温见予醒来时，天还没有亮。
竹舍里暗沉沉的，只有案头那盏魂灯还亮着，青白的光在黑暗中撑开一小片昏黄的天地。灯焰跳了跳，将角落里那床薄褥子的轮廓投在墙上，孤零零的，像一叶泊在夜海中的小舟。
她翻了个身，面朝谢疏泠的榻。
榻上没有人。
被子叠得整整齐齐，棱角分明，像一块被仔细切过的豆腐。枕边放着一本翻开的书，纸页泛黄，墨字如蚁，在灯下影影绰绰。
温见予坐起来，揉了揉眼睛。
她不知道谢疏泠是什么时候起的——或者说，她有没有睡过。这个人总给她一种不太需要睡眠的感觉，像山间的竹子，日夜立在那里，不眠不休，不枯不荣。
她披了外衣，赤着脚走出卧房。
厨房里有光。
不是魂灯的冷白，是灶火的暖黄。
温见予走过去，倚在门框上，看见谢疏泠蹲在灶前，正在生火。灶膛里的柴火烧得噼啪作响，橘红色的光映在她素白的脸上，将那张清冷的面容镀上了一层暖色。她的头发没有束，披散在肩上，像一匹黑色的绸缎，被火光映得发亮。几缕碎发垂在颊边，随着她的动作轻轻晃动。
她正在煮什么。
一口小陶锅架在灶上，锅里的水已经开了，咕嘟咕嘟冒着泡。她把一把切好的野菜丢进去，又往里面加了一点盐——就一点，像是舍不得多放。
温见予看着她的动作，忽然觉得心里软了一下。
这个人煮饭的样子，和她渡魂的样子完全不同。
渡魂时，她是冷的，远的，像一尊不可触碰的神像。
煮饭时，她是暖的，近的，像一个普普通通的人。
“醒了？”谢疏泠头也没抬，声音淡淡的。
“嗯。”温见予走过去，在她旁边蹲下，“你在煮什么？”
“菜羹。”
“就只放野菜和盐？”
“嗯。”
温见予皱起眉头：“你每天都吃这个？”
“有时不放盐。”
温见予的眉头皱得更紧了。她站起来，在厨房里翻了翻——角落里有一个陶罐，里面装着半罐糙米，已经生了虫。还有一个竹篮，里面有几根蔫了的野菜和两块老姜。除此之外，什么也没有。
她回头看着谢疏泠，一脸难以置信：“你就靠这些活着？”
“够吃了。”谢疏泠将菜羹盛进一只粗陶碗里，端起来，吹了吹，喝了一口。动作很慢，很从容，像是在喝什么山珍海味。
温见予忽然想起一件事。
她每次来，都会带些吃的——饼子、腌菜、野果。谢疏泠从不拒绝，但也从不主动要。她一直以为，谢疏泠不缺这些，只是懒得下山去取。
现在她才明白，这个人不是不缺，是从来不会开口要。
温见予蹲在灶前，看着灶膛里渐渐熄灭的柴火，沉默了很久。
“以后我带双份的。”她忽然说。
谢疏泠端着碗的手顿了一下。
“什么？”
“吃的。”温见予抬头看她，“我每次来，带双份的。一份给你，一份给乡亲们。反正我也是要进山采药的，多带些不费事。”
谢疏泠没有说话，低头继续喝菜羹。
温见予以为她拒绝了，正想再劝，忽然听见她轻声说了一个字：
“好。”
那个字很轻，轻得像竹叶落在水面。
温见予却听得很清楚。
她弯了弯嘴角，心里像是有一颗小小的种子，悄悄地发了芽。
天亮之后，温见予没有急着下山。
疫病已经控制住了，村里的药也还够用。她想多留半日，帮谢疏泠把厨房收拾一下，把生虫的糙米挑一挑，把蔫了的野菜择一择，再去后山摘些新鲜的。
谢疏泠没有说好，也没有说不好。她只是坐在竹窗前，翻那本《墟中记》，偶尔抬眼看一看在厨房里忙碌的温见予，然后又垂下眼。
温见予的动作很利落。
她先把糙米倒在竹筛里，一粒一粒地挑，把虫蛀的、发霉的挑出来，剩下的用清水淘了三遍，倒进陶罐里泡着。然后择野菜，把蔫了的叶子摘掉，嫩的留下，用泉水洗净，沥干。最后拿着竹篮去了后山，不到半个时辰就回来了，篮子里装满了鲜嫩的野菜、几块葛根、还有一小把野葱。
她把葛根切成小块，和糙米一起煮了一锅粥。粥煮得很稠，米粒已经煮开了花，葛根软糯，粥面上浮着一层米油，香气扑鼻。她把粥盛进碗里，端到谢疏泠面前。
“尝尝。”
