某天夜里，艾德蒙翻开了一本最晦涩的暗影残卷，那是教廷列为禁物、专用于安抚受创魂灵的法术，是克莱门特的妻子曾经偷偷寄存在他这里的。

一次又一次的尝试，秋去冬来，冬去春来。

幽绿色的微光从指尖渗出，像夏夜里的萤火虫，无声地覆上艾薇的掌心。

皮肉生长的痒意让艾薇在睡梦中缩了缩脚。艾德蒙盯着那慢慢愈合的伤口，长长地呼出一口气。

他转头看向窗外。

冬雪还未融尽，黑森的冷月倒映在地面的残冰中，依旧是一片刀锋般的寒意。

但屋里的艾薇安稳地睡着。

他又打开那个本子，记录下对她起效的法术。艾薇不知道那本笔记是关于她的。

她只知道养父每天晚上都在写东西。她有时候偷偷爬到书桌旁，看他写字。

“你在写什么？”

“…日记。”

“什么日记？”“……练字。”

“你字很丑吗？”

“……”

“我看看。”

“不行。”

“为什么？”

“……字太丑。”

她“哼”了一声，跑开了。

艾德蒙不会梳头，她的头发长起来以后就乱糟糟的。她自己也不会梳，在C区的时候，剪的是短发。

他第一次给她梳头，扯掉她十几根头发。

“疼！”

“…抱歉。”

“你为什么要扯我头发？”

“……在梳。”

“梳就是扯吗？”

“……”

“你梳得好丑。”

“……嗯。”

“我不梳了。”“……不梳会打结。”

“打结就戴帽子。”

艾德蒙沉默了一会儿。

“……明天再试。”

第二天他果然又试了。

这次他把她抱在怀里，从发尾开始，一小撮一小撮地梳。梳了一整个下午。

她的头发终于顺了。

他拿她扯下来的头发绑了一根小绳子，她高兴得跳起来。

“我有辫子啦！”

“……”

“你也扎一个！”

“……我是男的。”

“男的不能扎辫子吗？”

“……我不想。”

“哦。”

她低头玩她的辫子。

从此黑森的木屋里多了一个古怪的声响。

是羊皮纸被翻动的沙沙声。

艾德蒙不再只劈柴了。他把砍来的黑杉木堆在墙角，自己窝在那把摇摇欲晃的旧椅子里，膝盖上摊着书，手边放着炭笔

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