《半生债》上卷·第六章关山

山是竖起来的路。

客车在秦岭的肠子里爬了十个钟头。没有隧道，只有国道。每次转弯，车厢就发出骨头错位的闷响，把人从悬崖的凝视甩向深渊的招呼。

呕吐声起来了。

王霖攥紧前座的铁杆，指节发白。他瞥向父亲。王老根靠着窗，帆布包搁在腿上，双手压着，像守着一座微型的城。他的脸随着山路微微晃动，腮帮子却绷着，仿佛在默数这大山的年轮。

吃食是母亲备的：死面饼、咸菜疙瘩、报纸裹的煮鸡蛋。就着军用水壶里温吞的开水，父子在颠簸中完成了三餐。父亲掰开饼，把软瓤递给王霖，自己啃着干硬的边皮。没有话，只有齿间碾碎麦麸的细响。

他知道父亲有淡定的本钱——这是村里少数“闯过关山”的人，年轻时到过北京，在天安门前照过相，给山里带回一种油墨味的远方。

黄昏泼向群峦时，车终于滑出最后一道山隘。

世界陡然被扳平。

灯火的海洋从地平线上漫起来，无声，浩大，带着温度。西安到了。

王霖的脸贴在冰凉的车窗上。那么多光，那么密的楼，街道宽得让老家的晒场显得汗颜。他回头看看父亲。父亲静静望着窗外，瞳孔里映着流动的灯河，没有惊讶，只有一种深远的平静。仿佛这辉煌的陌生，是他早预习过并深知重量的功课。

下车，入城，换公交。父亲始终走在前半步，用肩膀破开人潮。他认得一些古老的标记：邮电大楼的钟，解放路的百货公司。那些标记把他短暂的“闯荡”和儿子漫长的“扎根”，隐秘地连在一起。

学校的铁门吞没了他们。

当王霖领到簇新的被褥、印字的脸盆、竹壳暖瓶，还有那叠至关重要的户口与粮证时，父亲伸出粗糙的手，一件件抚摸过去。他的指尖在“非农业”那个红印章上停留了很久，微微发颤。

宿舍空着。父亲执意铺床。他抖开白得晃眼的床单，抚平每道褶皱，拍了拍松软的枕头。然后，做了个让王霖愣住的动作——

他脱下沾尘的外衣，穿着洗白的旧褂子，在那张属于儿子的、崭新得陌生的床上，轻轻躺了下来。

没有闭眼。就那样望着天花板，日光灯在他黝黑的脸上覆了层冷白的光。身体陷进棉花里，那么放松，又那么沉重。仿佛一生的跋涉、计算、支撑，终于在这里，找到个可以暂时卸下的平面。

王霖站在床边，看着父亲沟壑纵横的脸在陌生光线里无比清晰，也无比脆弱。他喉咙发紧，别过了头。

那一夜，父子挤在一张床上。父亲很快响起鼾声，而王霖在弥漫油漆和熟悉汗味的黑暗里，睁眼到天明。他听着城市遥远而沉闷的嗡鸣，那声音和山风呼啸不同，是一种更深、更无所不在的压迫。

第二天微明，父亲起身。

他把帆布袋里剩余的干粮全部掏出，堆在桌上，像座小小的粮垛。自己只揣了两个饼。

“走了。”

声音沙哑，斩钉截铁。

送到校门口，他混入清晨上班的灰色人流。那件灰布褂子晃了几下，便被吞没，再无痕迹。

王霖独自站着。风穿过高楼峡谷，吹得他身子发冷。手里那叠票证——粮票、油票、工业券——捏得发热。

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