民国八年春，圣西尔的积雪正在一点点退去。

积压了整整一个冬天的冰层从屋檐缓慢滴落，白色的雪原被撕开一道道口子，露出下面潮湿发黑的泥土和枯黄的草根，风里依旧带着寒意，却已经不再能割伤皮肤，偶尔有阳光穿过云层落下来，照在主楼灰白色的石墙上，让整座军校多出了一丝春天将至的、脆弱的错觉。

冬天似乎终于结束了，可对于Jean de Villiers来说，真正让人头疼的东西却才刚刚开始。

飞行事故过去以后，整个军校都安静了许多，至少表面如此，教官不再提起那场差点撞山的事故，同学们也渐渐把注意力转向即将到来的春季考核和舞会季节。

只有Jean知道，有些东西根本没有结束，甚至正在无声地、更深地溃烂下去。

因为Marcel根本没有停下来。他依旧会在格斗课开始前第一个扫视训练场，用目光在人群里打捞那道墨绿色军装的身影；依旧会在推演课结束以后绕远路经过推演室，只为看一眼那扇紧闭的门；依旧会在图书馆靠窗的第三个位置停留片刻，仿佛只要再靠近一点，就能破解那个始终无法破解的答案。

可问题恰恰在于，他离答案越来越远，离失控却越来越近。

四月初的一个夜晚，宿舍楼外下着细雨，雨丝把巴黎的春天泡得发冷。

Jean推门回来的时候，Marcel正坐在桌边看地图，准确地说，是在看云南地图，煤油灯昏黄的光线落在桌面上，把怒江、腾冲、蒙自、河口和那条滇越铁路映得格外清晰，像一道永远无法愈合的伤口。

Jean站在门口沉默了几秒，终于反手关上房门，木门合拢的声音在宿舍里显得格外清晰，像一声不祥的预兆。

Marcel抬起头，眼底是熬夜后的血丝：

“Quoi ?”

（怎么了？）

Jean把军帽扔到床上，没有像平时那样开玩笑，而是拉开椅子坐到他对面，动作里带着一种罕见的郑重：

“Il faut qu’on parle.”

（我们得谈谈。）

空气忽然安静下来。窗外雨声淅淅沥沥地敲打着玻璃，煤油灯轻轻摇晃，把两个人的影子投在墙壁上，缓慢地、互相吞噬。Marcel皱了皱眉，手指无意识地摩挲着地图边缘：

“Parler de quoi ?”

（谈什么？）

Jean看着他，声音平静得近乎严肃，平静下面压着的是深厚友情才敢说出口的锋利：

“De William.”

（谈William。）

房间沉默了一瞬。Marcel下意识移开目光，去看窗外模糊的雨。

这个动作没有逃过Jean的眼睛，他没有放过他，反而向前倾了倾身体，目光直直落在对方脸上，像要剖开什么：

“Qu’est-ce que tu veux exactement ?”

（你到底想要什么？）

Marcel没有回答，喉结滚动了一下。Jean耐心地等待着，雨水顺着玻璃蜿蜒而下，像一道道未干的泪痕。过了许久，Marcel才低声开口，声音干涩得像砂纸：

“Je veux le battre.”

（我想赢他。）

Jean摇了摇头，几乎是怜悯地：

“Non.”

（不。）

“?a, c’était avant.”

（那是以前。）

他向前倾了倾身体，影子彻底盖住了地图上的云南：

“Tu ne travailles plus pour le battre.”

（你现在已经不是为了打败他。）

“Tu le regardes pendant les cours.”

（上课的时候你在看他。）

“Tu le regardes à la bibliothèque.”

（图书馆的时候你在看他。）

“Tu le regardes même quand il n’y a aucune compétition.”

（甚至没有比赛的时候你也在看他。）

说到这里，Jean停顿了一下，把那个被刻意逃避的问题咬得更重：

“Alors je te repose la question.”

（所以我再问一次。）

“Qu’est-ce que tu veux ?”

（你到底想要什么？）

Marcel张了张嘴，却忽然发现自己回答不上来。喉咙里像堵了一团浸了水的棉花。

因为Jean说得没错，如果只是想赢，那么推演已经结束了；如果只是竞争，那么飞行课上根本没有必要冒着机毁人亡的风险追上去。

可如果不是这些，又是什么？他自己都不知道，那个答案像一口深井，他站在井边，却不敢往下看。

房间再次陷入沉默。Jean看着他越来越难看的脸色，那种混合着困惑、愤怒和自我否定的苍白，终于叹了一口气，叹息里带着疲惫和一丝恐惧：

“Tu sais ce qui m’inquiète ?”

（你知道我担心什么吗？）

Marcel没有说话，只是死死盯着桌面上云南的轮廓。Jean望向窗外，雨水正顺着玻璃缓慢滑落，像时间一样无法挽回：

“Tu crois que tu observes William.”

（你以为你是在观察William。）

“Mais ce n’est plus de l’observation.”

（可这已经不是观察了。）

他停顿了一下，声音轻得几乎听不见，却像一根冰锥，精准地钉进Marcel的脊椎：

“C’est une obsession.”

（这是执念。）

这句话落下的时候，空气仿佛被冻结了。Marcel猛地抬起头，眼里的血丝瞬间炸开：

“Tu racontes n’importe quoi.”

（你胡说八道。）

Jean却没有退让，他的声音反而更稳、更冷，像在陈述一个已经发生的死亡事实：

“Vraiment ?”

（是吗？）

“Alors dis-moi pourquoi tu connais son emploi du temps mieux que le tien.”

（那你告诉我，为什么你比了解自己的作息更了解他的作息。）

“Pourquoi tu sais où il déjeune.”

（为什么你知道他在哪吃饭。）

“Pourquoi tu sais quand il va à la bibliothèque.”

（为什么你知道他什么时候去图书馆。）

“Pourquoi tu sais même quand il est de mauvaise humeur.”

（为什么你甚至知道他什么时候心情不好。）

每说一句，Marcel的脸色就难看一分，手指把地图的边缘攥得发皱。因为这些问题，他一个都无法反驳，一个都无法解释。他比任何人都清楚张子轩的作息，却解释不清自己为什么要清楚。

Jean看着他，忽然觉得有些疲惫，也有些心惊。他认识Marcel Delacroix很多年，知道这个人骄傲、自负、争强好胜，把“Delac

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