从《何彼襛矣》出来后，我往南走了很久。

那路不再是石板路了。不知从哪一步开始，青石没有了。不是突然没有，是一块一块地少了。先是一块青石夹在土里，后来是半块，再后来就只剩土了。路变得极窄，窄得只容得下一双脚。不是被草挤的，是这路自己不想让人走了。两旁的草从嫩绿变成了灰黄，又变成了发黑的枯。不是秋天，是这地自己不肯再绿了。那草不是伏着，是站着，像被什么从地底钉住的，根根都直，根根都细，细得像从土里戳出来的旧铁丝。我经过时，它们刮过我的脚踝。不疼，可凉，凉得发麻，像有无数只从地底伸出来的手，在试我是不是活人。

土从干硬变成了湿软。不是雨，是地下往上渗的水。那水极凉，不是清，是浊，是那种从极深极黑的地方返上来的、带着旧泥和烂根气的浊。踩上去“咕滋”一声，像踩在一只正在慢慢吐水的烂囊上。那声音不脆，是闷的，像这地底下有无数张极小的嘴，正在吃我的鞋。我低头看了一眼，鞋面上全是泥。那泥是黑的，黑里夹着极细极细的灰白。不是沙，是碎骨一样的东西。不是人骨，是这地里早就烂透了、又被人踩了无数遍的旧东西。是壳，是根，是那些再也不会从土里长出来的东西。我每踩一脚，它们就粘上来，像这地不让我走，又像这地要告诉我：这里已经埋过很多了，不差你一个。

风开始变了。

先是没有了。走了大约半个时辰，风没了。不是停了，是像被什么吸走了。草叶不摇，衣角不摆，整片天地静得发沉。那静不是空，是满，是那种所有东西都屏着气、等着什么从地底翻上来的满。我的耳朵里嗡嗡响，不是风声，是我自己的血在太阳穴里挤。挤得太厉害了，像这天地已经太旧，旧得连空气都稠了。我走了几步，又停下。我听见自己的呼吸，极粗，极重。不是累，是这地方的静，把你自己的声音全逼回来了。然后，风又来了。不是从南边，是从地底。那风贴着地皮，从我脚底下往上蹿，凉得发腥。不是血腥，是泥腥，是那种被太多双脚踩过、又泡了一整夜冷水的泥才会有的腥。那腥不冲，可它厚，厚得像有人把这地底几百年的水，都翻到了我鼻尖下。我甚至能尝到那腥，它从我的上颚往里爬，像这地已经在我嘴里了。

然后我听见了狗叫。

不是一只，是一群。那声音从一片极高极密的芦苇丛里传出来，闷闷的，像被人用布蒙着。不是脖子上的布，是这整片天，是这极低极灰的天，把那些狗叫声都按在了地里。那声音不脆，是沉的，像有无数只狗，同时从地底往外刨，刨得那声音都碎了。可那闷里，有一种极压不住的兴奋。不是饿，是追，是那种已经追了很久、知道猎物快跑不动了的兴奋。那兴奋不响，它藏在每一声狗叫的尾音里，像一群兽，已经看见了血。不是血，是比血更让它们疯的东西，是那些还在逃的、还会喘气的、还活着的身体。我后颈的寒毛全立起来了，不是怕狗，是那声音太近了，近得不像从芦苇里来，像从我的脚底，从我的骨头缝里，从这整片土地的下面，一起往外挤。

我拨开苇子走进去。

那芦苇极高，高过我的头顶。不是一根，是千千万万根，它们挤在一起，密得连天都看不见。我抬头，只有苇叶，只有一片又一片被风刮得翻白的苇叶。那白不是亮，是灰，像无数只从天上倒挂下来的、已经死了太久的蛾。苇秆极硬，像从地底插上来的旧竹竿。我走进去时，它们从两边挤我。不是拦，是夹，像这芦苇地不愿让人进去，又像它已经等了太久。苇叶极利，像无数把从两边伸出来的软刀。它们从我的胳膊上、脸上、脖子上划过去，不破皮，可疼。那疼不重，是细的，像有无数根极细极细的线，正从我的皮肤上拉过去。我走了十几步，手背上已经全是极浅极浅的红痕。不是血，是这芦苇给我的印，是它在这片看不见光的野地里，给所有走进来的人盖的章。那章不红，是白的，像这芦苇也只会用最轻最轻的方式，告诉你：你不该来。

