酒也醉我，诗也醉我，剑更醉我。

便以此兴起意，让天地与我奏箫，大醉人间一场，哪管它世事汹涌。

本就一孤馆灯青客。

如此行装，从重州到明庭，从明庭到六州，来时崇山万里，去时孑然一身。

仇远已经不记得初到明庭的那日了。

他在饮酒？作诗？吹箫？

还是与友人？与家人？与天地？

也罢，只是挥挥手。

留那或许珍视、或许炽烈，但如今也只剩忘记的频率，徒坐观天。

风自山谷深处而来，掠过一片葱翠的竹林，携着千万竹叶的低语。

那声音，落在常人耳中或是沙沙作响的自然之韵，于仇远，却是世间最清晰的话语。

不见竹的挺拔青翠，却能得听见每一根竹节在风中鸣响的独特频率，感知它们深植大地、却又向往苍穹的微妙震颤。

仇远微微侧首，仿佛在聆听一位老友的絮语。

那双无法映照世间光影的眼眸阖起，唇边却牵起一丝极淡的弧度。

他伸出手，指尖轻轻拂过身边一截冰凉而坚韧的竹身

那触感，与裁竹的温凉何其相似。

“竹不虚言，不虚行，不虚名……”

他低声吟哦着。

竹的频率是诚实的，生长便是生长，弯曲便是弯曲，断裂时那一声凄怆的悲鸣也绝非虚假。

人呢？

人心的频率总是那般复杂难明，交织着无数欲念、伪装与破碎的回响，他曾感知过太多，最终也只余一片无声的寂静。

那片寂静，是他不愿，亦或是不敢再去细细分辨的过往。

家人、友人……那些曾在他感知中如暖阳般温热的频率，早已湮灭，只在他灵魂深处留下无法磨灭的空响。

是那天生的、过于强悍的共鸣能力剥夺了他的视觉，最终又夺走了他视若珍宝的频率吗？

仇远不愿深究，只是将那份曾伴他许久的孤寂，酿入了酒中，化入了诗里，折入了剑下。

偶拾得浮名有几声，到头来却又空空。

解下腰间的竹壶，拔开塞子，浓烈的酒味瞬间弥散开来，与竹叶的清香、泥土的湿气混杂在一起。

惯是他熟悉的频率。

酒液入喉，灼热一时。

不是寻常的醉意，酒的频率在他体内微微荡开，调律着他与万物共通的频率。

世界的轮廓在他的心象中愈发清晰，却也多了一层酣然的诗意。

仇远又是轻笑一声，不知是在邀酒，还是在邀这整片竹林，邀这天地共饮。

酒至酣处，他取出腰间别着的长箫。

无需目视，自在心中。

箫声起时，从无悲切，总是几分疏狂与不羁。

它从来不为取悦于人而生，而是愿与风雨共舞，与竹叶谐振，与天地畅游。

风声、竹声、远处溪流的潺潺声，皆化为箫声的频率。

我要天地为我而奏。

箫声渐歇，天地似乎仍沉浸在那份共同的频率之中。

谓我弃绝弦歌不缀？

纵他春风不度，万类争渡，此去宁作我。

仇远复又饮酒，以箫声佐酒，以剑为兴。

在这片无人的竹林之中，他是客，亦是主。

天地为馆，青灯便在自己心中长明。

过往虽如沉重枷锁，却也在这一壶酒、一首诗、一柄剑、一片竹的陪伴下，渐渐化作可堪咀嚼的回忆。

未来如何？

他不知，亦不求。

无非是孑然一身，去往下一处山水，听下一阵风，饮下一壶酒，斩断下一道迎面而来的、不该存在的阻碍。

醉卧竹下，以天为被，以地为席。

仇远沉沉睡去，呼吸渐渐与天地深远的频率同步。

后来的日子里，他常爱在竹林中漫步，并非漫无目的，或许只是自得其乐。

他的脚步落在散落的竹枝上，发出细微的声响。

有的年轻气盛，频率急促而昂扬；有的历经风霜，频率沉厚而绵长。

竹无声地诉说着。

人心填塞了太多欲望、算计、悲喜，反而易折易碎，丢了本真。

他曾经或许也填塞得太满，庙堂之高，江湖之远，家国之念，亲朋之谊……

如今皆已掏空，反倒更似这些沉默的竹、这天地本来的频率。

一阵不同于自然风物的频率由远及近。

杂乱、沉重，带着劳作的疲惫与一丝为生计奔波的愁苦。

是一个扛着柴刀的老年樵夫，正小心翼翼地穿行林间。

看见竹下独坐的仇远，先是吓了一跳。

一个闭着眼的布衣客，身旁放着剑和竹壶，极其闲适，却在这荒僻之地显得格外突兀。

樵夫放轻脚步，试图绕开。

仇远微微转向他的方向，举了举手中的竹壶，声音平和：“来者是客，不妨饮一杯解乏？”

樵夫愣住，迟疑道：“你……你看得见？”

“眼盲，心未盲。”

“此间竹林皆是我友，告我有客将至。”

