苏莲儿没有等到第二天。
当晚，柴房的门就被一脚踹开了。朽旧的木门撞在墙上，震得灰尘簌簌往下掉。两个粗壮的婆子站在门口，手里拿着绳索和棒槌，苏莲儿从她们中间走进来，手里摇着那幅荷塘绣图，居高临下地看着苏清鸢。
“祖母说了，这幅画归我了。你识相，就别闹。”
苏清鸢正坐在窗前借着月光整理丝线。听到动静，她没有抬头，也没有慌张，只是将那几卷劣质的丝线一一把捋顺，整整齐齐地码进竹笸箩里。动作很慢，慢到苏莲儿不耐烦了。
“你聋了？”
苏清鸢抬起头。月光从破窗纸的洞口漏进来，落在她半边脸上，映得那双眼睛又清又冷。她看着苏莲儿手里那幅绣图，那是原主熬了无数个夜、被针扎了无数次手指才绣成的荷塘花鸟。一针一线，都是心血。
“画还我。”她的声音不大，但很稳。
苏莲儿冷笑了一声，把绣图往身后一藏。“还你？凭什么？你在苏家白吃白喝十几年，一幅破画算什么？祖母说了，往后你绣的所有活计，都归我。你一个无父无母的孤女，能留在苏家就该感恩戴德了，也配藏着好手艺？”
感恩戴德。
苏清鸢听到这四个字，唇角微微弯了一下，弧度极淡，冷意却清冽如霜。她站起来，身量纤细，衣衫单薄，鬓发散乱，后脑的伤还在一跳一跳地疼。但当她站直身体的那一刻，眼底的怯懦褪尽，取而代之的是一种让人脊背发凉的冷静。
“我再问你一次，画还我？”
苏莲儿被她看得有些不自在，但还是硬撑着。“不还。”
苏清鸢点了点头，转过身，从墙角那堆废弃的破布和烂竹筐里，抽出了一把生锈的剪刀。铁器碰撞的声音在寂静的夜里格外刺耳。她将剪刀握在手里，翻转刀刃，寒光一闪，抵住了自己的咽喉。
两个婆子倒吸一口凉气，下意识往后退了半步。
苏莲儿的脸色也变了，但还是强撑着。“你……你想吓唬我？”
苏清鸢没有回答。剪刀尖端抵在皮肤上，她能感觉到那股冰冷的、属于死亡的气息。但她没有害怕。因为她真的在想——如果这具身体死了，她是不是就能回去了。
“我不是吓唬你。”她开口，声音平静得像在说今天天气不错。“我是在想，如果这具身体死了，我是不是就能回去了。你们不会明白，但我不属于这里。死了，或许就能回去。”
她手腕微沉，剪刀尖端划破皮肤，一道细红的血痕沿着脖颈蜿蜒而下，滴在洗得发白的衣襟上，触目惊心。苏莲儿的脸白得像纸。
“你疯了！你疯了！”她尖声叫着，声音发颤。
苏清鸢看着她，眼神里没有恨，没有怒，只有一种让人不安的、像是隔着一层薄雾在审视陌生人的平静。“画还我。”
苏莲儿咬着嘴唇，手在发抖。她看了看苏清鸢咽喉上那道刺目的血痕，又看了看那双深不见底的眼睛，心底那股跋扈的气焰像被冰水浇灭了一样，瞬间消散了大半。
“你……你把剪刀放下！”苏莲儿的声音已经带了哭腔，“画还你！还你就是了！”
她将那幅荷塘绣图扔在地上，像扔一块烫手的山芋，然后转身就跑。两个婆子跟着她跌跌撞撞地冲出了柴房，连门都没来得及关。
夜风从敞开的门灌进来，吹得苏清鸢鬓角的碎发轻轻飘动。她站在原地，剪刀还抵在咽喉上，一动不动。直到苏莲儿杂乱的脚步声彻底消失在夜色中，她才缓缓松开手。
剪刀“哐当”一声掉在地上。
她双腿一软，跪倒在冰冷的地面上，大口大口地喘着粗气。心脏在胸腔里擂鼓一样地跳，震得她耳朵嗡嗡作响。后背的冷汗已经湿透了单薄的衣裳，贴在皮肤上，凉得彻骨。
她跪了很久。
久到月光从窗纸的这一头移到了那一头，久到膝盖已经疼得没有知觉了。
她慢慢地伸出手，捡起地上那幅荷塘绣图。绣面上的荷花瓣微微鼓起，是原主用了打籽绣的雏形——没有师父教，全凭自己摸索，每一颗籽粒的大小都不均匀，但那股灵气是藏不住的。她将绣图贴在胸口，指尖轻轻抚过那些粗糙的针脚。
“画在人在。画亡人亡。你说你是不是傻？”她低声说，不知道是在说原主，还是在说自己。喉间的伤口还在隐隐作痛，提醒她刚才那把剪刀距离死亡只有一层皮肤的距离。
她抬起头，看着窗外那方泛黄的旧窗纸。月光从破洞里漏进来，惨白惨白的，像一层薄薄的霜落在她的脸上。
“原来……真的回不去啊。”
她的声音很轻，轻到像是怕惊动什么。没有系统的提示音，没有穿越者的优越感，只有一具伤痕累累的身体，和一个必须活下去的现实。
她低下头，看着自己指尖那几处厚厚的针茧。这些茧子是原主用血泪换来的，是十几年如一日在深夜里对着油灯一针一针磨出来的。每一处老茧都对应着一段无人问津的孤独。
她又看了看自己的手。这双手，在现代摸过无数国宝级的古绣文物，修复过残损的千年衣冠，写过数十万字的学术论文。如今，它要在这个世界里，为自己挣一条活路。
她深吸一口气，扶着木柱慢慢站起来。膝盖已经跪得发麻，她踉跄了一下，靠在墙上缓了片刻，才慢慢走到门口，将那扇被
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