天忽然暗了下去。风停了。整片芦苇极静。不是没声音，是那狗叫声忽然小了。不是远了，是近了，近得它们不再需要叫了。它们已经闻见了，已经看见了，已经知道那些猎物就在前面。它们不叫了，它们只是喘。那种从喉咙深处滚出来的、又湿又热的喘，不是一声两声，是此起彼伏，像这整片芦苇，都在跟着它们一起呼吸。那喘声从四面八方围过来，像有无数只鼻子，正从我看不见的地方，一下一下地拱着这夜色。

然后，我看见了她们。

一群极年轻的女人，在芦苇丛里跑。不是跑，是逃。她们赤着脚，不是不穿，是跑丢了。那脚上全是泥，泥里混着血。不是一处，是很多处，是苇根戳的，是石头划的，是踩在自己摔出来的伤口上，又往前跑时，从旧伤里重新渗出来的。那血不流，是渗，一点一点，像这些脚已经太旧了，旧得连血都懒得往外冒了。她们的衣衫被苇叶割得稀烂。不是旧，是被人撕的，一条一条地挂在身上，像从她们身体上剥下来的皮。不是衣裳，是皮，是那层她们曾经用来遮住自己的、最后也遮不住任何东西的皮。那皮在风里飘，不是飘，是抖，像她们自己也已经冷得不行了。可她们不敢停，因为狗已经追上来了，因为人已经追上来了，因为这芦苇没有尽头。

她们不喊，不哭，因为不敢。她们知道，一出声，狗就来了，人也就来了。那些狗不咬，它们只会围。可围到尽头，是马蹄，是弓，是那些骑在马上、已经拉了满弓的男人。所以她们不能出声，她们只能张着嘴。那嘴张着，不是喘，是像有东西卡在喉咙里。不是草，不是泥，是怕，是那种从骨头缝里爬出来、把声带都粘住的怕。那怕不冷，它烫，烫得人从喉咙一直烧到耳根。她们的眼睛睁得极大，不是看路，是找路。可这芦苇里没有路，只有一丛一丛更高更密的苇。它们把她们往深处赶，像这野地自己，也是那些狗的一部分，像这些芦苇，也是那些男人早就插在这里的箭。

有一个跑得慢的，摔倒了。

她没起来，不是不想，是起不来了。她跪在地上，两只手撑着泥。那手在抖，不是累，是怕到了极处，身体已经不听使唤。她的脚上全是泥和血，不是摔出来的，是被什么追的。被狗，被人，被这一整片看不见出路的芦苇。那血不流，它渗，从她脚底那些裂开的口子里，极慢极慢地往外渗，像这地也要吸她，像这地也在等那些骑马的、带狗的人来。她的头发全散了，不是被风吹的，是被人扯过的。那一缕一缕黑发，贴在泥里，像从她头上掉下来的最后几根活气。她张了张嘴，没有声音。她的眼睛朝我这边看了一眼，不是求救，是怕，是那种已经分不清来人是敌是友的怕，是那种连“救我”都不敢说的、从眼睛深处漏出来的、最后一点灰。那灰不亮，可它不灭，像这泥里所有死过的、没死过的东西，都在她那一双眼睛里，一块儿看着她自己。

芦苇外面，有人在唱：

“彼茁者葭，壹发五豝，于嗟乎驺虞。”

那歌声极亮，亮得发腥，像打猎的人已经看见猎物了。不是看见，是知道，是那种早就知道猎物会死在哪里的知道。那歌声从四面八方同时响起，不是一队人，是很多人，是这整片芦苇地外、站满了的人。他们齐声唱，唱得那苇子都在抖，不是被风，是被那歌声震的。那歌词极古，古得发甜，像在赞美一种极仁德的兽。可那甜里，全是腥，是那种把血叫成花、把死叫成礼的腥。那腥不散，它从每一句“驺虞”里渗出来，像这歌本身，就是一支用猎物喉咙吹出来的调子。它不让他们停，它让他们更兴奋，像这歌已经从他们的喉咙里，长出了箭。

