她是听见自己的脚步声才回过神的。从楼梯到花园那道门，一共十四步。她数过一次，今天也一样。等她走到花园，桂花树的影子刚盖过长椅的一半。长椅上，江屿已经坐下了，膝盖上摊着那本旧笔记本。
她在长椅另一头坐下。今天他没有让她先来。他把本子翻开，又合上，翻开。
“江屿。”她先开了口，照着页脚那三行往下问。一问，你几岁。二问，你做什么的。两问答完，她去找第三问。那个位置是空的。她先把昨天的事问了出来。
“你昨天也问这个。”江屿说。
“那你昨天答了吗？”
“没有。”江屿说，“昨天答不了的，今天还是答不了。”
她被他这理直气壮的样子逗得笑了一下。
她这才回去翻本子。页脚那三行，字都还在：“三问，你家里还有谁。”她一个字一个字念出来了。念完，心里没有一点声音跟着起来。
“我今天，少问了一条。”她说。
江屿没有替她数。他把笔记本合上，“你自己想起来的，才算数。”
她摊开自己的本子，在前头那几行字底下添了一行：我会丢。丢的当口，我不知道。
轮到她。
她把那几种东西一口气报出来，报得很顺。她说“李秀兰”三个字的时候，声音很稳。她没有告诉江屿，床板底下的字，变成了“李秀英”。
“那棵树呢？”江屿问。还是那两岔。她想了很久，摇了摇头。
“先放着。”江屿说，“想起来那天再补。”
“先放着。”她学着他的语气说了一遍，“这句话你昨天也说过。昨天你说完，你本子上就少了一条。”
江屿没有马上接。过了一会儿，他说：“那你今天替我记着。”
这句话她接不住。她伸手，用袖口去擦他膝上那本笔记的封面。擦过去才发觉封面本来就是干净的。她袖子没停，又擦了一遍。
远处，主楼的灯一盏一盏亮起来。苏蔓在露台上喊吃饭。声音隔着花园传过来，带着一点不耐烦。林晚棠没有应声。
“老陈是这里最老的住客。”江屿说。
林晚棠看着他。
“他也许知道镜子和钥匙的事。”江屿说，“他在这里待得最久，见过的东西，比我们多。”
“你怎么知道他知道？”
“我不知道。”江屿说，“但他是我们唯一能问的人。”
她想起昨天早上，镜子里的她对着她笑，嘴角的弧度是沈知微的。
“你去问问他。”江屿说。
“你为什么不去？”
“他不太理我。”江屿说，“倒是更愿意跟女人说话。”
她笑出声来。这话说得极认真，认真得好笑。
“那我去。”
江屿看着她，没有立刻说话。过了一会儿，他说：“他要是肯说，你就多问几句。”
林晚棠点头。
“问镜子，问钥匙，问出口。”江屿说。
林晚棠又点头。她心里想的是另一件事。她想知道，老陈知不知道，床板底下的字，是什么时候变的。她没有说出口。
第二天早上，林晚棠去了花园深处。
花园深处比前面安静。白玫瑰在这里开成一片，花瓣上还挂着露水。再往里，是一堵爬满青苔的老墙。墙根下，有一条窄窄的弄堂口。
林晚棠站在墙根下，愣住了。
她每天傍晚都来花园，从没在墙根下见过这条弄堂。乐园的地方，想来就来，想没就没。她已经不惊讶了，只是放轻了脚步。青石板被踩得发亮，两边的墙皮剥落，露出底下的红砖。晾衣绳横在头顶，挂着一件洗得发白的蓝布衫，在风里轻轻晃。弄堂深处，光线暗下去，看不清尽头有什么。隐约有收音机的声音，咿咿呀呀的，像隔着很远。还有一点煤炉味，混在风里，淡淡的。
她伸手，摸了摸墙上的青苔。青苔是湿的，凉的。她又抬头看弄堂里的光。外面是上午的太阳，明晃晃的，可弄堂里，光线像隔了一层纱，暗下来，又带着一点暖，像旧照片的颜色。
石阶上，坐着一个人。
是老陈。
他背对着她，身边坐着一个年轻女人。女人穿着蓝色碎花裙，头发松松地挽着，露出一截白净的脖颈。两人不说话，就安静地并排坐着。女人坐得很直，双手放在膝盖上，手指交叠着。她看着弄堂口的方向，脸上带着一点笑，很淡。
林晚棠停住脚步，不知道该不该开口。
风从弄堂口吹过来，带着一股老樟木箱子的味道。那种味道她认得。小时候，外婆家阁楼上，就有一只老樟木箱子。箱子里叠着旧衣裳，最上面压着一块红布包。外婆说，那是她出嫁时穿的衣裳，压箱底的。
