弗拉德是在周三傍晚到的，当时陈豆豆那时正在切藕片。刀刃落下去，“咔嚓”一声，清脆得像踩断了一根枯树枝。一片藕应声而断，截面渗出细小的白浆，黏在她的指尖上，凉丝丝的。

灯光依旧闪了三下，亮，灭，亮，灭，亮，灭。

陈豆豆没抬头。她把刀刃上沾着的藕片抹进盘子里，用围裙擦了擦手。身后那面白瓷砖墙上传来了细微的声响。

她转过身。看见墙上的白瓷砖正在变暗。从瓷砖内部渗出了一片墨色的影子，先是模糊的一团，然后开始旋转、凝聚、越缩越紧。最后凝成了一个人形，瘦高，笔直，肩膀上还挂着几缕未散尽的黑雾。

弗拉德站在她面前。黑色的维多利亚式礼服一丝不苟，领结系得比上次还要端正，紧贴喉结下方。

“晚上好。”他说。

陈豆豆扫了一眼窗外。天还亮着，夕阳从阳台门斜斜地铺进来，地砖上淌着一层蜂蜜色的光。又看回他。

“早。”她说。

弗拉德皱了皱眉，他没有纠正她的时间观念，只是垂下眼，把目光落在她的案板上。

藕片。土豆。豆腐。牛肉。豆皮。食材码在盘子里，高低错落。

他微微倾身，伸出手，用指背轻轻碰了一下豆皮。白手套的指尖停在豆皮表面，压出一个极浅的凹痕。豆皮颤了一下，又弹回来。

“这是什么？”

“豆皮。”

“豆的皮？”他收回手，看着指背，手套上没沾任何东西。

“差不多。”

他沉默了一会儿。厨房里只剩灶台上那锅水微微翻滚的声音，咕嘟，咕嘟，气泡从锅底冒上来，破了，又冒一个。

“……和上次一样的。”他说。

“不是应该换一种吗？”陈豆豆说。

弗拉德的目光从案板移到了她脸上。他的眼睛是很深的棕色，不黑，但在这间采光一般的厨房里看起来几乎是全黑的。

“……和上次一样的。”他重复了一遍。

这一次的语气跟刚才不同。刚才是在陈述一个事实，这一次是在确认一个请求。他不知道该怎么点菜，他没有点过菜。

陈豆豆看懂了。她什么都没说，转过身，拧开了火。蓝色的火焰从灶眼蹿起来，舔着锅底，发出轻微的“呼呼”声。锅里的水汽腾起来，糊了她一脸湿热。

她烧水、起锅。藤椒油倒进热锅里，滋啦一声，清麻味炸开。蒜末下锅，白烟腾起，蒜香追着藤椒味跑，一个追一个，谁也不让谁。白芝麻在干锅里焙了三秒，她用手指碾碎了几粒，指腹能感觉到那股焦香，像把一整年的阳光都压进了那一粒种子里。

她做这些的时候没说话。弗拉德也没说话。他站在灶台旁边，背挺得笔直，左手虚握着那根并不存在的手杖。

冒菜端上来的时候，碗沿溅了一滴红油。

他坐下了。筷子在他手里转了一下，夹起一片藕。藕片被红油裹着，在灯光下半透明，藕孔里渗着汤汁。

咬断。咔嚓。很轻，很脆。他咀嚼的速度比上次快了那么一点。

吃到一半，他放下筷子。筷子和碗沿碰出极轻的一声，叮。

“你每天都在做这个吗？”

“不一定。”陈豆豆靠在橱柜边，手里握着围裙的边角，“有时候做别的。”

“比如？”

“番茄鸡蛋面。”

弗拉德低头看了看自己碗里的红油。汤面上浮着一层薄薄的油膜，泛着琥珀色的光。他看了几秒。

“番茄，”他说，“也是红色的。”

“嗯。”

“红色的食物……”他停顿了一下。“你的精灵客人不吃红色的东西。”

陈豆豆手里的动作停住了。围裙的边角从指缝里滑出去，她没有去抓。

“你怎么知道她？”

“系统显示客流量。”他说，语气平淡得像在说今天的天气。他重新拿起筷子，夹了一片土豆。“我看到了，第一位客人，精灵族，拒绝红色食物。”

陈豆豆看着他。他吃土豆的时候，腮帮子动了一下，然后停了。大概在等那块土豆在嘴里凉一点再咽下去。吸血鬼也怕烫。这个认知让她觉得有点好笑，但她没有笑。

“你看不到她的名字吧。”

“看不到。”他承认，把土豆咽下去了，“但能看到编号和种族。”

他继续吃。筷子在碗里捞了几下，捞起一片豆皮。豆皮煮得刚刚好，不烂不碎，夹起来的时候还在滴红油。他歪着头看它，像在看一件展品，然后送进嘴里。

陈豆豆靠在橱柜边，看着他把那片豆皮吃完。她在想一件事，这个人不只来吃冒菜的。他在观察她、观察这家店、观察每一个客人。他在搜集信息。

“你在找什么？”她问。

弗拉德的筷子停了。被问到了。

碗里的汤面还在微微冒着热气，藤椒的麻香和蒜香混在一起，在两个人之间形成了一层看不见的雾。

“……味道。”他说。

“你不是已经尝到了吗？”

“不。”他把筷子放下了。两根筷子并拢，轻轻搁在碗沿上，放得很整齐。“我是在确认‘味道’这个事到底是不是真的。”

他的声音比刚才低了一点。

“我四十年没有尝到过任何东西了。”他说，看着自己碗里剩下的半碗冒菜。红油已经不那么烫了，表面凝了一层薄薄的膜，“我以为我的味觉已经彻底退化了。只是我的身体忘了告诉我。”

厨房很安静。排风扇不知什么时候停了，灶台上的火也关了。夕阳已经

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