谢疏泠低头看了看那碗粥。米油在碗边凝了一圈，像一层薄薄的膜，用筷子一挑就能挑起来。她端起碗，喝了一口。
粥很烫，她吹了吹，又喝了一口。
“怎么样？”温见予蹲在她面前，仰着脸看她，像一只等着被夸奖的小狗。
“尚可。”谢疏泠说。
温见予已经习惯了她的“尚可”。她笑了笑，站起来，去收拾厨房了。
谢疏泠端着碗，慢慢喝着粥，目光追着她的背影。
她在厨房里洗碗，袖子挽到肘弯，露出一截白皙的小臂。水花溅到脸上，她用袖口随意擦了擦，嘴里哼着一支不知名的小调，调子很简单，来来回回就那几个音，却莫名好听。
谢疏泠忽然想起，她很久没有听过人唱歌了。
在这座山上，她听过风声、雨声、竹涛声、亡魂的呜咽声、墟境裂痕的崩裂声，唯独没有听过这样鲜活的、带着人间烟火气的歌声。
她垂下眼，把碗里最后一口粥喝完。
碗底还残留着一点温热，贴在她掌心，像是那个唱歌的人留下的温度。
午后，温见予该下山了。
她背着空了的药篓，站在竹舍门前，回头看谢疏泠。
谢疏泠站在檐下，素衣如雪，身后是那盏昼夜不灭的魂灯。山风吹起她的碎发，遮住了半张脸，看不清表情。
“我过几日再来。”温见予说。
“嗯。”
“你有什么想要的吗？我下次带来。”
“没有。”
“那……”温见予想了想，“我给你带块布吧。你身上这件衣服都洗得发白了，我给你做件新的。”
谢疏泠沉默了一瞬，说：“不必。”
“我想做。”温见予笑了笑，“你那日帮我缝伤口，我看你针脚很细，想来是会女红的。可你自己身上的衣服，破了也不补，领口都磨毛了。你不心疼，我替你心疼。”
说完，她转身走了，没有给谢疏泠拒绝的机会。
谢疏泠站在檐下，看着那道浅青色的身影消失在山雾中，久久没有动。
她说，我替你心疼。
这四个字，像一颗小石子，投进了她沉寂了二十七年的心湖。
涟漪荡开，一圈一圈，久久不散。
过了几日，温见予果然又来了。
这一次，她带的东西比以往都多——吃的、药、还有一块靛蓝色的粗布，布质厚实，摸着有些硬，但很耐用。
“村里王婶织的，她用草木染的色，不掉。”温见予把布展开，在谢疏泠身上比了比，“这个颜色衬你，比你身上那件白的好看。”
谢疏泠低头看着那块布。靛蓝色，像山间暮色将临时天边的最后一抹光。她伸手摸了摸，布料粗糙，刮得指腹微微发麻。
“我不会做。”她说。
“我会啊。”温见予已经坐下来，从袖中取出针线，“你站着别动，我先量量尺寸。”
她站起身，拿着布在谢疏泠身上比划，肩宽、臂长、腰围，一边量一边默念数字。她的手偶尔碰到谢疏泠的身体，隔着薄薄的衣料，温热的触感传过来，像一小团火，烧在谢疏泠冰凉的皮肤上。
谢疏泠站得很直，一动不动，像一株被测量的竹子。
她看着温见予认真的侧脸——眉微微蹙着，嘴唇轻轻抿着，睫毛低垂，在眼下投下一小片阴影。她的手指很灵巧，拿着针线像是在做一件天大的事，容不得半分差错。
“好了。”温见予收起针线，抬头冲她一笑，“过几日就能做好。你先穿着旧的，等新的做好了，就把这件换下来，我给你洗洗补补。”
“不用。”谢疏泠说。
“用。”温见予已经自顾自地开始裁布了，“你这件衣服穿了多久了？”
“不记得了。”
“不记得了？”温见予停下手中的剪刀，抬头看她，“你连自己穿了多少年的衣服都不记得？”
“没什么好记的。”谢疏泠坐回案前，翻开《墟中记》。
温见予看着她，忽然觉得鼻子有点酸。
这个人，对自己的事，什么都不记得。穿了多少年的衣服不记得，吃了多久的菜羹不记得，一个人住了多久也不记得。可她记得每一个渡过的亡魂，记得每一条墟境裂痕的位置，记得《墟中记》里每一页的内容。
她把所有的记忆力，都给了别人。
没有留一分给自己。
温见予低下头，继续裁布，剪刀沿着布纹缓缓移动。她裁得很仔细，每一刀都落在该落的地方，不偏不倚。
她要做一件最好的衣裳给这个人。
