伊吕波寿司店的后厨浸在粘稠的暗色里。冷柜的低鸣早已停歇，残留在料理台上的生鱼腥气与漂白水的刺鼻气味绞缠在一起，凝成一种令人作呕的、半固态的寂静。

红点浮在黑暗中——朗姆电子假眼的指示灯，像一颗病态的心脏，悬挂于料理台右侧。它没有闪烁。它是沉睡之兽半阖的独瞳，平稳，冰凉，不泄露任何情绪，只是静静剖开面前的浓夜。

朗姆坐在阴影深处，脊背抵住冰柜侧壁。冷意透过衬衫渗入皮肤，但他没有动。他在等体内的屈辱沉淀下去——那是一种比弹片更灼热的东西，从Boss那通电话结束的那一秒起，就嵌进他的骨缝里。“损失由你自己承担”，这句话甚至没有抬高音量，语气淡得像在吩咐下属处理过期食材，却比任何一次降级处分都更彻底地剥去了他的体面。在这个信奉达尔文法则的世界里，体面是狼群嗅到的第一缕血腥味。

他缓缓转动那颗电子眼，焦距锁定在天花板某处。

琴酒。

这两个字在他舌尖碾磨，像咬碎一枚生了锈的弹壳。他承认，琴酒太锋利了。锋利到Boss明知他在内耗，仍然舍不得卸下这把刀——外围的老鼠太多了，需要一柄不会钝的刃去一只只剔出来。既然堂皇的手段无法在Boss面前钉死罪名，那就换一种更阴晦的方式：让琴酒在“完美执行”的途中，亲手把那顶叛徒的帽子摁上自己的颅骨。

“既然你喜欢清理老鼠。”

他开口了。声音从喉底碾出来，砂纸摩擦过锈铁，轻，但指节分明。

“那我就给你一只……连你都不敢碰的‘老鼠’。”

苍老的手指陷进加密通讯器的凹槽。他按下通话键的瞬间，指尖的薄茧与塑料按键之间，隔着极薄的一层潮汗。

“基尔。整理一份新档案。”

朗姆的独眼收缩了一下，瞳孔深处那点红光像被更深的暗色攥住了。

“把‘那个’情报，递到琴酒手里。”

通讯器那头，基尔的音色保持着恰到好处的迟疑：“先生，您是指雪莉的线索？可是那份FBI内部通讯我们只截获了片段，真伪尚未交叉验证，况且坐标在——”

“横滨港，第三废弃码头。”朗姆切断她的犹疑，像用刀刃截断一根绷紧的弦，“告诉琴酒，情报组刚刚完成最终确认。雪莉就在那里，FBI准备连夜转移。”

他停顿。嘴角牵起一道干裂的弧，弧度太深，几乎要撕开唇角的死皮。

“让他去。我要他亲自去。”

基尔那边静了几息。金属电流声在两人之间细细地爬行。

“……先生，”她终于说，语速慢得像在丈量每个字的重量，“FBI既然敢布这个点，外围一定架了火力网。琴酒若贸然突入——”

“他一定会去。”朗姆的声音陡然收紧，像一只攥握成拳的、骨节暴突的手，“他太想用雪莉的头颅来清洗身上的嫌疑了。他以为只要把那颗头颅提回来，就能让Boss忘掉FBI那通电话里提到过他的名字。”

“但那里没有雪莉。”朗姆的语调骤然放轻，轻到几乎与冷柜的低鸣融为一体，“那里只有一个被情报组完整洗脑的诱饵——一个只要见到琴酒的面，就会在FBI的录音设备前哭喊出‘琴酒先生，您答应过保我平安’的诱饵。”

他深吸一口气。寿司店后厨的空气里，鱼生的腥味骤然浓了一瞬。

“琴酒会在FBI面前百口莫辩。他会亲手把‘内应’二字烙在自己身上。到那时候，就算Boss再惜才……铁证之下，他保不了。”

基尔没有再质疑。她知道这通通讯的尽头没有给她留拒绝的岔路。

“诱饵我会安排到位。”基尔的声音恢复了那种干练的平滑，像刀刃回鞘，“另外，基安蒂和科恩的待命坐标？”

“码头外围，高地，东西两侧。”朗姆说，“告诉他们，不必锁定目标。只要‘不小心’擦枪走火，把FBI的包围圈点炸就行。”

通讯切断的瞬间，指示灯熄灭，后厨重新沉入纯粹的、粒粒分明的黑暗。

朗姆后仰，后脑触到冰柜壁的金属棱线。他的独眼仍然睁着，瞳孔里的红光早已隐去，但他知道它在——像一颗埋在灰烬底层的炭，等待着复燃的契机。

琴酒，你不是喜欢用行动来反驳我吗？

我给你一个舞台。

完美的舞台。

——与此同时，首都高速湾岸线上，黑色保时捷356A正以紧绷的姿态切开夜风。

伏特加攥着方向盘。仪表盘的冷白光线从下方打上来，在他粗短的脖颈上投出一片硬朗的阴影。他刚刚读完手机里那条加密邮件，喉结上下滚了滚，指尖在皮革方向盘上敲了两下。

“大哥！”音调压不住地拔高了一度，“情报组截获的！FBI的通讯片段，确认雪莉在横滨港第三码头，他们要转移——”

后座没有即刻的回应。

伏特加从后视镜里瞥了一眼。琴酒倚着车门，半张脸陷在路灯掠过的明暗交替里。窗外的光斑一块一块地划过他银白的长发，像一把不断出鞘又回鞘的薄刃。他的视线落在某一处虚空上——那是一种并不聚焦的凝视，猎食者在确认风向时惯有的神情。

“……大哥？”伏特加试探着降了半度音量。

琴酒终于动了。指尖——

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