美术馆的喧嚣如同潮水，在沈清音周身涌动，却又被她周身那股沉静的气场隔开，形成一片无形的真空地带。她与法国策展人的交谈流畅而深入，但一部分心神，却如同被无形的丝线牵引，始终能感知到展厅另一侧，那个驻足于《重生》前的沉默身影。
权志龙在《重生》前站立了许久。他几乎能“读”懂每一根丝线背后的语言——焦黑土壤中蕴含的痛楚与沉淀，那抹嫩绿蕨类破土而出时所需的巨大勇气与脆弱坚韧。这不仅仅是技艺的展示，更是灵魂的剖白。他仿佛看到了沈清音这两年的心路：从舆论风暴中的退守，到内心枯竭时的探索，最终抵达这片充满力量的“重生”。这幅作品，像一记重锤，敲打在他同样经历着蜕变的心上，产生了一种近乎疼痛的共鸣。
他终于移开目光，没有走向被人群隐约围住的沈清音，而是转身，悄然融入了观展的人流中，仿佛只是万千普通观众中的一员。
沈清音用余光瞥见他离去的背影，心中并无失落，反而升起一丝了然。他需要时间去消化，她也一样。
酒会接近尾声，宾客渐散。沈清音婉拒了后续的晚宴邀请，准备从侧门离开，返回工作室处理一些收尾工作。助理小陈去取车，她独自一人站在美术馆侧厅廊道的阴影里，等待着。廊道尽头是一面巨大的玻璃幕墙，窗外是城市璀璨的夜景，与展厅内沉淀的艺术氛围形成鲜明对比。
脚步声在空旷的廊道里响起，不疾不徐。
沈清音没有回头，似乎早已预料。
权志龙走到她身边，隔着一段恰到好处的距离停下，同样望向窗外的灯火阑珊。
“那幅《重生》，”他开口，声音比记忆中更加低沉，带着一丝砂砾般的质感，“很震撼。”
没有客套的寒暄，没有不必要的解释，直接切入核心，如同最默契的同行之间的对话。
“谢谢。”沈清音的声音依旧平静，如同廊道里流淌的寂静。
“尤其是那抹绿色，”他继续道，目光依然看着窗外，仿佛在对着夜景诉说，“织出了……希望破土时的重量。”
沈清音微微侧头，看向他。廊道光线昏暗，勾勒出他清晰利落的下颌线。她能感受到他话语里的真诚，那不是恭维，而是真正理解了作品内核后的共鸣。
“毁灭与新生，本就是一体。”她轻声道，像是在回答他，也像是在总结自己的感悟。
权志龙终于转过头，看向她。昏暗的光线下，他的眼神深邃，里面没有了昔日的张扬不羁，也没有了巴黎时的复杂纠葛，只剩下一种沉淀后的清明与一种……难以言喻的疲惫，以及疲惫之下依旧燃烧的、对艺术的赤诚。
“我好像……有点明白你当初在苏州，为什么能那样安静地坐在织机前了。”他扯了扯嘴角，露出一抹算不上笑容的弧度，带着自嘲，“有些路，只能一个人走。有些茧，只能自己破。”
沈清音没有接话，只是静静地看着他。她能想象他这两年在“白骨部队”经历的磨砺，远比她所知的更为艰苦。那不仅是身体的锤炼，更是意志与灵魂的拷问。
“你的新音乐，”她忽然问道，语气自然得像是在询问一个老友的近况，“找到了吗？”
权志龙眼中闪过一丝讶异，随即化为一种被理解的暖意。他点了点头，又摇了摇头：“找到了一些碎片，还在拼凑。很难……但，比过去任何时候都更接近……真实。”
他从西装内袋里，取出一个小小的、没有任何标识的黑色U盘，递到她面前。
“这里面，是其中一个……‘声音的草图’。”他的语气带着一丝不易察觉的试探，以及一种超越了男女之情的、对艺术知音的郑重，“关于……‘寂静’。”
沈清音看着那个小小的U盘，没
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