第十三次化疗安排在春分过后。那天早上，苌斓是自己走进医院的。他穿着那件洗得发白的旧羽绒服，围着那条灰色围巾，戴着那顶灰色针织帽，帽子边缘露出一点新长出来的灰白色发茬，软软的，像初生的小猫的胎毛。忘海走在他左边，右臂微微曲着，随时准备扶他。他没有扶，他只是自己慢慢地走，每一步都很慢，但每一步都是自己走的。

护士把针头扎进他手腕侧面的静脉时，他侧头看着窗外。梧桐树的嫩芽已经舒展开了，新绿的叶子在阳光里泛着淡淡的光。他说，春天真的到了。忘海顺着他的目光看了一眼窗外，说嗯，春分过了，昼长夜短，以后每天太阳都会多照一会儿。苌斓说，那盆薄荷该搬回阳台了。忘海说，早上已经搬了，放在原来的位置，靠栏杆那侧。

药物进入血管之后，熟悉的寒意又从骨头缝里往外渗。但这一次不止是冷，是更深更钝的疼痛——化疗药物在攻击白血病细胞，骨癌在骨膜上啃噬出新的凹痕，肺结核在肺叶里制造更多的空洞。三种病像三条绞在一起的锁链，同时收紧。苌斓侧躺在病床上，把被子拉到下巴，眼睛睁得很大，盯着窗外梧桐树新绿的叶子。

疼痛是慢慢上来的。先是指尖开始发麻，像有无数根细针从指甲缝里往里扎。然后麻变成了痛，从手指蔓延到手腕，从手腕蔓延到手臂，从手臂蔓延到肩膀、脊椎、肋骨、盆骨，直到全身的每一块骨头都被泡在酸痛里。他的身体在发抖，额头开始渗出汗珠——先是细细密密的一层，然后汇成豆大的汗滴顺着太阳穴滑下来，浸湿了枕头。他想翻身，但每动一下，骨头就像被铁锤从内部敲击。他听见自己的呼吸越来越急促，氧气面罩里喷出的白雾越来越密。监护仪的滴答声在加速，从平稳的六十跳到了九十，又跳到了一百二。

肺部开始抗议了。每一次吸气都像在拉一扇生了锈的风箱，气管里发出嘶哑的喘鸣。他咳了一声，口罩里溅上几点暗红，然后是更剧烈的咳嗽——整个胸腔痉挛着往里收缩，后背弓起来，肩膀剧烈地颤抖。忘海一只手扶着他的后背，另一只手端着弯盘接在他嘴边。咳出来的痰里带着血丝，从粉红色变成暗红色，再从暗红色变成鲜红。护士过来给他换了一条新毛巾，把氧气流量调大了一档。

苌斓靠在床头，闭着眼睛，嘴唇上还残留着一点血迹。他张了张嘴，声音很轻，像是用尽了全身的力气才把这几个字从喉咙里挤出来。他说，忘海。忘海把他的手指轻轻握住，说我在。苌斓的睫毛轻轻颤了一下，但没有睁开眼睛。他的身体还在发抖，额头上的汗珠还在往下淌，但他没有再说“疼”。不是不疼了，是疼到连“疼”都失去了意义——语言已经容纳不下这种疼痛了，它溢出了语言的边界，像洪水漫过大坝，淹没了一切感官。

下午，疼痛终于退到了可以忍受的程度。苌斓靠在床头，氧气面罩还扣在脸上，手放在忘海的掌心里。他侧头看着窗外——梧桐树的叶子在风里轻轻晃动，阳光从叶子的缝隙间漏下来，落在窗台上，落在他摊开的掌心上。他看了很久，然后转过头看着忘海。他问忘海，如果他变成一块石头怎么办。他的声音从氧气面罩后面传出来，闷闷的、哑哑的，但很平静，像是在问一个想了很久的问题。一块石头，不会痛，不会难受，不用每天吃那么多药，不用每个月来医院报到。就那么安安静静地待在那里，风吹不动，雨打不疼。他觉得那样也挺好。

忘海沉默了一会儿。他把苌斓的手从被子上拿起来，翻过来，摊开他的掌心。那道被水果刀划过的伤口已经愈合了

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