1940年6月10日的风是烫的，带着皮卡第平原被炮火炙烤过的焦糊味，卷着巴黎郊外的梧桐絮，扑在法兰西的睫毛上。

他站在爱丽舍宫的露台前，指尖还残留着昨夜擦拭银质烛台的凉意。那是路易十六时期的旧物，烛泪凝固成琥珀色的痂，像他此刻哽在喉头的话。

“先生，该走了。”巴黎的声音带着颤抖，皮质公文包上的铜扣撞击着，发出细碎的悲鸣。载着政府官员的车队早已在香榭丽舍大道上排成长龙，黑色的车身在灰蒙蒙的天光下像一列沉默的送葬队伍。

法兰西望向协和广场的方向，方尖碑的影子被夕阳拉得很长，像一把插进巴黎心脏的剑。塞纳河的水波泛着黯淡的金光，河面上飘着几片被战火熏黑的落叶，那是左岸咖啡馆里，文人墨客们书写过的诗篇余烬。

他闭上眼，耳畔似乎还回荡着数年前凯旋门上空的礼炮声，那时的风里满是香槟的甜香，而此刻，只有远处隐约的炮声，像大地沉重的喘息。

“意王对我们宣战了。”巴黎的语声模模糊糊地传来，穿过现实与回忆的感官隔阂，亦穿过从法兰克时代至今的迢遥光阴。

法兰西猛地攥紧了拳头，指甲深深嵌进掌心。他想起威尼斯的水巷，想起佛罗伦萨的文艺复兴，想起两个国家在罗马广场上交换的葡萄酒杯。如今，那杯酒却变成了淬毒的匕首，在他最虚弱的时候，从背后刺了进来。

“趁火打劫的懦夫。”他低声骂道。车窗外的麦田已经被车轮碾出两道深痕，金黄的麦浪在风中倒伏，像一片被收割的尊严。

6月14日，第三帝国的铁蹄踏过香榭丽舍大道，纳粹的旗帜在埃菲尔铁塔上张扬飘扬，将这座浪漫之都的骄傲碾得粉碎。履带碾过石板路的声音，像沉闷的雷声，从街的这头滚到那头。法兰西站在凯旋门的阴影里，看着那些灰色的身影一步步走近，他们的皮靴碾过巴黎的土地。

没有枪声，没有抵抗，整座城市像睡着了一样。只有塞纳河还在静静流淌，水波映着德军头盔上的铁十字，泛着冰冷的光。法兰西把一朵纸鸢尾花别在胸前，目光越过德军的队伍，望向远方的马奇诺防线——那里还有数十万法军在坚守，像一道不屈的脊梁。

“他们还在战斗。”他低声说，像是在对自己承诺。

可是这样的战斗，还能坚持多久？

无线电带来的消息伴随着战场的枪声。

“A集团军占领凡尔登。”

“C集团军抵达马恩－莱茵运河。”

“五十万法军被包围在阿尔萨斯和洛林南部。”

伤痕在蔓延。法兰西的土地是他身体的一部分，如今却被战火蹂躏得面目全非。

6月17日，无线电里传来了最后的消息：“除少数逃往瑞士外，其余全部被歼。”

硝烟四散，风里有马赛曲的残响。

16月22日，贡比涅森林。

松针的冷香掩不住那股从泥土里渗出来的阴湿气息。法兰西站在铁轨旁，看着那节墨绿色的火车车厢静静停在林间空地上，车厢上的漆皮早已斑驳，车窗玻璃上还留着经年的划痕，那是从未愈合的伤疤。

这是1918年11月11日的那节车厢。

那时他看着德意志第二帝国在投降书上签下名字。阳光透过树叶的缝隙洒下来，落在他的肩上。

而现在，阳光依旧，却明亮得有些讽刺。

“请。”

第三帝国的声音带着毫不掩饰的傲慢。他专门将这节车厢从博物馆里拉出来，将当年的屈辱加倍奉还给法兰西。

二十二年前，也是在这张桌子前，法兰西签下了自己的名字，像用笔尖镌刻自己国家的荣光。

而现在他要在这里签下的，却是投降书。

“法兰西先生，别让我们等太久。”

第三帝国的声音带着一丝阴鸷的笑意。

“二十二年了，这节车厢一直在等今天，等一个公平的回报。”

车厢里很静，只有时钟的滴答声在空气中回荡，像生命流逝。

第三帝国坐在对面，血红的眸子冷冷看着他，手里把玩着一枚铁十字勋章，金属的反光刺得法兰西眼睛发疼。

“停战协定的条款，你应该已经看过了。”

第三帝国把一份文件推到他面前。

“

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