鲁伊·科斯塔的运气不太好。联赛第一场他就伤了手腕，赛后手上缠着厚厚的绷带，被记者围在混合区里问东问西。他脸上挂着笑，说不碍事。他也确实没歇，戴着护具接着踢，特里姆把整套战术都押在他身上，他就算伤了也得撑着。
圣诞节前又伤了一回。那场对维罗纳的比赛，鲁伊·科斯塔主罚了一记漂亮的任意球，助攻安布罗西尼头球破门，但是他在那场比赛里伤了脚踝，队医说这回得歇到二月。这是他来米兰以后的第二次伤，报纸上已经有人开始数他缺席了多少场比赛，算他每一分钟的出场时间值多少里拉。
埃利亚那段时间常常一个人坐在医疗翼外面的小花园里写作业。那时他们的训练是上午一堂，下午一堂，中间隔着两个多小时。别人要么回宿舍睡午觉，要么出去吃饭，或者凑在餐厅里打牌，埃利亚几样都不喜欢。他发现这里有一块小小的花园，玫瑰已经秃了，但冬青还绿着，正午的时候能晒到太阳，又没什么人来。他就每天中午在长桌上摊开课本，一直写到下午训练开始。
反正在哪儿写都一样，回家也是一个人。
那天中午他在写物理作业，画受力分析图。
身后的门响了一声。
他回过头，看见鲁伊·科斯塔从医疗翼里走出来。葡萄牙人刚做完理疗，右脚上还缠着白色的绷带，走路有一点点跛，手里捏着一包烟和一个打火机。他大概也是想找个没人的地方，一推门看见埃利亚，愣了一下，随即露出一点抱歉的神色，往后退了一步，像是要换个地方。
“没事。”埃利亚说，“你抽吧。”
鲁伊·科斯塔看着他，犹豫了一下，走到了花园的另一头，站在下风口的那排冬青旁边，离长桌远远的，才把烟点上。埃利亚心里有点说不上来的感觉。很多人在他面前抽烟，福利院里的社工，学校的门卫，驾校的教练，从来没有人会特意走到下风口去。
他低下头，接着画他的受力分析图。
过了一会儿，那边传来了说话的声音。鲁伊·科斯塔在打电话。他说的不是葡萄牙语，听起来像是西班牙语，又夹着一些意大利语的词。隔得太远，埃利亚听不清他在说什么，只是偶尔听见一声笑，很短，很轻，然后又是很长一段时间的沉默。葡萄牙人一只手夹着烟，一只手拿着电话，背对着他，低着头，用没受伤的那只脚轻轻地碾着地上的一片落叶，碾过来，碾过去。
埃利亚停下笔，看了他一会儿。
他想，像他这样的人，难道还会有什么烦心事吗？
他是鲁伊·科斯塔。是米兰花了八百五十亿里拉买来的人，是全队的核心，是教练一手捧着的宝贝。他有名气，有钱，有家人，有无数的人喜欢他。脚踝上那点伤，不到一个月就会好了。
电话打了很久。打完了，鲁伊·科斯塔又在原地站了一会儿，把剩下的半截烟抽完，在冬青丛旁边的垃圾桶上摁灭了，转过身，一瘸一拐地朝长椅这边走了过来。他脸上带着一点笑，温和而从容。
“打扰你了。”他说，在长椅的另一头坐下来，把那只受伤的脚轻轻搭在一块石头上，“在写什么？”
“物理作业。”
葡萄牙人凑过来看了一眼，看见满纸的箭头和公式，夸张地往后一仰，“天哪，我念书的时候最怕的就是这个。”
“不难的。”埃利亚说，把课本往他那边挪了挪，指着其中一道题，“这道是算抛射的。一个物体以一定的初速度和角度抛出去，问它落在哪里，最高能飞多高。”
鲁伊·科斯塔低头看着那道题，看了一会儿，忽然笑了起来。
“这个我会。”他说，“不用算。”
“不用算？”
“你把球踢出去的时候，脚背碰到球的那一下，你就知道它会落在哪里了。”葡萄牙人抬起手，在空中轻轻画了一道弧线，“我传给你的那些球，一个都没算过。”
埃利亚看着他画出来的那道弧线，说：“可是老师要看过程。”
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