她想外婆。
风从弄堂口吹过来，吹动女人的裙摆。女人没有动，像没感觉到风。
林晚棠往前走了一步。
“别挡着风。”
老陈没有回头，声音却清楚地传过来。
林晚棠停住。她这才发现，她站在了风口上。她往旁边让了让。
老陈坐在石阶上，看着弄堂口的方向。女人坐在他身边，安静地笑。
她看着那两个人的背影。看了一会儿，才发现哪里不对。女人坐在石阶上，可她的影子，淡得几乎看不见，像被太阳晒了很久，褪了色。林晚棠抬头看了看天。太阳在头顶，明晃晃的。她低头再看，女人的影子，还是淡的。
“你是来问镜子的事吧。”
老陈的声音平平地传过来。
林晚棠停住。
老陈转过头。他的眼神清醒得可怕，不像一个坐在弄堂口、对着空气说话的老人。他看着她，目光清明，像一眼看穿了她的来意。林晚棠被他看得心口一沉。她张了张嘴，想否认，又觉得没必要。她点了点头。
老陈没有再看她。他转过头，看着弄堂口的方向。
“先陪我坐会儿。”他说，“这阵风快没了。”
林晚棠在石阶上坐下来，中间空着一个位置。
风从弄堂口吹过来，带着老樟木箱子的味道。晾衣绳上的蓝布衫在风里晃了一下，又垂下去。收音机的声音咿咿呀呀的，从弄堂深处传过来。
三个人并排坐着，谁也不说话。
林晚棠坐了一会儿。风一阵一阵地吹，吹得她裙摆上的碎花动一下，又静下来。她不知道坐了多久。弄堂里的光线一直是那样，像旧照片的颜色，看不出早晚。
老陈开口了。
“今天风大。”他说。
林晚棠怔了半秒，才反应过来，他不是在跟她说话。
他侧过头，看着身边的女人。他的语气很平常，平常得像在跟一个住在一起很多年的人说话：“你坐风口上了，往我这边挪挪。”
女人没有动。她还是那样坐着，看着弄堂口的方向，脸上带着那点淡笑。
老陈也不在意。他伸手，把自己那件洗得发白的蓝布衫的衣角，往女人那边拉了拉，像在给她挡风。
林晚棠看见，那衣角轻轻穿过了女人的肩头。风掀动她的碎花裙摆，裙摆下面是空的。她低头看石阶。女人坐的位置，没有影子。只有老陈的影子，长长地铺在台阶上。女人坐的地方，只有一片晒暖的光斑。
林晚棠看着他的手。那双手很老，指节粗大，手背上青筋凸起。他拉衣角的动作很慢，很轻，像怕弄疼什么。
“她叫苏雅。”老陈说。
他没有回头，声音平平的，像在说一件很平常的事。
“苏雅。”林晚棠念了一遍。
“嗯。”老陈说，“苏州的苏，文雅的雅。”
他顿了顿，又说：“这名字是我起的。她原来不叫这个。”
林晚棠没有接话。她等着他说下去。
“她原来叫苏招娣。”老陈说，“她不喜欢这个名字。她说，招娣招娣，招个弟弟。她说她等了一辈子，也没等到。”
他说这话的时候，语气里带着一点笑，像在说一件很久以前的事，久到已经不那么疼了。
“后来我就叫她苏雅。她问我，苏雅是什么意思。我说，苏州的苏，文雅的雅。她说，那我不是变成苏州人了？我说，你本来就是苏州人。她说，我明明是扬州人。我说，那你就叫扬雅。她气得拿扫帚追我。”
他说着，笑了一下。那笑很轻，像风吹过水面，一下就没了。
林晚棠看着他。她想起外婆。外婆说起外公的时候，眼睛也会弯一下，又很快收回去。
“她一直这样吗？”林晚棠斟酌着开口。
老陈没有立刻回答。他看着苏雅，看了很久。
“她只会在我想起她的时候才说话。”他说。
林晚棠没听懂。
“你刚才看见她笑。”老陈说，“那是我想起她的时候。我想起她笑的样子，她就笑。我想起她说话的声音，她就说话。”
他顿了顿。
“最近，她越来越安静了。”他说，“因为我能想起来的东西，越来越少了。”
林晚棠的心，往下一沉。
她看着苏雅。女人还是那样坐着，蓝色碎花裙，头发松松地挽着。她看着弄堂口的方向，脸上带着那点淡笑。可林晚棠再看的时候，觉得那笑淡了一点。她说不清，是女人变了，还是她
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