出了葱岭，天地忽然开阔了。
不是那种一点一点变开阔的，是像有人把一扇巨大的门猛地推开了——前一秒还是两山夹峙的窄谷，后一秒眼前豁然开朗，一片辽阔的原野铺展到天边，绿草如茵，河流如带，远远近近的村庄像撒在大地上的棋子，炊烟袅袅地升起来，在夕阳的余晖里泛着淡蓝色的光。
沈念祖站在山口，久久没有动。
他身后是走了七天的葱岭雪山，白茫茫的，冷冰冰的，像一个巨大的坟墓。他眼前却是另一番天地——绿色的，温暖的，活的。
“大宛。”顾元亨走到他身边，声音里有种说不出的感慨，“到了大宛，就算出了葱岭，进了西域的西边了。”
沈念祖不知道大宛是什么地方。顾元亨说，大宛就是汉武帝时候李广利万里远征、取汗血宝马的地方。沈念祖不知道李广利是谁，但“汗血宝马”四个字他听懂了——这个地方出好马，出很好的马。
他看了看大福和小福，心想：你们虽然不是汗血宝马，但你们比汗血宝马还金贵。
下山的路很好走。原野上的路又宽又平，不像戈壁滩上的碎石硌脚，也不像葱岭上的冰雪打滑。沈念祖走得很快，快得连顾青都有些跟不上了。不是他有使不完的力气，而是他迫切地想要走到一个有人的地方，有一口热汤喝的地方，有一个能躺下来好好睡一觉的地方。
他们在山下走了一天一夜，第二天傍晚的时候，远远地看见了一座城。
城不大，土黄色的城墙，方方正正的，四角有圆形的望楼。城门开着，进进出出的人很多，有骑马的，有赶驴的，有牵骆驼的，肩上扛着、背上背着、车上拉着各种各样的货物。城门上方挂着一面旗帜，旗子上画着一弯新月，银白色的，在晚风里轻轻飘着。
“这是什么城？”沈念祖问。
“不知道。”顾元亨眯着眼睛看了半天，“但看那面旗子，应该是蒙古人的地盘。”
“蒙古人？”沈念祖的脚步顿了一下。
他对蒙古人的印象，还停留在小时候听过的那些故事里——成吉思汗、元朝、铁骑、屠城。他爹说过，大明朝就是把蒙古人赶走了才建国的。现在他又要走进蒙古人的城了。
这世道，真是说不清。
“别怕。”顾元亨看出了他的犹豫，“那是几百年前的事了。现在的蒙古人和咱们一样，也是给鞑子当臣民。谁也不比谁高贵，谁也不比谁低贱。”
沈念祖想了想，觉得顾元亨说得对。在这条路上走了这么久，他学会了一件事——不要用几百年前的仇怨来判断眼前的人。眼前的人和你一样，有鼻子有眼，有手有脚，饿了要吃饭，渴了要喝水，困了要睡觉。你不惹他，他多半也不会惹你。
他迈开步子，朝城门走去。
城里的样子和他想象的不太一样。
他以为蒙古人的城应该是帐篷和牛羊，满地马粪，到处脏兮兮的。但这座城和中原的小县城没什么区别——有街道，有店铺，有客栈，有卖吃食的小摊。街道两旁种着树，树底下坐着几个老人，叼着烟袋，眯着眼睛晒太阳。几个小孩子在巷口追来追去，咯咯地笑，笑声响亮得像铜铃。
沈念祖站在街口，鼻子忽然酸了。他已经很久没有听见小孩子的笑声了。在京城的路上，听见的是哭声、喊声、骂声、求救声。在这条西去的路上，听见的是风声、沙声、驼铃声、自己的喘息声。他已经快忘了小孩子的笑声是什么样的了。
“找家客栈住下吧。”顾青说，他的肚子已经在叫了。
他们在城西找了一家小客栈，不贵，一个晚上五文钱。店家是个白白胖胖的中年人，会说几句汉话，虽然说得磕磕巴巴的，但能沟通。
“你们从哪儿来？”店家一边收钱一边问。
“东边。”沈念祖说。
“东边哪儿？”
“很远的地方。”
店家上下打量了他们几眼，目光在他们腰间的短刀上停了一瞬，然后笑了笑，没有再问。在这条路上，没人会刨根问底地追问客人的来历。你付钱，他给你地方住，两清。
六个人分了三间房。沈念祖和顾青一间，顾元亨和赵知远一间，高敬亭和陆禾各一间——店家说男女分开住，陆禾说她不需要单独一间，太贵了，但顾元亨坚持，说姑娘家不能和几个大男人挤一个屋。陆禾拗不过他，只好住了。
沈念祖把大福和小福牵到客栈后面的牲口棚，给它们喂了水和草料。但他没有马上回屋——他先把大福背上的褡裢解了下来。
褡裢很沉，五十七卷半的残书，加上油布和布条，少说也有三四十斤。沈念祖把褡裢扛在肩上，一手扶着，一手牵着大福，把两匹骆驼安顿好之后，扛着褡裢回了屋。
顾青正在屋里铺床，看见他扛着沉甸甸的褡裢进来，愣了一下。
