爬了十八楼！”他低声咒骂了一句，声音不大，却像从胸腔里挤出来的，带着一股原始的、粗粝的愤怒。
那声音……
苏晚的耳朵动了一下。
那不是唱歌，更像是一种本能的嘶吼，带着生活的怨气和不甘。
陈野转身要走，脚下一滑，差点摔倒。他扶住旁边的桌子，桌上的空酒瓶晃了晃，发出清脆的碰撞声。
“没长眼睛啊！”一个喝醉的客人推了他一把。
陈野踉跄了一下，站稳。他没说话，只是攥紧了拳头，指节泛白。他深吸一口气，那股被压抑的怒火，连同爬楼的疲惫、顾客的刁难、雨水的冰冷，一起冲上了喉咙。
他张开嘴，没有骂人，而是发出了一段不成调的、嘶哑的哼鸣。
“呃……啊……”
声音低沉，破碎，像野兽的呜咽。
酒吧里的嘈杂声似乎静了一瞬。
苏晚的瞳孔猛地收缩。她听到了。在那破碎的哼鸣里，她听到了地铁关门的警报声，听到了工地打桩的闷响，听到了深夜里无数人压抑的叹息。
她的身体比大脑更快做出了反应。
她抱着吉他，从高脚凳上滑下来，走到了陈野身边。
陈野愣住了，看着这个突然出现的女孩。她穿着简单的白T恤和牛仔裤，长发湿了几缕，贴在脸颊上。她的眼睛很亮，像两潭深不见底的湖水。
“你……”
苏晚没说话。她将吉他转到身前，右手悬在琴弦上，看着陈野。
“继续。”她说。声音很轻，却带着一种不容置疑的力量。
陈野莫名其妙地看着她，又看了看周围。王哥翻了个白眼，酒客们投来戏谑的目光。
他咬了咬牙，管他呢。
他闭上眼，再次张开嘴。这次，不再是哼鸣，而是他手机备忘录里写下的词。
“这城市的雨，总在下班的时候下……”
他的声音依旧沙哑，却开始有了调子，一种近乎于说唱的、充满叙事感的调子。
苏晚的手指动了。
她没有弹任何复杂的旋律，只是用最低沉的六弦，一下，又一下，拨弄着。
“咚……咚……咚……”
像心跳。像脚步。像这城市永不停歇的脉搏。
陈野的歌词像子弹一样射了出来。
“爬不完的楼梯，送不完的餐，手机屏幕亮了又暗，催命符一样……”
他的声音越来越大，越来越投入。他不再是那个卑微的外卖员，他是一个控诉者，一个用嗓子呐喊的诗人。
苏晚的眼睛亮了。她跟着他的情绪，开始加入扫弦。不再是规整的节奏，而是带着切分的、充满爆发力的重音。
“铮！铮！”
她的食指在按
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