鹿谷的午后并没有那种虚张声势的静，它只是单纯的、厚实的沉寂。
只有那辆中巴车卷着尘土远去的声音，像一只在这个山坳里迷路的甲虫，嗡嗡声渐行渐远，最后被此起彼伏的蝉鸣彻底淹没。
李默站在路边，脚下的柏油路到了这里就断了，往前是碎石和黄泥混杂的小道。他把背包往肩上提了提。这里没有风，阳光像是某种浓稠的蜂蜜，从树叶的缝隙里漏下来，直接黏在他的脖颈上。热，但是不燥，是一种要把人体内的寒气强行逼出来的烘烤感。
他没有急着走，而是眯着眼，看了一眼面前这座半隐在竹林里的老宅。
这就是祖父留下的房子。十年没人住，瓦片上长满了厚厚的青苔，像一层发了霉的绒毯。西边的围墙塌了一角，露出了里面朽坏的木结构，像是一张没牙的嘴，正对着大山敞开着。
如果是在以前，在那个充斥着霓虹灯和过剩信息的城市里，李默大概会把这景象解读为“衰败”或“死亡”。他会站在远处，点一支烟，感叹时光如何无情地吞噬一切。
但现在，作为一名金缮师，他看到的不是死亡。
他看到了榫卯松动的间隙，看到了木料虽然发黑但依然坚硬的芯材，看到了那些青苔下面正在努力呼吸的瓦当。
它只是病了。它需要一双手。
李默走上前，推开了那扇沉重的木门。
“吱呀——”
声音很钝，像是老人关节的摩擦。灰尘在这个瞬间拥有了实体，它们在光柱里翻滚、跳跃，没有任何悲伤的意味，只是单纯地宣告着空气的流动。
屋里有一股陈年的樟木味，混杂着干燥的稻草香。李默没有像个游客一样四处张望，他把背包扔在门槛上，做的第一件事是脱掉鞋袜。
他赤脚踩在了那层厚厚的积灰上。
足底传来凉意，那是透着地气的凉，顺着涌泉穴往上爬，让他那个在空调房里被吹得僵硬的脊椎打了个激灵。脚底板感受到了地砖的凹凸不平，感受到了细小的沙砾。
这种触感粗糙、真实，确凿无疑。他不再是飘在半空中的幽灵，重力重新抓住了他，把他牢牢地钉在了这块土地上。
他卷起袖子，走到庭院里。
这里原本应该是个花园，现在已经被野草接管了。一种不知名的藤蔓植物霸道地爬满了水井，叶片肥厚，绿得流油。
李默没有思考什么人生意义，他只是觉得手痒。那是匠人的本能——看到无序的东西，就想用双手去建立秩序。
他蹲下来，手指插进泥土里，握住了一把野草的根部。
发力。
泥土松动的声音是闷闷的，“扑哧”一声，草根带着一大团黑色的泥土被拔了出来。
泥土是暖的。
不是那种刚下过雨的阴湿黏腻，而是晒足了太阳后，那种蓬松的、带着酵母气味的温热。指甲缝里瞬间被塞满了黑泥，掌心的皮肤被草茎勒得微微发痛。
但他觉得舒服。
这痛感不是为了证明活着，而是劳动本身的回馈。汗水很快顺着鬓角流下来，流进眼睛里，杀得生疼。他抬起胳膊胡乱擦了一把，继续拔草。
一下，两下。
时间在这里不再是被切碎的秒针，而变成了某种连续的、可以被拉伸的胶体。他忘记了他是谁，忘记了城市里那些必须要回复的邮件，忘记了那个总是冷眼旁观自己的“第二人格”。
此时此刻，他只是一具正在劳作的□□，一只在土里刨食的动物。
“当——”
铁铲突然碰到了一块硬物，发出一声清脆的闷响。
李默停下动作
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