（二）
沈昭衣醒来时，天还未大亮。州府的清晨总带着一股河水的潮气和远处早市隐约的喧闹。她不是自然醒的，而是被枕边一点微凉的触感激醒。
拈起来，凑到透过窗纸的、朦胧的天光下一看——是一片铜钱草的叶子。青翠欲滴，叶缘圆润，叶脉清晰，叶尖还挂着一颗将坠未坠的露珠，在微光中晶莹剔透。
这不是她养的那盆。
她窗台上那盆铜钱草，在南宋的晨光里长了三年，叶子只有拇指盖大小，且因为总惦记着晒东边的太阳，挪来挪去，长得不算旺盛。而掌中这片叶子，饱满、舒展，叶肉丰腴，带着一种……不属于这个时空的、被精心照料过的生机。
是那个世界的草。
她坐起身，靠着冰凉的墙壁，将叶片举到眼前，仔细端详。露珠滚落，在她指尖留下一道微凉的水痕。这不是梦里的馈赠，是真实的、跨越了某种界限而来的物证。证明那些交谈，那些信，那些关于星河裙和月落褶的讨论，并非她一人臆想。
心里某个一直悬着的角落，悄然落地。
她将叶片小心地压在床头那本厚厚的、记录绣样和货单的旧账册里。纸张干燥，很快会吸走水分，将这片叶子压成薄薄的、永恒的书签。
起身，洗漱，推开绣坊的门。清晨的凉意扑面而来。她如常打扫、擦拭工具、将今日要用的丝线分门别类摆好。两个绣娘也陆续来了，轻声问好，然后各自在窗下的绣架前坐下，开始一天的活计。一切如常，仿佛那片来自八百年后的叶子，只是一个无关紧要的晨间插曲。
只有她自己知道，有什么东西不一样了。
午后，她铺开一张素白的新纸，开始磨墨。州府的茶商娘子前日来取最后一套冬衣时，闲聊般提了一句：城西新开了一家绣庄，专仿京式花样，价格只有她的一半。
沈昭衣当时只是将茶盏轻轻放下，没接话。今早她已遣了跑堂的小幺去城西转了一圈。小幺回来说，那家绣庄门面不大，但客人络绎不绝，东家是位老嬷嬷，说话带着宫里人才有的吴音，右手食指缺了一截，用银环套着。
听到“右手食指缺了一截”时，沈昭衣正在分理一束金线的手指几不可察地顿了一下。
她认得这个人。
三年前，就是这位方嬷嬷，带着两个面无表情的小内侍，来到她当时赁住的小院，传了一道轻飘飘却重如山岳的口谕：“云母十二破裙，样式过于僭越，不可再用，亦不可再制。”语气平淡，却断了她在绣院往上走的路，也几乎断了她以云母染缬立足的念想。
那件她倾注了心血、以为能作为敲门砖的裙子，被收入箱笼最底层，不见天日。她离开临安，一路南下，最后在这州府落脚，从城南破院开始，一针一线，重新挣命。
如今，那人出了宫，开了绣庄，就开在离她几条街的地方。专仿京式花样，价格只有她的一半。是巧合，还是刻意？是谋生，还是……未尽的打压？
墨磨得浓淡适中，笔尖饱蘸。她悬腕，落笔。
第一行字力透纸背：
“致八百年前曾定衣于沈氏者——”
这不是一封普通的书信，也不是绣样图录。这是一份名录，一种追溯，更是一份无声的宣告。她
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