仇远的笑容并无阴霾，反而有种洗净铅华的豁达，让樵夫稍稍安心。

他放下柴捆，接过竹壶小心地饮了一口，烈酒入喉，驱散了几分疲惫。

“小友……不……先生，非常人啊……”

樵夫感慨，他浸润世事多年，如今年岁已高。

虽看不出仇远深浅，但那份与周遭环境浑然一体的气度做不得假。

“不过一闲人罢了。”

仇远摇头。

语气平淡得像是自己真就如此闲散。

曾高居庙堂，亦曾浪迹天涯，如今唯余此身、此剑、此酒、与这天地清风。

那些惊心动魄的过往，生死离别的痛楚，都被岁月酿成了此刻的云淡风轻。

高居庙堂时，或许以为手握天下经纬；浪迹天涯时，或许曾欲一剑斩不平之事。

但当一切喧嚣落定，他才真正明了。

万物自有其频率，生死有其节律，非人力可强求。

“老头我听不懂先生未尽的话语……却也看得出先生活得极其洒脱。”

樵夫憨厚地笑笑。

“并非洒脱，而是别无选择。”

仇远的语气中仍然带着笑意，似些许自嘲，更多的却是接受。

“天地之大，容我一介布衣，有酒可饮、有诗可吟、有剑可使，更有这无边风月可听可感……”

“足矣。”

他再度抽出腰间的长箫，即兴吹了一小段，曲调悠远，竟与樵夫山中砍柴时哼唱的乡歌韵味不谋而合。

樵夫听得眉开眼笑，连说好听。

临别时，樵夫从衣兜里挑出一根品相极好的细竹，递给仇远。

“先生，这竹子是老头我从山上捡到的。”

“猜先生定是爱惨了竹子，此物于我这粗鄙樵夫也没多大用处，便赠与先生吧。”

仇远微微一怔，随即笑意加深，坦然接过。

“多谢老先生，此竹甚好。“

他执竹在手，轻轻一振，空气中也响起一声微不可查的、绵长的频率。

樵夫背着柴离去，那疲惫的频率也似乎轻快了几分。

仇远目送那频率远去，周遭重回寂静。

他摩挲着手中的细竹，其频率竟与裁竹隐隐相和。

是啊，他曾拥有很多，如今拥有的很少。

但少，未必不是一种丰厚。

庙堂江湖皆远，唯余我。

而我，有酒、有诗、有剑、有竹。

天地万物，皆备于我。

仇远仰头，再饮一口烈酒，酒液滚烫非凡。

醉吧，醉于这竹海，醉于这长风，醉于这无须目睹亦能感知的壮阔人间。

酒是烈的。

火一样烧过，落入腹中，却化作一团暖意，散入全身各处。

仇远斜倚着一株泛黄的老竹。

竹叶摩挲的沙沙，脚下泥土的湿润，空气中弥漫的、腐烂又新生的微涩。

他甚至能看到月光。

不是常人所见的清冷光辉，而是一种更玄妙的频率。

月华倾落，万物反馈的频率便有了细微的改变，更清、更冷、更透。

他的世界，从未漆黑一片。

它比任何明眼人的世界都更纷繁、更复杂、更真实。

因而剥去了视觉那层华丽却往往欺人的外衣，于是直抵万物核心的频率。

这就是他所来之处，亦是他的道。

而那同他在此道求索的老友，裁竹。

就放在他的手边。

剑柄陈旧，被岁月和无数次把持磨得光滑温润。

它很安静。

像一池深潭，沉静无波。

只有仇远知道，当它出鞘时，会是怎样一种光景。

裁切万物之意。

精准地裁切不谐振的频率，裁切虚妄的表象，裁切生与死之间那一条极细极细的线。

一如匠人裁截最合适的竹段。

所以他叫它裁竹。

人也如其剑，藏锋于竹。

外人所能见的，不过是一袭布衣、一壶酒、一柄剑。

还有那总是挂在唇边，似有似无的笑。

箫声又起了。

不是呜咽，不是哀诉。

是疏狂，是放达，是天地浩渺我独行的寥落，也是与万物为友、颠倒与共的欢畅。

频率不再是单纯的频率，它们跳跃着、缠绕着，与林涛声共鸣，与风声应和，与远处蝉虫的低吟交织在一起。

频率以他为中心，如水波般荡漾开去，抚过每一根翠竹，每一片落叶。

竹林似乎更静了，似在倾听着。

忽然。

箫声戛然而止。

仇远的头微微偏向东南方向，那双闭着的眼睛，仿佛能穿透重重竹影。

他听到了。

不是风，不是竹。

是人的频率。

两个。

沉重，虚浮，带着一种病态的亢奋和深藏的惊惧。

还有金属拖曳在地上的轻微刮擦声。

不是好铁，是生了锈的破铁。

频率很脏，像是被油污浸透的破布。

他们正深一脚浅一脚地往竹林里钻，嘴里不干不净地咒骂着天气、咒骂着山路、咒骂着让他们逃窜到此的命运。

“妈的，这鬼地方能躲到什么时候？”