马蹄声从远而近。

是极多的马，不是一匹，是很多。马蹄踩在湿泥上，发出极沉极闷的响，不是“嗒”，是“噗”，一下一下，像这地已经被踩软了，像这地已经准备好了，要接住那些马、那些人、那些弓。马上的男人都拿着弓，不是普通的弓，是猎弓，是那种专为追射会跑的东西而制的弓。那弓极弯，弯得像这夜色本身。弓弦已经拉开，绷得极紧，不是“嗡”，是“吱”，像有无数根极细极细的筋，在空气里被拉到了最满。那弓上的箭，不是木箭，是铜箭，是那种射进去以后、不拔出来就带着倒钩的铜箭。它们的尖子极亮，亮得发青，像这满天的灰，都聚到了那些箭尖上。

马上的男人都穿着极厚的猎装，不是布，是皮，是那种用无数只猎物换来的、又厚又沉的皮。他们不笑，也不说话。他们的脸是红的，不是羞，不是怒，是热，是那种追了太久、终于要得手的热。他们的眼睛极亮，不是看人，是看猎物，是看那些跑得越来越慢、最后只能倒在泥里的身体。那亮里没有恶，也没有善，只有一种极古老的、从更早更早的时候就传下来的东西。是把人当猎物时，眼里才会有的那种亮。不是火，是冰，是那种已经在这世上亮了几千年、从没灭过的冰。

“彼茁者蓬，壹发五豵，于嗟乎驺虞。”

歌声又响了，比刚才更响，响得这整片芦苇像被一盆滚水从天上浇下来。那些女人还在跑，可她们已经跑不动了。她们的脚陷在泥里，她们的裙子被苇根缠住，她们一个接一个地倒下去。不是死，是跪，是那种知道再跑也没用、只能把自己缩成最小最小一团的跪。她们不叫，不喊，她们只是低着头，把脸埋进泥里，像这泥能遮住她们，像这地能把这整场猎，都替她们吞下去。可地不吞，地太凉了，凉得她们浑身都在抖。那抖不是冷，是等，是那种明知道箭已经对着自己、却还不肯把背亮出来的等。她们把背弓起来，不是跑，是挡，是想用最后一点皮肉，护住胸前那一点点热气。

我站在苇丛里，那歌声从我的脚底往上爬，从我的后颈往里钻。我的牙在打颤，不是怕，是这诗太冷了，冷得我浑身都在抖。我见过等死的女人，见过被卖的女人，见过被按进水里、被钉进土里的女人。可我还没见过这样的，还没见过被当成猎物、被一群狗和一群马和一支歌围到绝路上的女人。她们不是诗里的“五豝”，她们是人。可在这猎场上，没人分得清。不是不想分，是那些骑马的人，从来就没打算分。他们要的就是这种不分，因为不分，就没有错，因为不分，这世上就没有被射杀的女人，只有一次成功的围猎。

我试着往前走了一步。

那泥极软，软得发烫。不是热，是这地已经被人血和人汗泡透了。我踩进去，那泥便“咕”地一声，像有张嘴在我脚边张了一下。我低头看，那泥里浮起极细极细的泡，不是水泡，是气，是那种从地底最深处翻上来的、带着腥甜的气。那气在我脚边破开，像有什么东西，刚从地底吐出来。我没有再走。我知道，这诗境不让我靠近。我能看，能听，能疼，可我不能拉她们，不能挡在她们面前。我是采诗官，我是这诗里最无用的那一个。

那摔倒的女人还跪着。她的背像一张被拉到极处的弓，不是她自己的，是这整个世界的，是那支歌拉的，是那些马蹄拉的，是这满地的泥拉的。她的肩膀在抖，不是一下，是不停，像她身体里有什么东西，正从里往外一下一下地撞。不是心跳，是怕，是那种已经化成了冷的怕。她忽然抬起头，不是看我，是听。马蹄声更近了，那狗喘声更近了。她像被那声音从泥里拎了起来，她撑着地想站起来，可她的腿不听。她的小腿陷进泥里，不是陷，是被吸，像这地也拽着她。她想拔，拔不动。她的手指抠进泥里，一下一下地扒，那泥被她扒出一道一道极深的沟。不是想逃，是身体自己不肯停，像这世上所有将死之物，最后都会用手指头再刨几下地。

