那片薄荷叶和干四叶草一起，在笔记本封面上并排躺了三天。白霁寒每天翻开笔记本的时候都会先看一眼它们，像在确认它们还在原处。第四天早上她发现那片薄荷叶的边缘已经开始卷曲了，颜色从浅绿变成了暗绿，像正在慢慢退回它未摘之前的状态。她把它拿起来，放在掌心看了一会儿，然后夹进了笔记本里，和那些信放在同一页，像把一个正在退场的季节收进纸页之间。那片干四叶草她还留着，压在笔记本封面上，像一件还没有被读完的信物。
那盆多肉还在窗台上，两根细绳并排系在花盆边沿，在风里微微晃着。白霁寒每天早上浇完水之后会蹲下来看一会儿那两根绳子，浅绿的和深蓝的，像两封正在被同时寄出的信，各自系着不同的寄件人，却在同一个花盆边沿打了一个结。她伸出手指碰了一下深蓝色绳子的末端，又碰了一下浅绿色的那根，然后站起来走回屋里。
中午的时候她坐在书桌前，翻开浅绿色笔记本，翻到那行地址所在的那一页。她在那个地址下面画的那道线还在，旁边那个“信”字也还在。她看了一会儿，然后拿起笔，在“信”字的旁边又加了一行字，写得很慢：“我这边的春天已经深了。你那边呢。”她合上笔记本，放回书架，没有再看第二遍。她不知道自己为什么会写下那句话，但写完之后她觉得自己好像已经在和某个人对话了，像一个隔着很多页纸、隔着很多天没有寄出的信，正在被一个字一个字地填满。
下午白霁寒出门走了一趟，沿着小区门口那条路走到旧书店，又折返回家。她没有买书，也没有在旧书店里停留太久，只是走了一遍那条路。她路过信箱的时候没有停下来看，直接上了楼。她推开家门的时候目光落在窗台上，那盆多肉还放在那里，两根细绳还在风里轻轻晃着，但花盆底部多了一样东西——一小片叠好的纸，像被人小心地塞进了花盆和托盘之间的缝隙里。她走过去拿起来展开，纸面干净，没有抬头，没有署名，只有一句话：“她那边也是春天。她说叶子长出来了。”
白霁寒握着那张纸，站在窗台前没有动。那行字写得很平常，像是随口说的一句话，像一个人在回应另一个人的话。她不知道这是Z写的还是别人写的，但那行字像是在说——她收到了，她在回答。她把那张纸叠好，放进了铁盒里，和那些字条、信封放在一起。
傍晚的时候白霁寒坐在阳台上，暮色从
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