有些事情，你明知道不应该做，但还是会做。
比如在写博客的时候走神。比如在走神的时候拿起笔乱画。比如乱画的时候，发现自己画的不是别的，是那张躺在沙发上的脸。
然后更糟的是——被发现了。
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下午3:47
这是一个普通的下午。
没有案子。没有雷斯垂德的电话。没有哈德森太太的抱怨。只有暖气片的咔哒声，窗外的伦敦，和沙发上那个躺着的人。
夏洛克躺在老位置，用一本书盖着脸。呼吸平稳，一动不动——不是在思考，是真的睡着了。
我坐在对面的扶手椅上，膝盖上放着笔记本电脑。按理说，我应该写博客。上一个案子还没记录完，雷斯垂德催了好几次。
但我写不下去。
不是因为没思路。是因为我的眼睛一直往沙发上飘。
那本书从他脸上滑下来了一点，露出半张脸。他的眼睛闭着，睫毛在午后阳光里投下一小片阴影。嘴唇微微抿着，睡得很放松。一只手搭在胸口，随着呼吸微微起伏。
我看了多久？不知道。
等我回过神的时候，我的手已经在动了。
不是打字。是拿起了旁边的笔——那支平时用来记线索的圆珠笔——在博客打印稿的背面，开始画。
我不是画家。从来没学过。但我的手有自己的想法。
线条一条一条地出现。沙发的轮廓，扶手椅的弧度，那个躺着的人形。然后是脸——那撮永远不听话的卷发，那个高挺的鼻子，那道眉骨的弧度。
我画得很慢。很认真。
每画一笔，就看一眼沙发上的人。
他还在睡。呼吸平稳。不知道我在画他。
或者说，我以为他不知道。
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下午4:02
“你在画什么？”
我手一抖，笔尖在纸上划出一道长长的线。
夏洛克站在我身后，低头看着我的笔记本。
他什么时候醒的？什么时候走过来的？我怎么完全没听见？
“夏洛克——”我的声音有点卡壳。“你——你醒了？”
“醒了十五分钟。”他说。“观察你画了十二分钟。”
我的脸瞬间烫了。
“你观察我画画？”
“是的。”他的语气很平静。“很有趣。”
“有趣？”
“嗯。”他绕过沙发，走过来，在我旁边站定。“你的笔触很生疏，但线条很认真。你每画一笔，就会抬头看我一眼——不是观察，是确认。你画我的时候，嘴角会微微上扬，大概0.2厘米。”
他顿了顿。
“你画得很开心。”
我低头看着那张画。其实画得不怎么样——鼻子有点歪，比例不太对，还被刚才那道线破坏了。
“画得不好。”我说。
他伸手，把那张纸从笔记本上拿起来。
“给我。”
“夏洛克——”
他看着那张画。看了很久。
我坐在椅子上，感觉自己的耳朵在烧。
“不好看。”我又说了一遍。“我随便画的——”
“不好看？”他抬头看着我。
“嗯。”
他看着我的眼睛。
“约翰。”他说。“你知道我看见了什么吗？”
我摇头。
他指着那张画。
“我看见，”他说，“你画我的时候，很认真。你画我的眼睛，是因为你看过很多次。你画我的头发，是因为你记得那缕总是翘起来的。你画我的手，是因为——”
他顿了顿。
“因为什么？”
他看着我的眼睛。
“因为你画的是我。”他说。“不是随便一个人。是我。”
我的脸更烫了。
“夏洛克——”
“约翰。”他打断我。“你知道这意味着什么吗？”
我看着他。
“意味着你把我放在脑子里。”他说。“放在心里。放在纸上。”
他拿着那张画，走到自己的位置，小心翼翼地把它放在茶几上。
然后他躺回沙发上，继续用书盖着脸。
我坐在原地，不知道该说什么。
过了好一会儿，他的声音从书后面传来。
“约翰。”
“嗯？”
“那张画，归我了。”
我愣了一下。
“什么？”
“那张画。”他说。“你画的。归我了。”
我看着茶几上的那张纸。歪歪扭扭的线条，比例不对的脸，还有那道划痕。
“你想要那张？”我问。“画得那么差——”
“不差。”他说。“很好。”
“哪里好？”
沉默了一秒。
然后他的声音传来，很轻。
“因为你画的。”他说。“所以很好。”
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下午5:30
他睡着了。
真的睡着了。书从脸上滑下来，落在胸口。呼吸平稳，眉头舒展。
我坐在对面，看着他的睡脸。
然后我又拿起了笔。
这一次，不是偷偷画。是光明正大地画。
我画他睡着的样子。画阳光落在他脸上的样子。画他睫毛的阴影。
画完之后，我把这张新画放在茶几上，压在第一张上面。
他醒来的时候，会看见。
我想看他脸红的样子。
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晚上8:00
他醒了。
坐起来，看见茶几上的两张画。
第一张，他拿起来看了一会儿，放回去。
第二张，他拿起来，看了很久。
然后他抬头看我。
“约翰。”
“嗯？”
“这是第二张。”
“是的。”
“你在我睡着的时候画的。”
“是的。”
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