让她穿上之后，再也不想脱下来。
日子就这样一天一天过去了。
温见予每隔几日便上一次山，有时带着吃的，有时带着药，有时什么都不带，只是来坐坐。她坐在竹窗下，跟谢疏泠说山下的事——谁家的孩子会叫娘了，谁家的老人过世了，谁家盖了新房，谁家又吵了架。
她说话的时候，谢疏泠就在旁边听着。偶尔应一句，偶尔不吭声，但她的耳朵是竖着的，她的心是在听的。
温见予知道。
因为她每次讲到好笑的地方，会故意停下来，看谢疏泠的反应。谢疏泠不会笑，但她的眼底会有一点点光，像冰面下流动的河水，隐隐的，几乎看不见，但确实存在。
那个发现让温见予心里甜了很久。
她开始故意讲更多好笑的事，有时候讲得自己都笑了，笑得趴在案上直不起腰。谢疏泠就那样看着她，不说话，也不笑，但她的目光始终落在她身上，像一盏不会移动的灯。
有一次，温见予讲完了，忽然安静下来。
竹舍里只剩下魂灯燃烧的细微声响，和窗外山风的呜咽。
“谢姑娘。”她忽然开口。
“嗯。”
“你有没有想过，离开这座山？”
谢疏泠翻书的手顿了一下。
“去哪？”她问。
“去哪都行。”温见予看着窗外的云雾，“山下虽然乱，但也有很多好的东西。比如春天溪边的野花，夏天树荫下的凉风，秋天田埂上的稻穗，冬天屋檐下的冰凌。还有……人。”
她顿了顿，声音轻了一些：“有人在的地方，就不冷。”
谢疏泠沉默了很久。
她转头，看向窗外。
山雾很浓，浓得看不见天，看不见地，看不见远处的山峰。她已经看了二十七年的雾，从少女看到现在，从青涩看到麻木。她以为自己已经习惯了这雾，习惯了这山，习惯了这无处可去的孤寂。
可此刻，温见予问她有没有想过离开，她忽然发现，她想过。
在那些辗转反侧的夜里，在那些被亡魂哭喊声惊醒的凌晨，在那些看见山下村庄炊烟袅袅的黄昏——她想过的。
想过离开，想过下山，想过走进那些炊烟里，成为一个普普通通的人。
可是她不能。
“走不了。”她说，声音很轻，像是在跟自己说。
“为什么？”温见予问。
谢疏泠没有回答。
她不能告诉温见予，她的命绑在这座山上，绑在这盏魂灯上，绑在墟境万千裂痕上。她不能告诉温见予，渡墟人走了，墟境就会裂，墟境裂了，万千亡魂就会涌入人间，那些她渡过的、没渡过的、正在受苦的魂魄，会在一瞬间灰飞烟灭。
她不能说。
因为说了，温见予就会心疼。
而她不想让她心疼。
“山下太吵。”她最终说了这四个字。
温见予看着她，没有追问。
她知道谢疏泠在说谎，但她没有拆穿。她只是站起来，走到窗前，站在谢疏泠身边，和她一起看窗外那片永远散不尽的雾。
“那我多上来陪陪你。”她说，“这样你就不用下山了。”
谢疏泠侧头看她。
温见予也在看她，眼底有光，明亮而温暖，像一盏人间的灯。
那盏灯，比魂灯暖。
谢疏泠收回目光，低下头，继续翻书。
“随你。”她说。
两个字，清清淡淡，像风拂过水面。
但温见予听出了那两个字里藏着的、不易察觉的温柔。
她笑了笑，在心里说：那我以后就天天来了。
又过了半月，山下的形势越发不好了。
温见予每次上山，脸色都比上一次差一些。眼底的黑眼圈越来越重，人越来越瘦，说话的声音也轻了几分。但她从不在谢疏泠面前抱怨，只是讲完山下的事之后，会安静地坐一会儿，靠着竹墙，闭着眼，像是在休息。
谢疏泠看着她，什么都看在眼里，却什么也不说。
她不会说“你太累了”“你该休息了”这种话。因为她知道，这些话没有用。温见予不是不知道累，是不能停。停下来，那些病人就会死。
她懂那种感觉。
就像她不能停下来一样。
一个不能停的人，去劝另一个不能停的人休息，是这世上最虚伪的事。
所以她什么也不说，只是每次温见予来的
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