清晨，太阳还浸泡在一层薄薄的雾气里。
空气里带着深冬的寒意，丝丝缕缕地顺着木窗缝钻进来，激起一阵细小的颤栗。
田小草盘腿坐在炕头，面前是低眉顺眼的马喜凤。
小草的手里攥着那把木梳。
这梳子曾经是马喜凤张扬的牺牲品，它被喜凤亲手折断，断成了两截残木。后来，为了向小草道歉，她又在断口处用浸过油的粗麻线一圈又一圈地缠绕接好。
她接得并不平整，甚至有些咯手，但这样不完美的，才是真实的她们。
那时的小草还太愚蠢，那时的喜凤又太骄傲。
两颗慢慢靠近的心，因为彼此的尖刺，受伤了好多年，又兜兜转转了好多年。
“坐过来，喜凤。”小草轻声唤道。
马喜凤佝偻着脊梁，顺从地挪了过来。
她坐在窄窄的小木凳上，脊背单薄得像一张随时会被风撕碎的纸。
田小草的手指穿过喜凤那头干枯、花白且凌乱的发丝，心里泛起一阵如针扎般的疼。
“当年的头发，黑得跟绸子似的。”
小草低声叹息，梳齿缓缓切入发丝。
喜凤浑身一僵，十分不习惯这样的亲昵，但没过一会儿，她便像被顺了毛的猫一样，慢慢软了下来。
她垂着头，看着自己膝盖上那双布满老茧和裂口的手，声音轻得几乎听不见：“老了……也脏了。小草，你不该给我梳头的。这梳子……是我当年亲手折断的，断了的东西，哪能真的接回去呢？”
“断了，也能接上，”小草的动作极慢，每一下都带着抚慰，“你这接的就很好啊，只不过当时的我被怒气迷了心窍，什么也没看见。”
梳齿划过头皮，带起一阵阵酥麻的战栗。那是喜凤在那冰冷的监狱里，从未奢望过的体温。
某一瞬间，空气仿佛凝固了。
木梳在发丝间游走，发出细微的摩擦声，像是在诉说着那些从未被宣之于口的悔恨。
田小草看着镜子里喜凤那张布满皱纹的脸，又想起她往日的傲气残影。
她指尖轻轻摩挲过喜凤的鬓角。这份静谧安宁，沉重得让人想落泪。
“小草！小草在家吗？”
院门口传来一阵粗声大气的吆喝。
马喜凤的身体在那一秒骤然紧缩，像是被毒蛇盯上的猎物，顾不得还没梳好的头发，连滚带爬地躲到了门后。
小草皱了皱眉，放下断梳，给喜凤投去一个安抚的眼神，这才走出去。
门外的是一个男人。
王树林站在门口，穿着一身笔挺的中山装，手里还拎着两包点心。
他看着田小草，眼里满是心疼和一种自以为是的正直：“小草，我听说你昨天把那个祸害带回李家祖坟了？你糊涂啊！她是什么人？她是害死李家、卷走家产的罪人！”
“树林哥，她叫马喜凤，不叫祸害。杀害婆婆的人是牛二，而且她也已经坐过牢了，账还清了。”小草站在台阶上，眼神里明显的不耐烦。别人总是误解，这些话她说了又说。
“还清了？那是人命！”王树林往前跨了一步，压低声音，语气里带着恨铁不成钢的焦灼，“你现在把她带回家，村里人的唾沫星子都能把你淹死！大龙以后还要读书、要娶媳妇，他有个坐过牢的亲妈在身边，他这辈子就毁了！”
王树林叹了口气，语重心长地劝道：“趁现在还没闹大，赶紧把她送走。去县里的收容所，或者随便哪儿。你还得过正常人的日子，回归正常家庭……”
门后，马喜凤死死捂住自己的嘴，眼泪在那些纵横交错的皱纹里疯狂奔涌。
“送走”“回归正常家庭”……
喜凤紧紧抓着围裙，指关节因为过度用力而泛出青白色。
她在心里疯狂地祈祷：小草，别答应他，别赶她走。
她甚至想冲出去跪在小草面前，求她不要让她走。可她不敢，她怕自己那张满是罪孽的脸，会再次羞辱了小草。
她在黑暗的门后瑟缩着，听着王树林那一声声“为了你好”的劝诫，每一声都像是在她的坟头上添土。
她觉得自己确实是个累赘，确实是那个会把小草拖进泥潭的“丧门星”。
可她低头看着自己那双已经不再年轻灵巧的手，心里满是绝望。
她干不了活，养活不了自己。
可是她想活下去。
