永宁元年，暮春时节，夜间医馆来了个奇怪的病人。
那是个十六岁的姑娘，穿着过时的衣裳，宽袖窄腰，是六十年前的款式，如今只有戏台上的旦角才会穿。她发间别着干枯的紫苏花，不是新鲜的，是死了多年的干花，却诡异地保持着绽放的姿态，像被定格在某一瞬间。
“医婆买紫苏吗？”她唤住余灵枢，声音轻得像叹息，“新鲜的，治风寒，安胎气，最好不过。”
余灵枢看着她的眼睛。那是一双真正属于十六岁少女的眼睛，清澈，执拗，带着不谙世事的天真，但瞳孔深处，有六十年的风霜。
“我不买紫苏，”余灵枢说，“我请你喝茶。”
紫苏愣了一下。
“你知道我是什么？”紫苏问。
“知道。”余灵枢指向她发间的干花，“六十年前，有个绣娘在这巷子里上吊。她绣活极好，她的情郎得了痨病离他而去，她忧郁难当，用绣布勒死了自己。她死时手里攥着一束紫苏，那是情郎第一次送她的东西，说是‘辟邪’。她的魂没有散，附在了紫苏上，成了精怪。”
紫苏的脸色变了。不是惊恐，是某种被戳穿的痛楚：“你……你怎么知道？”
“你的衣裳，”余灵枢说，“已是六十年前的款式，如今只有殓房里的老人才穿。你的紫苏，干枯却不朽，是执念所化。你的眼神，”
她顿了顿，“你的眼神在等一个人，等了六十年。”
紫苏的眼泪落下来。不是常人的泪，是紫色的，像稀释的墨汁，落在地上便渗入砖缝，转瞬消失。她蹲下身，抱住膝盖，十六岁的皮囊里发出六十年的呜咽：“他说……他说转世会来找我……他说让我等……”
余灵枢没有劝。她见过太多这样的精怪，执念是它们的根基，劝解如同挖根，会要了它们的命。她只是蹲下来，与紫苏平视：“你找到他了，不是吗？”
紫苏的呜咽戛然而止。
“卖豆腐的王老汉，”余灵枢说，“今年已五十二岁。他就是你要等的人，对不对？”
紫苏浑身发抖。她的身形开始不稳，像水中的倒影被风吹皱，这是精怪情绪激荡时的常态，妖力外泄，形体难聚。
“他……他不记得了……”她喃喃，“我曾化形试探过，我说‘公子可曾见过这紫苏花’，他说‘姑娘说笑了，老汉卖豆腐三十年，没见过这么俊的紫苏’。他……他叫我姑娘……他以前也叫我姑娘……”
紫苏眼神空洞，“我找了三十年，才找到他。”
“我找到他时，他已有妻有子，”余灵枢说，“豆腐摊前排长队，他的妻子帮他磨豆子，他的儿子帮他送豆腐。他如今是个好人，一个对谁都好的、寻常的、幸福的人。”
“是的，我默默看着他，一日复一日，就这样又过了三十年了。我算什么呢？”紫苏抬头，紫色的泪痕在脸上蜿蜒，“我算什么？我这三十年算什么？我用绣布上吊勒死自己的时候，想着我要追上他，不能走散了，下辈子一定要和他白头。但我成了精怪，不能投胎，不敢转世，怕错过他。我在镇子里站了六十年，等他三十年，守他三十年，他却……却不记得了……”
她抓住余灵枢的手，指甲陷入皮肉，不是实体，是妖气所化的虚影，却带着真实的痛楚：“医婆，我求你，给我一味忘情药。让我忘了他，让我……让我能继续等下去，等下一个转世，下下一个……”
“所以你想忘了自己还在等？”
“我想忘了自己已经错过。”
余灵枢没有开方。
她带着紫苏回了医馆，给她熬了一碗紫苏汤。
“喝了，”余灵枢说，“然后告诉我，你尝到了什么。”
紫苏捧着碗，紫色的泪痕还未干。她低头嗅了嗅，忽然怔住：“这是……紫苏？”
“是紫苏，”余灵枢说，“但你闻到的不是紫苏的味，是你自己的味。六十年前你死时攥着的紫苏，是那个人送的；如今你成了紫苏精，你的本体就是紫苏。你闻到的，是自己的执念。”<
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