山顶的夜晚很短，又很长。

短是因为她总觉得天还没黑透就亮了。长是因为她醒了很多次，每次醒来都以为过了很久，看看天空，星星还在同一个位置。

她最后一次醒来的时候，天终于亮了。

灰蒙蒙的光从东边透过来，把山顶的石头照成淡灰色。风还在吹，比夜里小了一些，但还是很冷。她蜷在地上，身体僵得像一块石头。膝盖顶在胸口，双手抱着腿，手指冻得发紫。她把手指放到嘴边哈了口气，气是凉的，不顶用。

她坐起来。

脖子疼，腰疼，膝盖疼，手指疼，哪里都疼。她伸手揉了揉脖子，手指碰到皮肤，凉的。她低头看了看自己的手。指甲缝里的黑泥还在，手背上那道白色疤痕在晨光下很明显。手指裂了几道小口子，一动就疼。

她把玩偶从背心里摸出来，攥在手心里。玩偶是凉的。她用双手包住它，捂了很久，还是凉的。

“绒绒。”她轻声说。

没有人回答。

她站起来。腿在抖，但比昨天好了一点。也许是昨天吃了点东西——昨天在山脚下喝了几口水，吃了两颗青果子。果子很酸，酸得她龇牙咧嘴，但总比没有好。她把剩下的几颗果子塞在应急包里，今天还能吃。

她背上应急包，拿起短鱼叉。

“走吧。”她对自己说。

她没有往下走。昨天已经爬到山顶了，今天该往前走了。山的那一边是什么？她不知道。也许是另一片荒漠，也许是树林，也许是裂缝。她只知道东北方向在那个方向——太阳升起来的方向偏北一点。

她走到崖边，往下看。

山的那一边是——山。更多的山。连绵不断的山，一座接一座，像凝固的海浪。山的颜色从近处的深绿色渐变成远处的灰蓝色，最后和天空混在一起，分不清哪里是山哪里是天。

她看着那些山，愣了一会儿。

“还要翻很多山。”她轻声说。

没有人回答。

她把鱼叉握紧了一点。

“没关系。翻就是了。”

她找了一条下山的路。比上山的路缓一些，但更绕，弯弯曲曲的，在灌木丛和石头之间穿来穿去。她走得很慢，每走一步都要看一下脚下——石头很滑，青苔很多，她不想摔下去。

走了大概一个小时，她到了一处山脊。

山脊不宽，大概只有两三米，两边都是陡坡。她走在山脊上，像走在一把刀的刀刃上。风很大，吹得她东倒西歪。她把身体放低，弯着腰走，鱼叉插在石头缝里当拐杖。

走了大概半个小时，她走过了山脊，到了一片相对平坦的地方。

是一片小小的台地。台地上没有树，只有一些矮矮的草和几丛蕨类——又是蕨类。台地的边缘有一块大石头，石头很平，像一张桌子。她走过去，把应急包放在石头上，坐下来。

累了。

不是腿累，是心累。一个人走了这么久，什么都是一个人。没有人说话，没有人陪，没有人盖翅膀。她不知道自己还能撑多久。

她靠着石头，看着天空。

天很灰，云层很厚，看不到太阳。风从北边吹过来，带着一股潮湿的味道——也许要下雨了。她看着那些云，看了很久。

然后她低头看了看地面。

地面是泥土的，不是很硬，踩上去会留下脚印。她看着自己的脚印，看了很久。然后她捡起一根树枝。

树枝不粗，刚好能握在手里。她把树枝在手里转了两圈，然后蹲下来，在地上画了一笔。

一笔，是一条弧线。

她不知道自己想画什么。只是手动了，她就画了。第二笔，又是一条弧线，和第一条连在一起。第三笔，第四笔。

她画了一个圆。

不是正圆，歪歪扭扭的，像一只被压扁的鸡蛋。她看着那个圆，觉得它很像一样东西——小角的身体。小角的身体就是圆的，圆滚滚的，像一个土豆。她在圆的上面画了一个小一点的圆——那是小角的头。

头画好了，她画了两个小小的凸起——那是小角的角。小角的角很短，朝前长着，像两个小小的手指。她画完角，又在头的中间画了两个点——那是小角的眼睛。小角的眼睛很小，圆圆的，亮亮的，歪头看人的时候特别可爱。

她画完眼睛，又在头的下面画了一条短短的弧线——那是小角的嘴巴。小角的嘴巴总是在嚼东西，永远停不下来。

她看着地上那个歪歪扭扭的轮廓，看了很久。

“小角。”她轻声说。

没有人回答。

她在小角的旁边画了一个新的形状。

不是圆，是三角形。一个大的三角形，下面拖着一条长长的尾巴——那是绒绒的翅膀。绒绒的翅膀很大，展开来像一面白色的旗。她画了左翼，又画了右翼。左翼画得太大了，右翼画得太小了，不对称。她看着那对不对称的翅膀，笑了一下。

“绒绒。”她说。“你的翅膀被我画歪了。”

