隆兴四十三年，春。
州府的春天，似乎一年比一年来得更早些。窗外的老柳树，不知已是第几次抽芽，嫩绿的新叶在微风中轻轻摇曳，将细碎的、金子般的阳光筛进“昭衣绣坊”的里间。
沈昭衣躺在床上，身上盖着一条半旧的、洗得发白的素绢薄被。她已经九十三岁了。时光将她曾经灵巧修长的手指，侵蚀得关节粗大、布满深褐色的斑点，皮肤薄得近乎透明，能看见下面青紫色的血管。但她的眼神，依旧清亮，像两口历经岁月淘洗、却愈发深邃平静的古井。
阿意跪在床前，握着师父枯瘦的手，眼圈通红，却强忍着没有让眼泪掉下来。她已经六十五岁了，早就是州府远近闻名的“阿意婆婆”，儿孙绕膝，自己的绣坊也开了好几家分号。但在师父面前，她永远还是那个在城南破院里，笨拙地捏着针，总也绣不直第三针的、怯生生的小学徒。
“师父，”阿意的声音带着哽咽，“您再喝口水……”
沈昭衣微微摇了摇头，目光越过阿意的肩头，望向窗台。那里，放着她养了四十三年的那盆铜钱草。青瓷缸的缺口，用糯米灰补了又补，早已和缸体融为一体。缸里的草，依旧顽强地活着，叶片圆润，在春日的晨光里泛着油绿的光。今年，它又开了一朵新的小白花，藏在叶间，颤巍巍的。
四十三朵了。
从隆兴元年，城南破院的那个春天，她将它从集市上带回来，放在唯一能晒到早晨太阳的破窗台上开始，一年一朵，从未间断。
“阿意。”沈昭衣开口，声音很轻，带着老人特有的、缓慢的沙哑，却异常清晰。
“师父，我在。”阿意连忙俯身。
“我窗台上那盆草……你看见了？”
“看见了，师父。今年又开了一朵，好看。”阿意的眼泪终于忍不住，滚落下来，滴在师父的手背上。
“嗯。”沈昭衣的目光，似乎穿透了眼前的时空，看到了极遥远的地方，“要晒早晨的太阳。记得。”
“记得，师父。您说过很多次了，我一直记得。”阿意用力点头。
“那两条裙子……还在吗？”沈昭衣问。
“在，师父。都好好地收在樟木箱里，每年都按您教的法子晾晒。旧的，新的，都在。”阿意回答。旧的，是那条裙摆带污痕的；新的，是师父后来绣的、盘金缠枝扣印的那条。那是绣坊的镇店之宝，也是师父一生的心血见证，从未售卖，也极少示人。
沈昭衣沉默了一会儿，仿佛在积蓄力气。然后，她再次开口，声音更轻了，却带着一种不容置疑的郑重：“阿意，我走之后……那两条裙子，不陪葬。”
阿意一怔。
“找个干燥、稳妥、寻常人不会去翻找的地方……收着。和那七页绣谱，收在一起。”沈昭衣的目光，重新聚焦在阿意脸上，那目光里有嘱托，有期待，也有一丝渺茫却坚定的光，“留给……该来取的人。”
阿意瞬间明白了。师父等了一辈子的人。那个在梦里教她技艺、又让她心心念念想要帮忙的、八百年后的姑娘。师父毕生的技艺、情感、与那份无人理解的坚持，都倾注在了那两条裙子和七页绣谱里。那不是衣裳，是信物，是留给时间的漂流瓶。
“师父，我……”阿意喉头哽咽，说不下去。她想说，八百年太久了，谁知道还会不会有人来？但她看着师父那清亮而笃定的眼神，所有质疑的话都咽了回去。她重重点头，一字一句，像立誓：“师父放心，阿意记住了。一定收好，等……该来取的人。”
沈昭衣的唇角，几不可察地弯了一下，像一个极淡、却无比舒展的笑容。那笑容里，有尘埃落定般的安然。
“还有，”她的目光，最后落在了床头那只陪伴了她一生的、深紫色的檀木匣子上。匣盖上的青玉，被岁月和她无数次摩挲，温润生辉，“这个匣子……也留给你。”
阿意知道，那是方嬷嬷留下的空匣，后来师父用它装过最重要的绣样和针诀，也装过周先生那支磨细了笔杆的狼毫笔。
“里面……”沈昭衣的声音越来越低，气息渐弱，“没什么要紧东西了。就……当个念想。”
阿意的泪水再次决堤，她紧紧握着师父的手，感觉那手中的温度，正在一点点、缓慢地流逝。
“阿意。”
“师父……”
“盘金缠枝……传下去了吗？”
“传了，师父。我女儿学了，她女儿也在学。第三针偏左半毫，是咱们沈家的私记，错不了。”
“那就好。”沈昭衣的声音，轻得像一声叹息，又像一声满足的谓叹，“手艺……有人接着，就断不了。梦……有人做着，就总会亮。”
她的目光，再次飘向窗外。柳枝在春风里轻轻摆动，阳光正好，铜钱草叶间的白花，在光里几乎透明。
她仿佛又看到了很多年前，城南破院那个寒冷的早晨，她将第一件小儿肚兜挂在门边时，心里那份空落落的期待。看到了茶商娘子第一次送来蜀锦时，眼中那份带着审视的信任。看到了周慕远在账房拨打算盘时，那
【当前章节不完整】
【阅读完整章节请前往原站】
【ggds.cc】