日子在指尖的疼痛与精神的充盈中悄然滑过。权志龙彻底将自己沉浸在了这场自我赋予的“修行”里。他推掉了所有非必要的工作，对外只宣称需要深度闭关进行音乐创作。只有极少数核心团队成员知道，他们的巨星，此刻正窝在苏州一间不起眼的工作室里，与一堆看似毫无关联的丝线较劲。
那台属于他的、老旧的缂丝机，成了他临时的战场。最初的新鲜感和成就感过去后，随之而来的是漫长而枯燥的重复，以及身体最直接的抗议。
“穿纬，拨紧。穿纬，拨紧……”
沈清音的要求简单到极致，也严苛到极致。她不允许他跳过任何一个基础步骤，甚至不允许他过早地接触任何图案。每天，他就是对着那绷紧的白色经线，用不同颜色的练习纬线，反复进行着千篇一律的平织。目标是织出一块哪怕只有巴掌大小，但每一根纬线都均匀、紧密、毫无瑕疵的布片。
这听起来容易，做起来却难如登天。
丝线极其纤细，稍有不慎就会断裂或打结。拨子的力道难以掌控，轻了，纬线松弛，织出的布稀疏无力；重了，不仅纬线可能崩断，紧绷的经线也会发出痛苦的呻吟，甚至损伤织机。他的双手，尤其是右手握拨子的手指和左手固定纬线的拇指食指，成了重灾区。
旧的血痂尚未脱落，新的水泡又磨了出来。水泡破了，露出鲜红的嫩肉，每一次与丝线和拨子的摩擦都带来钻心的刺痛。丝线纤细，有时甚至会嵌入伤口，每次拉扯都让他忍不住倒吸一口凉气。他的手指变得红肿、粗糙，布满了各种细小的伤口和茧子，与他精心保养的、用于弹奏乐器和展示珠宝的“艺术家之手”判若两人。
助理看得心惊肉跳，私下里不止一次劝他放弃，或者至少戴上手套。权志龙只是摇头。他见过沈清音的手，那上面也有薄茧，却是常年累月与丝线温柔磨合后留下的、光滑而坚韧的印记。他不想隔着一层阻碍去感受丝线的温度和韧性，他需要最直接的触碰，哪怕代价是疼痛。
“力，沉下去。不是手腕在动，是心意在动。”沈清音的声音总是适时地响起，清冷，却像指路的明灯。
她很少亲手纠正他的动作，更多的是用语言引导。她会在他因为疼痛而动作变形时，指出他呼吸的紊乱；会在他因为一次小小的成功而松懈时，提醒他注意下一梭的均匀。她的观察细致入微，仿佛能穿透他的皮肉，看到他体内气息和力道的流转。
权志龙咬牙坚持着。汗水常常模糊他的视线，他随意用袖子擦掉，继续专注于手下那方寸之地。疼痛成了他专注的催化剂，让他摒弃所有杂念，整个世界仿佛只剩下那根即将穿过的纬线，和下一次需要掌控好的推力。
在这个过程中，他奇异地体会到了某种与音乐相通的韵律。稳定均匀的“穿纬拨紧”，如同音乐中稳定的节拍；控制力道的过程，如同控制演唱时的气息和音量；而那种需要将全部精神凝聚于一点的专注，与他在录音棚里捕捉一个完美音符时的状态，如出一辙。
只是，音乐的反馈是即时的，一个音符不对，立刻可以重来。而缂丝，错了，就需要拆掉重织，有时拆解的过程比织造更耗时耗力，需要极大的耐心和对错误的坦然。
他织了拆，拆了织。最初织出的布片，边缘歪斜，疏密不均，像一块破渔网。慢慢地，边缘开始变得整齐，纬线之间的缝隙逐渐缩小，布面开始呈现出一种虽然稚嫩、却初具形态的平整。
沈清音偶尔会在他离开后，拿起他练习的布片，对着光仔细查看。她的手指抚过那些依旧不算完美的经纬，目光落在那些因为力道不均而形成的、极其细微的凹凸上，清冷的眼底会闪过一丝极淡的、难以捕捉的波动。
她从未口头表扬过他。最大的认可，或许就是在他某一次连续织出几梭堪称均匀的纬线后，她默默地将一杯泡好的、温度正好的碧螺春，放在了他手边触手可及的地方。
权志龙端起那杯茶，指尖的伤口碰到温热的杯壁，带来一阵混合着刺痛和温暖的奇异感觉。他什么也没说，只是将那杯茶一饮而尽，仿佛饮下的不是茶水，而是继续坚持下去的勇气。
这天下午，他正在与一缕极其滑韧的深蓝色丝线搏斗。这缕丝线比练习线更细，也更“调皮”，稍不注意就会从拨子上滑脱，或者与其他经线纠缠在一起。他的右手食指指尖，一个刚结痂的伤口因为反复用力又被磨破，血珠渗出来，沾染在了那缕蓝色的丝线上，迅速洇开一小片暗红。
他皱了皱眉，下意识地想停下。
“别停。”沈清音的声音传来，她不知何时站到了他身后，“继续这一梭，完成它。”
权志龙愣了一下，依言继续。忍着刺痛，他小心翼翼地控制着力道，将那缕沾染了他血迹的蓝色丝线，稳稳地穿过经线，然后，用拨子轻轻推紧。
“好了。”他说，声音
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