没有人回答。

她在翅膀的中间画了一个小小的圆——那是绒绒的头。绒绒的头很小，和巨大的翅膀不成比例。她在头上画了一个点——那是绒绒的眼睛。绒绒的眼睛很亮，歪头看人的时候会发出一种温柔的光。

她画完绒绒，又在旁边画了一个小小的东西。

不是圆，不是三角形，是一个小小的、椭圆形的、长着羽毛的小东西——那是小智。小智很小，缩成一团的时候像一个小毛球。她画了一个椭圆，在椭圆上画了几道短短的线——那是羽毛。又在椭圆的一端画了一个小小的头，头上画了一个点——那是小智的眼睛。

小智的眼睛很大，圆圆的，装无辜的时候特别管用。

她画完了。

三个轮廓，歪歪扭扭地躺在地上。小角在最左边，绒绒在中间，小智在最右边。小角的头画歪了，绒绒的翅膀不对称，小智的身体太长了一点。它们不像真实的它们，像三岁小孩的涂鸦。

但她看着它们，眼眶红了。

因为这是她画的。

因为她画的是它们。

因为她想它们。

她伸出手，用指尖轻轻摸了摸地上那个小角的轮廓。泥土是凉的，粗糙的，指尖划过的时候留下一条浅浅的痕迹。

“小角。”她说。“你的角画短了。你的角比这个长一点。”

她摸了摸绒绒的翅膀。

“绒绒，你的翅膀画小了。你的翅膀比这个大得多。大得能把我和小角都盖住。”

她摸了摸小智的身体。

“小智，你画长了。你其实很小，小到能蹲在我手心里。”

她收回手，看着那些轮廓。

“我画得不好。”她轻声说。“但是我记得你们的样子。”

她的眼泪掉下来了。一滴，滴在地上，滴在小角的轮廓上。泥地被眼泪洇湿了一小块，变成深褐色。眼泪在小角的头上晕开了，像一个小小的湖。

她又哭了。

不是嚎啕大哭，是无声地哭。眼泪一滴一滴地掉下来，滴在小角身上，滴在绒绒身上，滴在小智身上。泥土被眼泪打湿了，三个轮廓的边缘开始模糊。小角的头被眼泪泡软了，变形了，变成一团模糊的深色。绒绒的翅膀也被眼泪浸湿了，不对称的翅膀变得更不对称了。小智的身体被眼泪冲掉了一截，变短了。

她在把它们哭没。

她伸出手，想擦掉那些眼泪。但手碰到泥土的时候，眼泪和泥土混在一起，把轮廓抹得更糊了。她用手背擦了一下，把整个小角都抹糊了。又擦了一下，把绒绒的翅膀也抹糊了。再擦了一下，小智不见了。

她把手收回来，看着地上那片模糊的、深褐色的泥巴。

什么都没有了。

小角没有了。绒绒没有了。小智没有了。

只剩一团被眼泪泡烂的泥巴。

她蹲在那里，看着那团泥巴，看了很久。

然后她用手把那团泥巴抹平了。一下，两下，三下。泥巴被她抹成一片光滑的平面，像一面小小的镜子。镜子里面映着她的脸——脏兮兮的，肿着眼睛，鼻尖红红的，嘴唇干裂了。

她看着镜子里的自己，看了很久。

“林小禾。”她说。“你连它们的样子都留不住。”

她吸了吸鼻子。

“但是没关系。你脑子里有。”

她用手指戳了戳自己的太阳穴。

“在这里。”

她站起来。

“走吧。”

她背上应急包，拿起短鱼叉。走了两步，停下来，回头看了一眼地上那片抹平的泥巴。

什么都没有了。

她转回头，继续走。

走了大概十几步，她又停下来。

站在那里，站了很久。

然后她走回去，蹲下来，捡起那根树枝。在那片抹平的泥巴上，重新画了一个轮廓。

不是小角，不是绒绒，不是小智。

是一个小小的、圆圆的、长着羽毛的小东西。

那是她记忆中的小智。

她画得很慢，一笔一笔的。先画椭圆的身体，再画羽毛，再画头，再画眼睛。画完了一个，又画了一个——那是小角。圆滚滚的身体，小小的头，两个短角。画完了小角，又画了一个——那是绒绒。大大的翅膀，小小的头，一只眼睛。

她又画了它们。

比第一次更慢，更小心。每一笔都画得很轻，怕画歪了。画完了，她看着它们，看了很久。

“这次不哭了。”她对自己说。

她把树枝放下，站起来。

“不哭了。”

她转回头，继续走。

没有回头。

走了大概半个小时，她到了一片树林。树林不密，树与树之间有空隙，阳光从枝叶间漏下来，在地上画出一个一个的光斑。

她走进树林，走在光斑之间。光斑在她的脸上、手上、衣服上跳来跳去，像一只只金色的小虫子。她看着那些光斑，看了很久。

以前小智会追光斑。阳光照在石头上，石头亮了，小智就会跑过去，蹲在亮的地方，“啾”一声——我的。她就会笑着骂它“小智你连光都要抢”

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