七月的阳光像融化的玻璃糖，粘稠地铺在星落村的每一片瓦上。
顾望星把最后一把鸡食撒进院子里，拍了拍手上的碎屑，看着那几只芦花鸡为了一粒苞谷争得羽毛乱飞，忍不住勾了勾唇角：“争什么争，跟你们姐当年抢奖学金似的。”
这话说得刻薄，但院子里没人听。鸡听不懂，猫懒得听，唯一能听懂的那条大黄狗正趴在堂屋门槛上，拿尾巴有一搭没一搭地扫着地砖，连眼皮都没抬。
顾望星今年二十四，大学毕业后没留在大城市卷生卷死，而是回了老家。村里人嚼舌根说她没出息，读书读傻了，她听见了也不恼，只是慢悠悠地回一句：“是啊，我傻，不像您家儿子，在城里月薪三千五还管住，多有出息。”
那人脸绿了三天。
星落村是个小地方，藏在江南丘陵深处，四面环山，进出只有一条两车道的柏油路。顾家三代都住在这里，青砖小院，院前一口老井，院后三分菜地。她爸妈在镇上开了个小五金店，早出晚归，家里常年就她一个人。
日子平静得像井里的水，映着天光云影，却翻不起半点波澜。
顾望星喜欢这种平静。她甚至在院子里搭了个葡萄架，夏天坐在底下喝茶看书，偶尔抬头看看天上的云，觉得自己提前过上了退休生活。如果非要说有什么不满意的，那就是——
“太太太太太无聊了。”
她合上手里的《中国植物志》，揉了揉发胀的太阳穴。这本书她已经翻了三遍，倒不是多爱学习，纯粹是村里没别的娱乐。手机刷来刷去就那么几个APP，短视频里的人和事离她十万八千里，她连点赞都懒得点。
天色暗下来，顾望星起身去厨房热了碗剩饭，就着咸菜吃完，洗了碗，关了院门，又给大黄添了水。做完这一切，天已经彻底黑了。
星落村的夜是真黑。没有城市的光污染，头顶的星星密得像撒了一把碎钻。顾望星搬了把竹椅坐到葡萄架下，仰头看着星空，脑子里乱七八糟地想着些有的没的。
她想起小时候奶奶跟她说的话：“囡囡，咱们村为啥叫星落村？因为天上掉过星星啊。老早老早以前，一颗星星落下来，砸在村后头的山坳里，把地砸了个大坑。后来坑里长出了棵大树，村里人说是星星变的，管它叫星树。”
顾望星小时候信了，长大之后自然不信。她特意查过县志，压根没这回事，就是老太太哄小孩的故事。但今晚不知道为什么，这个故事忽然又从记忆深处冒了出来，清晰得像是有人在耳边重新讲了一遍。
她正胡思乱想着，忽然觉得眼前亮了一下。
不是灯光，不是月光，是一种……说不上来的光。很淡，很柔，像是有人在天上拧开了一个手电筒，光线从云层里漏下来，笔直地照在她身上。
顾望星下意识抬头。
然后她看见了一颗星星。
一颗正在往下落的星星。
“卧槽——”
她还没来得及从椅子上弹起来，那颗“星星”就已经砸到了她面前。没有巨响，没有冲击波，甚至连地面都没有震动。它就像一个肥皂泡，无声无息地破裂，化成无数细碎的光点，像萤火虫一样在她周围飘散。
顾望星整个人僵在椅子上，保持着半站不站的姿势，嘴巴张着，眼睛瞪着，大脑一片空白。
光点慢慢汇聚，在她面前三尺远的地方凝成了一个……东西。
说“东西”是因为她实在没法给它一个准确的命名。它不大，大概拳头大小，不圆不方，表面流动着暗金色的纹路，像是某种金属和植物的混合体。它静静地悬浮在半空中，离地大约一米五，慢悠悠地转着，发出一种极其微弱的嗡嗡声。
顾望星跟它对视了大概十秒钟。
然后她做了一个非常符合“普通人”身份的反应——
她转身就跑。
“爸！妈！大黄！有——有东西——”
她刚跑了两步，脚下一个趔趄，被门槛绊了个结实，整个人往前扑去，额头磕在青砖地上，疼得她眼冒金星。
大黄终于醒了，抬起头看了她一眼，又趴回去了。
顾望星趴在地上
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