我看着她，我什么都做不了。

她终于站起来了，不是直起来，是半弯着。她的左腿像已经不属于她了，她拖着它，不是走，是挪。她朝西边挪，西边是更密的苇。那苇比人还高，密得发黑。她像一只已经断了一边翅膀的蛾，朝更黑的地方扑。不是扑，是跌。她跌进去，苇叶一合，人就没了。只留下几片被撞断的苇秆，在风里轻轻点头，像在说：她来过，她走了。

我听见弓弦响了。

“嘣。”

极轻极轻。可那声音在极静的芦苇地里，像一把刀。它不响，它只是“嘣”了一下，像有根极细极细的命，被谁从这世上轻轻弹了一下。然后，是风。风起了，极短极短的一阵，像那箭从苇丛里穿过去，把空气都带走了。接着，是一声极轻极轻的“噗”。不是箭射进肉，是箭射进泥。射偏了。那箭没中，它扎进了那女人刚才跪过的地方。那地方还有她的膝盖印，还有她的手扒出来的沟。那箭就插在那儿，箭尾还颤，不是颤，是抖，像那箭也知道，它刚才差一点就咬住了什么。

我的眼睛极热。不是泪，是这芦苇地里的腥，是这满天的灰，是这地底几百年的冷。它们全朝我眼里挤。我闭了一下眼，再睁开时，那骑在马上的男人已经过去了。他没有看我，他甚至没有看见我。他的眼睛只盯着那女人消失的方向。那眼神极亮，亮得发青，像这芦苇里已经没有别的颜色了，只有那一点青。那青不是猎物，是“快到手了”，是那种猎人在最后一箭前，眼里才会有的、最冷最亮的青。

他追过去了，马也追过去了。马蹄声从密变疏，不是远，是这芦苇太厚了，厚得把声音都咬碎了。只偶尔漏出几声狗叫，不是叫，是呜，像那些狗已经追上去了，像它们已经围住了什么。那呜声极低，低得发颤，不是怕，是兴奋，是那种已经用鼻子碰着猎物后腿时，从喉咙里滚出来的、极低极低的兴奋。那兴奋不响，可它厚，厚得像这芦苇地最深处的夜。

我站在原地，脚已经麻了。不是冷，是这地方把我的脚也当成了泥，当成了这猎场的一部分。我低头，鞋上全是血和泥。那血不红，是暗的，像从这地里长出来的。我动了动脚趾，它们还在，可我已经不觉得它们是我的了。

我转过身，看见地上有一样东西。

是一只鞋。

极旧极旧的女鞋，灰白色的，已经被泥裹得看不出原来的样子。鞋底破了，鞋头翘着，像这鞋还在替它的主人往前跑。我蹲下来，那鞋上有一小段极细极细的红线，不是绣的，是系上去的，系在鞋帮上，像有人怕这鞋跑丢，又像有人，把这鞋当成了这世上唯一能抓住的东西。

我没有捡。

我不能捡。

这是那女人留在这猎场上的最后一点东西。我要是捡走了，她就真的连一只鞋都没了。我站起来，朝那鞋鞠了一躬。不是给鞋，是给那个把鞋跑丢、又把命跑进苇丛里的女人。

然后，我朝外走。

那歌声又响起来了，比之前更响。不是兴奋，是庆祝，是那种已经猎到了、正把猎物往外拖的庆祝。那歌词没变，还是“于嗟乎驺虞”。可这次，它像被血泡过了，每一个字都重，每一个字都黏，像这歌不是唱的，是从那几只狗嘴里、从那几匹马嘴里、从那些男人嘴里，一起嚼出来的。

我没有停。

我不能停。

因为我怕我一停，就再也走不出这片芦苇了。

出诗时，我手心里多了一截极细极软的苇管。上面有血，不是野兽的，是那个摔倒的女人指甲里渗出来的。那血已经干了，可它贴在我的掌纹里，像一小条从这芦苇地里长出来的、最后的红。那红不深，可它不退，像这片芦苇，终于在我身上留了点证据。我把它和那些诗遗放在一起。它落进去时，和那截甘棠树皮碰了一下。没有声音，可我的手腕轻轻一沉，像这血比那树皮还重，像这血，是刚从今天的人身上流出来的。

