天阴着，下着小雨。
今天早上，她走到离门还有二十步的地方，站住了。
这三天她来了三趟。
头一趟，她走到了门口，站了一会儿，心跳得很快，然后快步走开，告诉自己只是路过。第二趟，她在门口站了快一个小时，脚抬了三次，三次都落回去。第三次抬起来的时候，屋里沈知微喊她吃饭，隔着花园温温柔柔一声，她就把脚放下了。
今天是第三趟。走到二十步就停了。
雨蒙蒙的，落在头发上，慢慢打湿，凉丝丝的。裤脚上沾着泥点，是刚才在花池边蹭的。门口那道青石板上，她常站的位置被踩出一个浅浅的坑，坑里积着一汪水，映着灰蒙蒙的天。桂花开到最盛，头一趟来时枝头还压着满树金粒，现在地上铺了薄薄一层，风一吹，就粘在湿裤腿上。
她站在这儿，快一个小时了。
二十步。昨天她站的地方，比这儿离门近。
她不知道自己为什么每天都来。她说只是来看看。可她知道不是。
她来这儿，像在等一个答案。她到底想不想走。
昨天她跟自己说，是腿自己退的。今天站在这儿，不敢再这么骗了。腿是她的，脚是她的，没人按住她。
是她自己，没想走。
门外的雾比昨天更浓，把外面那一片裹得严严实实。这个距离，她连栏杆都看不清，更别说栏杆外头。昨天她把手伸出去过，指尖沾到一点水汽。今天，她连手都没伸。
风从袖口灌进去，她打了个寒噤。
雾那边是什么。
她记得自己住的那栋楼，楼下那家早餐店。可那栋楼是什么颜色的，想不起来了。外婆的脸，那个位置是空的。越用力，越空。
手指忽然开始发抖。
如果连外婆的脸都忘了，她还剩下什么要回去找。
更糟的是，连这个数她也记不住。二十步，是她刚才一步一步数出来的。现在再想，那个数就滑到别处去了。窗台上那些划痕也是这样，划的时候记得清清楚楚，过一夜，道道还在，几道她说不准。
她把手插进口袋，攥了一下，又松开。
往后凡是自己数出来的东西，当天就得交给一个人替她记着。数在脑子里的东西，乐园要改，连个改过的痕迹都不留。
她想起江屿那句话。不是他说给她听的，是他说给自己听的。
我走过了。
她不知道他走去哪儿了，也不知道他为什么回来。他说那三个字的时候，手腕上那道旧疤泛着白，像被什么东西勒得很紧。
如果江屿都没留住，那她能吗。
她抬起脚，又放下来。鞋底踩进水里，湿了脚踝。
她低头看着自己的脚。
这脚走了二十八年的路，现在走不完二十步。
她忽然哭了。
没有声音，眼泪跟着雨水一起往下掉，砸在脚边的泥地上，砸出小小的坑，很快又被雨水填满。
雨下得密。
她听见风里好像有人喊她名字。是小满的声音，笑着，脆脆的：晚棠，来喝桂花茶啊，沈姐刚蒸好的糕。
她猛地回头。
花园里只有雨打在玫瑰叶上的声音。
没有人。
她站在原地，心跳得很响。她分不清那声音是真的，还是她听错了。
她刚才真的听见了。
往回走比往前走轻松。
这二十步，她今天走不完。
外面是雨，是雾，是她想不起来颜色的那栋楼。里面有干拖鞋，有温着的汤，有人把她从小爱吃的味道一味一味替她找回来。
她走不动了。她累了。
她想起小满。小满是不是也曾经站在这里。小满是什么时候决定“我不走了”的。
她看着花园里那株白玫瑰。雨里的花瓣被打得低垂，像在点头，又像在摇头。
她分不清。
雨打落了一瓣白玫瑰，顺着积水往门口漂。漂到门槛那里，打了个转，在青石板缝里卡了一下，又被雨冲了回来，漂回花园的泥地里。
她抹了一把脸，手上全是水。她没去分那是哪一种。
她转身，往回走。
头发全湿了，贴在脸上。她低着头，沿着花园小径走，走得很慢。小路两边长着狗尾巴草，叶子上沾着水珠，蹭过她的裤腿。
走到桂花树底下，有人站在那儿。
她抬头，正好撞上江屿的目光。
他站在树影里，手里拿着一把伞。黑色的，旧的，伞骨有点弯，靠近伞柄的地方补着一块藏青色补丁，印着洗白了的小菊花。伞柄缠了一圈胶布，摸久了，发亮。
他的半边肩膀是湿的。
伞在他手里，但他没撑。他应该在树影里站了很久，雨斜斜飘过来，打湿了他的毛衣。
他没说他等了多久，她也没问。
林晚棠停住了。她没想到会在这里撞见他。她往后退了一步，低着头，想绕过去。
她不想让他看见她现在这个样子。头发湿着，贴在脸上，妆也没了。
她庆幸他刚才没看见她哭。
他没让她绕过去。他把那把黑伞递过来，递到她面前。
伞骨弯着，伞面边缘磨得发白，一看就是用了很多年。
林晚棠没接。
她抬起头，看着他。
江屿也看着她。他没看她湿头发，没看她红眼眶，只是看着她的眼睛，很平静，像早就知道她会在这里站一整天。
她看着那把伞。
江屿是不是也曾经站在门口淋过雨。这把伞，是不是陪他走过很远的路。
她不知道。
她只知道，这把伞很旧了。旧得像是跟着一个人，淋过很多场雨。
“是你自己不想走。”
他开口，声音很平，像说一件再平常不过的事。
她站在原地，张了张嘴。
想反驳。想说不是的，她想走，是腿迈不动，是雾太浓，是外面太疼。
可她一句话都说不出来。
她想起昨天。站在门口，脚抬起来，又落回去。她告诉自己，是腿自己退的。
现在她不反驳了。
那句“是你自己不想走”，她在嘴里含了一会儿，含化了。
还是没有说出口。
她退了一步，靠在桂花树上。树皮粗糙，硌着后背。
她看着江屿垂在身侧的那只手。食指第二节上那圈浅印。手腕那道旧疤。
他什么都懂。他懂这种累，懂这种不想走，懂这种明明门开着、你就是迈不动脚的绝望。
江屿只是站在那里，手里举着那把伞。
过了很久，林晚棠伸手，接过那把伞。
伞柄的胶布磨得发亮，握着很舒服。她能感觉到他手的温度，还留在伞柄上。
那点温不烫人。不像沈姐的手，总是暖得让人想缩进去。这个温是隔着胶布传过来的，像有人隔着很远的距离，递过来一点热。
她不知道自己为什么接伞。她明明可以说不用。
可她伸手接了。
也许是因为伞柄是温的。也许是因为她太累了，累到不想再拒绝任何一点好意。
江屿转身，要走。
走到小径转弯处，停住了，没回头，只说了一句话：
“等你真的想走的那天，门会为你开的。”
说完，他走了。树影晃了晃，他消失在转弯处。
只剩下桂花香，混着雨味，飘在空气里。
林晚棠站在原地
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