由绝望而生的贪婪，让她死死地抵住门板，仿佛只要她不松手，小草就不会离开。
王树林走后，院子里恢复了死寂。
下午，马喜凤一个人守着空荡荡的院落。
被抛弃的恐惧像是一条冰冷的毒蛇，时刻舔舐着她的后脑勺。她觉得不能再等下去了，她必须做点什么，必须用自己的价值来换取留下的权利、来换取田小草的一丝怜悯。
她开始在灶间忙碌。
那双曾经只肯拿粉扑和金戒指的手，此刻正笨拙地握着沉重的菜刀。她去后院掐了最嫩的青菜心，甚至不惜厚着脸皮去隔壁换了两个鸡蛋。
烟熏火燎红了她的眼，火星溅到了她的手背上。钻心地疼，她却连眉头都没皱一下，只是死死盯着锅里的火候。
她记得小草喜欢吃清炒菜心，记得小草在最累的时候念叨过一口热乎的疙瘩汤。
下午五点，天色转阴，屋子里有些昏暗。
喜凤颤抖着手，拨通了田小草在县城打工时的那个公用电话。
她紧紧攥着听筒，手心里全是冷汗。
“小草……是我，”喜凤的声音细若蚊蝇，带着一种近乎乞求的讨好，“你能早点回家吃饭吗？我做了菜，做了你最爱吃的……我、我等你回来。”
挂断电话后，她坐在小马扎上，守着那一桌子热腾腾的饭菜。
桌上摆着绿油油的菜心、金黄的炒鸡蛋、还有那碗冒着白烟的疙瘩汤。
她就那样一动不动地坐着，像是一尊在废墟上守望的石像。她不断地整理着围裙上的褶皱，不断地看向紧闭的院门。
这种等待对她而言，是一场关于生死的判决。只要小草回来吃这口饭，她就觉得自己还能在这世间多留一晚。
屋内昏黄的灯光打在她花白的头发上，投下一道卑微的影子。
院门转轴发出的尖锐声响，像是一把生锈的剪刀，瞬间剪断了屋里那种死寂的期待。
马喜凤猛地站起身，由于动作太急，膝盖重重地撞在了桌沿上。那盘还没动过的青菜心晃了晃，几滴菜汁溅在了她那件发黄的围裙上。
她顾不得疼，那双开裂的手，局促地在围裙上擦了又擦。
“小草……是你回来了吗？”喜凤颤着声喊。
然而，出现在门槛上的，并不是那个带着淡淡皂角香的田小草。
是一个少年。
大龙背着那个洗得脱了色的旧书包，校服袖口缩了一截，露出一截瘦削且青紫的手腕。
他逆着落日余晖站在那里，整个人像是一座由于寒冷而僵硬的石碑。
那一瞬间，空气凝固了。
马喜凤僵在那儿，手还尴尬地停在围裙上。
她看着面前这个长得已经快要过门框的少年，看着他那张由于过度震惊而显得有些狰狞的脸，心脏像是被一只无形的大手狠狠攥住，疼得她几乎要呕出血来。
那是大龙。
那是她日思夜想的孩子。
“大……大龙？”喜凤试探着迈出一步，喉咙里发出的声音沙哑得像是在粗砂上磨过。
大龙没动。
他那双漆黑的眼睛死死盯着马喜凤。
震惊，像是一场毫无预兆的海啸，瞬间吞没了他所有的感官。
他不敢相信，眼前这个皮肤黑黄干瘪、头发花白如乱草的女人，竟然是曾经那个爱打扮的亲妈。
记忆里那些美好的碎片开始疯狂拼凑。
是喜凤给他买的大白兔奶糖，是她身上那股子刺鼻却好闻的雪花膏味，是她拉着他的手说“儿子，咱以后有的是钱花”时的轻狂。
那些日子多好啊，虽然名声不好听，但他有妈，他是有人护着的。
看着面前这个女人，他本能地想要向前。
他想冲过去，像小时候那样一头扎进她怀里，问问她为什么要丢下他，问问她知不知道他这段时间是怎么过来的。
大龙的呼吸变得急促且紊乱，胸口剧烈起伏着。他想告诉她，奶奶死的时候他有多害怕；他想告诉她，寄人篱下有多痛苦；他想告诉他，旁人那审判目光有多刺痛；想告诉她，田耗子每一次骂他是“拖油瓶”、每一次抢走他的饭菜时，他有多委屈。
因为没妈，他变得自卑，变得迷惘，变得轻贱得像一只随时会被碾死的蚂蚁。<
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