得知第二天可以开始尝试织直线，权志龙几乎一夜未眠。不是焦虑，而是一种混杂着兴奋与紧张的期待。平织是基础，是机械的重复，而直线，哪怕是最简单的一条，也意味着“塑造”，意味着他开始真正意义上地介入经纬，去创造一种有意识的形态。
第二天他顶着淡淡的黑眼圈出现在工作室时，沈清音似乎并不意外。她指了指织机，上面已经绷好了新的经线，旁边放着一小绺颜色较深的靛蓝色丝线，与白色的经线形成鲜明对比。
“今天，只织一条直线。从左边，到右边。”沈清音的声音一如既往的平静，“要求：平直，均匀，不断线。”
要求依旧简洁，但权志龙知道其中的难度。在密集的经线中保持一条纬线的绝对平直，需要眼、手、心的高度协调，力道稍有偏差，直线就会扭曲成波浪。
他深吸一口气，在织机前坐下。指尖的伤口经过一夜休养，疼痛稍减，但触碰丝线时依旧敏感。他拿起那绺靛蓝色丝线，像握着一支无形的画笔，而面前白色的经线，就是他的画布。
第一梭，他小心翼翼，几乎屏住了呼吸。纬线穿过，他用拨子推紧，眼睛死死盯着那一点蓝色，生怕它偏离分毫。然而，越是紧张，动作越是僵硬。织出的第一段蓝色，虽然大致是直的，但细看之下，边缘有些微的锯齿感，不够光滑。
他没有停下，继续第二梭，第三梭……他全部的注意力都集中在那条逐渐延伸的蓝色直线上，仿佛整个世界都浓缩成了这一条线。他忘记了疼痛，忘记了时间，甚至忘记了身后的沈清音。
然而，织到约三分之一处时，问题出现了。或许是因为太过专注于“直”，而忽略了“均匀”，他某一梭推得过紧，导致蓝色直线在这里微微向内凹陷了一下，像一个流畅音符中突兀的顿挫。
权志龙的眉头瞬间拧紧。一种熟悉的、对于不完美的焦躁感开始升腾。他几乎下意识就想拿起剪刀拆掉重来。
“继续。”
沈清音的声音适时响起，带着不容置疑的冷静。
权志龙动作一顿，不解地回头看她。
“看全局，而非一点。”沈清音走到他身侧，目光落在那条有瑕疵的直线上，“瑕疵已成，记住它的位置和成因。但若因一点瑕疵就放弃整条线，你永远织不出完整的图案。”
她的话像一盆冷水，浇熄了他心头躁动的火焰。是啊，追求极致没错，但不能因噎废食。他重新看向那条直线，将那个凹陷记在心里，然后，调整呼吸和力道，继续织造。
接下来的过程，他努力让自己放松下来，不再死死盯着每一梭，而是用一种更流畅的节奏进行。他尝试去感受整体的行进，将意念放在直线的“气韵”贯通上，而非每一个点的绝对完美。
奇妙的是，当他不再执着于“点”，那条线反而变得更“直”了。后面的部分，虽然依旧能看出新手的稚嫩，但那种因为紧张而产生的滞涩感减少了，蓝色的线条以一种更自然、更顺畅的姿态在白色经线间延伸。
当最后一梭完成，一条虽然略带瑕疵但整体平直连贯的靛蓝色直线，赫然出现在白色经线的中央。
权志龙放下拨子，长长地、彻底地舒了一口气，一种巨大的成就感混杂着疲惫，席卷全身。他看着那条线，仿佛那不是丝线，而是他用自己的意志和疼痛雕刻出的作品。
沈清音俯身，仔细审视着这条直线。她的目光扫过起针的平顺，中间那个微凹的瑕疵，以及后半段逐渐流畅的走向。
“这里，”她指着那个凹陷，“力滞了。”又指向后半段，“这里，意通了。”
她的点评依旧精准而吝啬。但权志龙听懂了。她看到了他的问题，也看到了他的进步。
就在这时，工作室虚掩的门被轻轻推开，一位挂着相机的游客探进头来，用英语礼貌地问：“Excuse me, is this place open to the public?（请问这里对公众开放吗？）”
权志龙背对着门口，沉浸在完成直线的喜悦中，一时没有反应过来。
沈清音抬头看向门口，正要回答，那位游客的目光却越过了她，落在了背对门口坐着的权志龙身上。权志龙虽然穿着普通，但那头标志性的发色和侧脸的轮廓，对于熟悉他的粉丝来说，辨识度依然极高。
游客的眼睛瞬间瞪大了，她下意识地举起相机，镜头对准了权志龙的背影，激动地用韩语低呼：“???！（哥哥？！）”
这一声低呼，像一颗投入平静湖面的石子，瞬间打破了工作室的静谧。
权志龙身体一僵，意识到自己被认出来了。他几乎是本能地低下头，用手挡住了侧脸。
沈清音微微蹙眉，她上前一步，不着痕迹地挡在了权志龙和门口之间，用中文平静地对那位游客说：“抱歉，这里是私人工作室，不对外开放参观。”
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