我取出竹简，写：

彼茁者葭，壹发五豝，于嗟乎驺虞！

彼茁者蓬，壹发五豵，于嗟乎驺虞！

写完后，我在最下方补了一句：

他们把女人赶进芦苇，然后唱着“仁兽”。一箭五豝。她们不是猪。可在这猎场上，没人分得清。

我醒来时，天已经黑透了。

我靠着一截断墙。那墙极矮，像是被谁从半中推倒的。墙根处生着几簇野草。那草不是青的，是灰的，像这地方的火气太大，把草都烤灰了。我慢慢坐起来，后脑很沉，像被那支歌压了一整夜。不是从外头压，是从里头压，像那“驺虞”两个字，还在我头骨里转，转得又慢又重，像有只还活着的箭，在里面刮。我抬起手，手心里还攥着那截苇管。它已经软了，不是被汗，是像它自己知道，那场猎已经过去了，它不用再硬着了。可它没断，它还连着，像那些女人的腿，像那些还跪在泥里的膝盖，像这世上所有还没被救出来的、已经不敢再跑的命。

我把它举到眼前，就着最后一点天光看。那上面的血已经成了暗褐色，不是红，是那种被夜泡过、被露水洗过、又被我掌心的热气慢慢蒸过的暗褐。那颜色不凶，可它不退，它像一小片从女人脚底揭下来的旧伤。那伤不疼了，可它永远在那儿，像这世上的很多事。发生了，就长在那儿了，不是长在苇管上，是长在看见过的人眼睛里。我把它贴在额头上，它不凉，也不热，它只是像还在呼吸，极轻极轻地，像那个摔倒的女人，正从这截苇管里，一口一口地往我骨头里呵气。

我把它收进布袋。那里头已经有很多东西了。荇菜花、卷耳叶、红线、芣苢叶、汉水黑木、葛叶、虫蜕、网绳、鱼鳞、红布、蘩草灰、虫翼、蘋叶、甘棠树皮、雷火石、梅核、破布、白茅叶、唐棣花瓣。现在，又多了这截带血的苇管。它们堆在一起，不重，可沉，沉得像把整部召南，都装进了我的腰间。我摸了一下那布袋，那里面像有极多极多的呼吸，不是人的，是那些女人留在这世上的、最后一点还热着的气。那些气不散，它们抱在一起，像一群从不同朝代逃出来的猎物，终于在我这小小的布袋里，找到了一个不用再跑的角落。

我忽然想起很多。

不是诗里的，是我那个世界里的。

有一年冬天，我看过一则旧闻。一个女大学生，在车站被一个陌生女人拦下。那女人说：“妹子，我行李丢了。你能不能帮我去那边看看？”女孩心眼好，跟着去了，再没回来。三天后，她在一个山村里被人找到了。不是救出来的，是自己从墙洞里爬出来的。她的手折了，腿也断了。她说，她三天没吃。她说，她求过，跪过，喊过，没人理。那村里的人全看着，像看一场早就看惯了的旧戏。她后来活下来了，可她说：“我活下来，跟死过一回没区别。我每次闭上眼，就看见那间黑屋子，看见那根绳子，看见那个男人脱裤子的样子。我就想，我当时怎么没死呢。”

后来我又听说另一个。三十岁，被人贩子从城里骗到另一个省，卖给了三个兄弟。她说，那地方没有路，没有电，没有电话。她想跑，可山上全是树。她跑了三次，被抓回来三次。每次回来，那三个男人就打她。不是打脸，是打肚子，是打腿，是打她跑起来才用得着的地方。后来她怀孕了，不知道是那三个男人谁的。她生下了一个女儿，她就把所有希望都放在那个孩子身上。她说，我不是没想过死，我不敢。我怕我死了，这世上就真的没人记得我是被卖来的了。她现在还在那儿，没人去救她。因为那地方不在地图上，因为她的户口已经被迁走了，因为她男人说：“她是我花四千块买的，她就是我的人。”

还有一个更年轻的，二十出头，在工厂里认识了一个男人。那男人说带她回

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