1867年，法兰西东北部，空气里全是焦土和血腥味。
这根本不是仗，这是一场普鲁士人一边看着怀表，一边用铁路和电报进行的“剿猎”。
“快！第七军团上车！两小时后必须出现在色当左翼！”
**奇在大本营里，像个操纵木偶的大师，冷静地在地图上移动代表着几十万大军的棋子。普军的“德莱赛”击针枪（虽然是仿林氏设计，但性能依旧强悍）和那些如蝗虫般呼啸而至的克虏伯钢炮，把还在用着半生不熟战术的法军，打得连找北都不会。
“我的骑兵呢？！我的近卫军呢？！”
拿破仑三世骑着马，在色当的硝烟中绝望地嘶吼。他拖着那一具饱受结石折磨的病躯，原本是想在这里通过“悲壮的牺牲”来最后挽尊（也就是所谓的“寻死”）。
可悲的是。
现代战争连“光荣战死”的机会都不给他。
一颗流弹没有找到他的胸膛，倒是普鲁士的包围圈，像铁钳一样，咔嚓一声，合拢了。
近十万法军被困在这个狭小的凹地里。炮弹雨点般落下，每秒钟都在把活人变成碎肉。
“陛下……再不降，这八万个法国儿郎，就要被这铁锤砸成肉泥了。”一位浑身是血的将军跪在马前哀求。
波拿巴看着四周那一双双惊恐、绝望的年轻眼睛。
他心里最后那一丝帝王的尊严，被无情的现实击碎了。
他颤抖着手，掏出那块白色的手帕。
“这就是……拿破仑家族的尽头吗？”
……
然而，对于某些人来说，这可不是尽头。
这是……“拍摄现场”。
就在距离色当战场不到五公里的一片小树林里，一支阵容豪华得有点离谱的“围观团”……哦不，是“皇家及国际人道主义特别医疗观察组”，正忙得热火朝天。
领头的，正是我们的大英帝国五公主——海伦娜。
她完全没有那种皇室的娇气，穿着一套经过改良的、类似后来风衣款式的灰色护士长裙。她没工夫看皇帝投降：
“快！这边的担架抬过来！那个断腿的，止血钳呢？！给我夹住！”
“三号帐篷的水怎么还没烧开？！你们想让病人用泥水洗伤口吗？！”
“克里斯蒂安！你还愣着干嘛！去把那箱药搬过来！”
她那个平日里看着五大三粗、其实是个顶级“妻管严”的老公——克里斯蒂安王子，此时正满头大汗地充当高级搬运工。听到老婆的狮子吼，连个屁都不敢放，扛起箱子就跑。
这里没有敌我。无论是灰色军装的普鲁士人，还是红色裤子的法国人，只要被抬进来，就是按编号入库的——“零件”。
消毒、麻醉（林氏**）、截肢、缝合、打包……
海伦娜站在手术台前，那双握着手术刀的手稳如磐石。她在南丁格尔学院学到的东西，此刻全都被转化成了这世界上最高效的“救命流水线”。
那些惨叫的士兵在被扎了一针后安静下来。他们在昏迷前最后的画面，不是那个抛弃了他们的皇帝，而是这个戴着染血手套、虽然嘴里骂骂咧咧但眼神却格外专注的“王室天使”。
“殿下……那个……”
一个背着奇怪大木箱子（初代照相机）的《每日镜报》特约记者，气喘吁吁地跑了过来，他是汉森特派的。
“怎么了？前面又送来一车？”海伦娜头也没抬，手里继续缝着肠子。
“不……是……是皇帝！”记者激动得满脸通红，“拿破仑三世！他在西边的公路上！坐着马车！要去向普鲁士投降了！”
海伦娜手顿了一下。
“哦。”
她冷冷地回了一句。
“那就……拍下来。”
……
战场的公路上。
一辆黑色的、没有任何徽章的简陋四轮马车，在几名普鲁士骑兵的押送下孤零零地走着。
车窗里，那个曾经不可一世的、喜欢把自己打扮得花里胡哨的法兰西第二帝国皇帝，正缩在角落里。
他摘掉了帽子，稀疏的头发被汗水粘在头皮上，那标志性的小胡子也耷拉了下来。他的眼神空洞，看着窗外那片他亲手葬送的江山，活像一只被淋透了的落水狗。
“这就是……皇帝？”
不远处灌木丛后的记者，调整好了
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