“闭嘴！等风头过去……啧，那娘们儿身上抠出来的几两银子，够咱兄弟俩快活几天了……”

声音压得低，却一字不落，清晰无比地传入仇远耳中。

仇远脸上的笑意淡了些。

他拿起竹壶，又抿了一口。

酒能醉人，也能醒人。

此刻，他格外清醒。

他并不想管闲事。

天地很大，邪恶之事每时每刻都在发生，他管不过来。

他只是个过客。

但那两个频率，正朝着他这边靠近。

越来越近。

带着那股令人不快的浊气，污染了这片竹林悬静的频率。

“咦？大哥，那儿好像有个人！”

“还是个瞎子？嘿，这荒山野岭的……”

两人的脚步声停了下来，频率中透出审视和歹意。

他们看到了仇远身边的剑，但一个盲人的剑，又能有多可怕？

更像是一块肥肉。

仇远叹了口气。

很轻很轻的一声叹息，极速消散在风里。

他实在不愿让裁竹饮这等污秽之血。

那会脏了剑，也脏了这片竹。

“喂！瞎子！”

一个沙哑的声音喊道。

“有没有看见其他人过来？”

仇远缓缓转过头，看向他们，空茫的眸子里又浮现出那种淡淡的、让人捉摸不透的笑意。

“二位是在问我？”

“废话！这里还有别人吗？”

另一个声音不耐烦地接话。

“咱哥俩儿走累了，借你点酒喝喝，再借这地方歇歇脚！”

说着是借，实则是抢。

仇远晃了晃竹壶，里面的酒液一直不多。

“酒不多，只够一人饮。”

他慢条斯理地说。

“地方很大，竹林无边，二位可自便。”

“妈的，给脸不要脸！”

那沙哑声音怒了，锈铁刮擦的声音变得急促，是拔出了刀。

“一个臭瞎子，老子跟你这么客气，还敢挑衅老子！”

频率陡然变得尖锐，充满攻击性。

不是对着人，是直奔他手中的竹壶而来。

那人想先打掉他的酒，羞辱他，再慢慢残杀。

很下作的手法。

仇远没有动。

甚至眼中的笑意都没有变。

就在那锈迹斑斑的刀尖即将碰到竹壶的前一刹那。

“铮——”

一声清越无比的剑吟。

青光一过，极细，极锐，极快。

快得超出了那两人频率所能感应的极限。

他们甚至没看清剑是如何出鞘的，只觉手腕一凉，随即是钻心的剧痛。

“当啷。”

两把破刀掉在铺满竹叶的地上。

与之同时掉落的，还有几缕被削断的布条。

伤口极细，半晌才有血渗出。

两人握着自己的手腕，惊恐地瞪着仇远。

他们根本没看到剑光，只听到一声剑啸，感到手腕一凉，刀就没了，人也伤了。

仇远依旧坐着，裁竹已不知何时归于鞘中，仿佛从未动过。

他举起竹壶，从容地又饮了一口。

“我说了。”

他的声音平静无波，却带着一种无形的压力，让那两人浑身发冷。

“酒不多，只够一人饮。”

“你…你到底是人是鬼？！”

沙哑声音颤抖着，频率里充满了恐惧。

“是客。”

仇远淡淡道。

“天地之客，竹林之客。”

“现在，你们打扰我喝酒了。”

他微微侧头，那双灰白的双眼浅浅地扫过狼狈的两人。

明明没有目光，两人却觉得像被冰冷的剑锋刮过骨头。

“滚。”

只有一个字。

那两人如梦初醒，也顾不得捡刀，连滚带爬，踉踉跄跄地朝着竹林外逃去，频率混乱极了，只剩下最原始的惊恐。

仇远听着那肮脏的频率远去，直到彻底消失在竹林清新的频率之外。

他轻轻抚过裁竹。

剑很平静，仿佛只是做了一件微不足道的小事。

的确是一件小事。

甚至不值得它真正出鞘。

只是用剑脊拍了一下，用剑锋蹭了一下而已。

像拂去衣衫上的尘埃。

竹林重归寂静。

只有风过竹头的天然频率。

仇远脸上的笑意又深了些，带着一点无奈、一点嘲弄。

这人间，总有扫不尽的尘埃。

但幸好，还有酒。

他举起竹壶，将最后一口酒饮尽。

酒尽了，人未醉，意正酣。

他站起身，拿起老先生所赠细竹，信步向竹林外走去。

裁竹与箫一同别在腰侧，随着步伐，轻轻拍打着衣衫。

步出竹林，天光似乎更开阔了些。

远处传来隐约的车马声，频率杂乱而溢满活力。

仇远并不沿道路走，而是折向一条荒僻小径。

路崎岖，但他走得极稳。

每一步落下，都能感知到泥土的软硬、石子的形状、以及藏于地下蚯蚓蠕动的微弱频率。

天地万物，皆在他心中勾勒出一幅无比详尽的水墨画卷。

这幅画，由频率绘成，无色却绚烂。

日头渐烈，频率开始变得干燥。<

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