“你晚上还要看书？”顾青问。
“书不能放在牲口棚。”沈念祖把褡裢放在床头的木桌上，解开系绳，打开油布，一摞一摞地检查了一遍。没有受潮，没有磕碰，一切都好好的。他才松了口气，把油布重新裹好，褡裢塞在床铺最里面，紧贴着墙。
“万一有人半夜把骆驼偷了，书就没了。”沈念祖说，“书在人在，书不能离身。”
顾青看着他那一脸认真的样子，没有再说什么，只是点了点头。
那天晚上，沈念祖洗了自打离开北京之后的第一个热水澡。
客栈后面有一间小小的浴室，一个大木桶，热水从管子灌进来，热气腾腾的。沈念祖脱了衣服，钻进木桶里，热水没过胸口的那一瞬，他整个人像被烫了一下，然后一种说不出的舒服从骨头缝里渗出来，酥酥麻麻的，让他忍不住发出了一声长叹。
这声长叹，和他爹当年打水洗脸时发出的那声长叹，一模一样。
他低头看着自己的身子。瘦了，瘦了很多。锁骨突出，肋骨一根一根的，像搓衣板。腿上、胳膊上有好几道疤，有的是刀伤，有的是摔伤，有的是冻疮好了之后留下的印记。脚底板全是老茧，厚得像一层鞋底。
他摸了摸自己的脸。脸上也瘦了，颧骨突出，眼窝深陷。下巴上长出了胡子，乱糟糟的，像一把枯草。他已经很久没有照过镜子了，不知道自己的脸变成了什么样子。
他把头埋进水里，憋了一口气。水是温热的，包裹着他的脸，像是母亲的手。他已经不记得母亲的样子了。他母亲死得早，在他五六岁的时候就不在了。他只记得母亲的手很暖，冬天的时候会把他冰凉的小手攥在手心里，呵着气暖着。
他憋了很久，久到胸口发胀，才猛地抬起头。
水哗啦啦地流下来，混着他的眼泪。
他在浴室里坐了很久，久到水凉了，久到顾青在外面敲门喊他。
“洗好了没有？我也想洗！”
他应了一声，从木桶里爬出来，擦干身子，穿上衣服。衣服是洗过的——客栈里有人专门给客人洗衣裳，几个铜板一件。他把那身穿了不知道多久的、满是补丁和窟窿的旧衣裳脱下来，换上了店家借给他的一身干净衣裳。衣裳有点大，袖口长了一截，裤腿也长了一截，但他穿着觉得很好。
干净衣裳穿在身上的感觉，像换了一层皮。
他回到屋里，第一件事不是躺下，而是摸了摸床铺最里面的褡裢。褡裢还在，硬邦邦的，硌手。
他放心了，倒在床上，闭上了眼睛。
一夜无梦。
第二天早上，沈念祖起得很早。
天还没亮透，他先看了看床铺里面的褡裢——还在。然后他穿好衣服，把褡裢扛在肩上，去了牲口棚。大福和小福还在，安安静静地卧在地上反刍。他把褡裢重新绑在大福背上，系紧，拍了拍大福的脑袋。
“好好待着。”他说。
然后他蹲下来，把褡裢解开，把那五十七卷半的残书一卷一卷地取出来，摊在地上。
晨光很淡，但足够看清字迹。他一卷一卷地翻，一页一页地看，确认没有受潮、没有生虫、没有被老鼠啃。五十七卷半，每一卷都好好的。有些纸页已经脆了，一碰就掉渣，他不敢多翻，只是轻轻拂去上面的灰尘，又重新包好，放回褡裢里。
“这么早就起来了？”
沈念祖回头，看见陆禾站在牲口棚的门口，手里端着一碗热汤。
“给你端的。”陆禾把碗递过来，“店家早上煮的羊肉汤，我多要了一碗。”
沈念祖接过碗，低头喝了一口。汤是热的，羊肉很嫩，入口即化，还有一股子胡椒的辛辣味，从喉咙一路暖到胃里。他已经很久很久没有喝过这么像样的汤了。
“好喝吗？”陆禾蹲下来，看着他。
“好喝。”
“那就好。”陆禾笑了笑，笑容在晨光里很亮。
她看了看地上那些书卷，又看了看沈念祖，忽然问了一句：“你有没有想过，到了那个什么莱茵河，你要做什么？”
沈念祖喝汤的动作顿了一下。
做什么？
他从来没想过这个问题。他想的一直是“走到”——走到莱茵河，找到那个叫冯·贝格的人，把信和书交给他。然后呢？
他不知道。
“我想开个织坊。”陆禾说，声音里有种笃定的光，“我爹说了，江南的织机天下第一，西洋人肯定没见过。我到了那边，找个有钱的东家合伙，开个织坊，雇几十个工人，日夜不停地织。把布卖给他们，赚了钱再把织坊开大，开成两个，四个，八个。”
她伸出手，在晨光里比划了一个很大的圈。
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